Muertos.-
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Manuel Alonso
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- Registrado: Jue, 09 Ene 2014 2:09
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Muertos.-
y no cocinan en casa, aunque gobiernen.
Tienen los ojos oscuros y profundos como las lagunas, y los zapatos brillantes,
como nosotros.
Una noche, en el asiento de atrás del coche, me dijo uno:
A ver si te acuerdas de mí, corazón.
Los muertos apenas andan solos, rodean con sus brazos
Las espaldas de las multitudes,
cuando les atacan con el arco, armas de fuego ó palabras esdrújulas,
Agreden en grupo como los lobos,
los hay dominantes.
Uno me dio un beso a traición, en la nuca, en una bocacalle de Callao,
Yo le di gentilmente las gracias y un paquete de churros vacío,
Otro me dio un bastón, llevaba camuflada una daga, para rebuscar en la basura,
bucear en los contenedores,
Sólo encontré la voluntad de sacrificio,
y la generosidad en la entrega,
cosas sin importancia,
en el fondo,
Los muertos hacen el tonto, balbucean preguntas de niños.
Son amigos de los genios y de los comas etílicos.
Son amigos íntimos de los vecinos.
Cuando les miran saltan a la comba y beben cerveza negra,
Cuando les entierran, les maquillan, ensalzan y coronan como a los ídolos,
Cuando les comprenden, sin remedio parpadean como los lagartos.
Un día me muero para que me entierren con los vaqueros,
Una tarde resucito en la lavadora o en el frigorífico,
Una noche de copas, como una sopa.
Los muertos rondan por la M-30, M-40, M- de letras…
de mística, de pagarés, de música,
Dando vueltas y más vueltas a la cabeza,
Leyendo de la vida hasta la letra más pequeña,
no les importa que se cierren los semáforos,
que les prohíban las direcciones prohibidas,
cuando abren los bancos, cierran las mandíbulas,
se ponen a la cola, en fila india, como las hormigas,
No hay nada más insólito que su color,
El matiz de su color, ni pálido, ni desvaído, ni macilento,
Simplemente enigmático, misterioso, excluyente,
Como la caligrafía del poeta Antonio Gamoneda,
¿la habéis visto?
La sangre cuando deja de correr,
Parece que anda por las plantas de los pies,
Las plantas sótanos, las plantas carnívoras,
pierde todo su encanto, todo el color, como la flor de un día,
Lo más parecido al color de los muertos,
Que yo he visto en mi vida,
Es el semblante de los toreros,
Cuando aguardan y observan desde el burladero,
Vistiendo esos trajes bellísimos de luces y colores escogidos,
Las maneras y quiebros de un toro bragado,
Antes de empezar la faena,
Un color inescrutable.
Nada más grave que ignorarlos,
Nada más ingenuo que perseguirlos,
Nada más triste, que su consola,
Los muertos mienten, pero no engañan,
Dicen obscenidades, pero en horarios de adultos,
Dicen que son muertos, pero nadie les envidia.
Aquél muerto que me dijo me acordara de él,
Me invitó esta madrugada a unas sopas de ajo. M. Alonso.
- Óscar Distéfano
- Mensajes: 10482
- Registrado: Mié, 04 Jun 2008 8:10
- Ubicación: Barcelona - España
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Re: Muertos.-
Manuel Alonso escribió:Los muertos no necesitan dinero, tampoco entienden de mandos,
y no cocinan en casa, aunque gobiernen.
Tienen los ojos oscuros y profundos como las lagunas, y los zapatos brillantes,
como nosotros.
Una noche, en el asiento de atrás del coche, me dijo uno:
A ver si te acuerdas de mí, corazón.
Los muertos apenas andan solos, rodean con sus brazos
Las espaldas de las multitudes,
cuando les atacan con el arco, armas de fuego ó palabras esdrújulas,
Agreden en grupo como los lobos,
los hay dominantes.
Uno me dio un beso a traición, en la nuca, en una bocacalle de Callao,
Yo le di gentilmente las gracias y un paquete de churros vacío,
Otro me dio un bastón, llevaba camuflada una daga, para rebuscar en la basura,
bucear en los contenedores,
Sólo encontré la voluntad de sacrificio,
y la generosidad en la entrega,
cosas sin importancia,
en el fondo,
Los muertos hacen el tonto, balbucean preguntas de niños.
Son amigos de los genios y de los comas etílicos.
Son amigos íntimos de los vecinos.
Cuando les miran saltan a la comba y beben cerveza negra,
Cuando les entierran, les maquillan, ensalzan y coronan como a los ídolos,
Cuando les comprenden, sin remedio parpadean como los lagartos.
Un día me muero para que me entierren con los vaqueros,
Una tarde resucito en la lavadora o en el frigorífico,
Una noche de copas, como una sopa.
Los muertos rondan por la M-30, M-40, M- de letras…
de mística, de pagarés, de música,
Dando vueltas y más vueltas a la cabeza,
Leyendo de la vida hasta la letra más pequeña,
no les importa que se cierren los semáforos,
que les prohíban las direcciones prohibidas,
cuando abren los bancos, cierran las mandíbulas,
se ponen a la cola, en fila india, como las hormigas,
No hay nada más insólito que su color,
El matiz de su color, ni pálido, ni desvaído, ni macilento,
Simplemente enigmático, misterioso, excluyente,
Como la caligrafía del poeta Antonio Gamoneda,
¿la habéis visto?
La sangre cuando deja de correr,
Parece que anda por las plantas de los pies,
Las plantas sótanos, las plantas carnívoras,
pierde todo su encanto, todo el color, como la flor de un día,
Lo más parecido al color de los muertos,
Que yo he visto en mi vida,
Es el semblante de los toreros,
Cuando aguardan y observan desde el burladero,
Vistiendo esos trajes bellísimos de luces y colores escogidos,
Las maneras y quiebros de un toro bragado,
Antes de empezar la faena,
Un color inescrutable.
Nada más grave que ignorarlos,
Nada más ingenuo que perseguirlos,
Nada más triste, que su consola,
Los muertos mienten, pero no engañan,
Dicen obscenidades, pero en horarios de adultos,
Dicen que son muertos, pero nadie les envidia.
Aquél muerto que me dijo me acordara de él,
Me invitó esta madrugada a unas sopas de ajo. M. Alonso.
Te doy mi bienvenida al foro. Te presentas con un poema, con un tema característico de los románticos, aunque tú le arropas con un manto de originalidad, pues las ideas orbitan con pinceladas surrealistas (escritura automática y metáforas paradojales), imágenes que llaman la atención y que vuelven atractiva la lectura (despiertas la curiosidad del lector). Quizás la exuberancia de palabras atente un tanto contra el concretismo, que es uno de los condicionantes primordiales de todo buen poema. Me dejas con ganas de leer más trabajos tuyos.
Un saludo fraterno.
Óscar
http://www.elbuscadordehumos.blogspot.com/
- Rafel Calle
- Mensajes: 24475
- Registrado: Dom, 18 Nov 2007 18:27
- Ubicación: Palma de Mallorca
Te presentas con un interesante trabajo salpicado de momentos ingeniosos e incluso brillantes.
Efectivamente, Gamoneda tiene una caligrafía que se las trae; tengo muchos problemas para desantrañar lo que dicen sus cartas (siempre escribe con pluma).
Nos iremos leyendo.
Un cordial saludo.
-
- Mensajes: 29964
- Registrado: Mié, 09 Abr 2008 10:21
re: Muertos.-
Bienvenido al foro. Te deseo feliz estancia.
Un abrazo
Pilar
-
- Mensajes: 19451
- Registrado: Mié, 16 Ene 2008 23:20
Re: Muertos.-
Manuel Alonso escribió:Los muertos no necesitan dinero, tampoco entienden de mandos,
y no cocinan en casa, aunque gobiernen.
Tienen los ojos oscuros y profundos como las lagunas, y los zapatos brillantes,
como nosotros.
Una noche, en el asiento de atrás del coche, me dijo uno:
A ver si te acuerdas de mí, corazón.
Los muertos apenas andan solos, rodean con sus brazos
Las espaldas de las multitudes,
cuando les atacan con el arco, armas de fuego ó palabras esdrújulas,
Agreden en grupo como los lobos,
los hay dominantes.
Uno me dio un beso a traición, en la nuca, en una bocacalle de Callao,
Yo le di gentilmente las gracias y un paquete de churros vacío,
Otro me dio un bastón, llevaba camuflada una daga, para rebuscar en la basura,
bucear en los contenedores,
Sólo encontré la voluntad de sacrificio,
y la generosidad en la entrega,
cosas sin importancia,
en el fondo,
Los muertos hacen el tonto, balbucean preguntas de niños.
Son amigos de los genios y de los comas etílicos.
Son amigos íntimos de los vecinos.
Cuando les miran saltan a la comba y beben cerveza negra,
Cuando les entierran, les maquillan, ensalzan y coronan como a los ídolos,
Cuando les comprenden, sin remedio parpadean como los lagartos.
Un día me muero para que me entierren con los vaqueros,
Una tarde resucito en la lavadora o en el frigorífico,
Una noche de copas, como una sopa.
Los muertos rondan por la M-30, M-40, M- de letras…
de mística, de pagarés, de música,
Dando vueltas y más vueltas a la cabeza,
Leyendo de la vida hasta la letra más pequeña,
no les importa que se cierren los semáforos,
que les prohíban las direcciones prohibidas,
cuando abren los bancos, cierran las mandíbulas,
se ponen a la cola, en fila india, como las hormigas,
No hay nada más insólito que su color,
El matiz de su color, ni pálido, ni desvaído, ni macilento,
Simplemente enigmático, misterioso, excluyente,
Como la caligrafía del poeta Antonio Gamoneda,
¿la habéis visto?
La sangre cuando deja de correr,
Parece que anda por las plantas de los pies,
Las plantas sótanos, las plantas carnívoras,
pierde todo su encanto, todo el color, como la flor de un día,
Lo más parecido al color de los muertos,
Que yo he visto en mi vida,
Es el semblante de los toreros,
Cuando aguardan y observan desde el burladero,
Vistiendo esos trajes bellísimos de luces y colores escogidos,
Las maneras y quiebros de un toro bragado,
Antes de empezar la faena,
Un color inescrutable.
Nada más grave que ignorarlos,
Nada más ingenuo que perseguirlos,
Nada más triste, que su consola,
Los muertos mienten, pero no engañan,
Dicen obscenidades, pero en horarios de adultos,
Dicen que son muertos, pero nadie les envidia.
Aquél muerto que me dijo me acordara de él,
Me invitó esta madrugada a unas sopas de ajo. M. Alonso.
Imponente y sobrio trabajo, Manuel. Bienvenido seas a esta aula de poesía.
Un gusto tenerte entre nosotros.
Saludos cordiales.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Manuel Alonso
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la desmesura y el borde es algo que me atrae de los muertos, cuando no se les puede medir el tamaño y la cosas no terminan, se extienden sin sucesión de días y noches. lo otro es el filo por donde arman su escena, ni de un lado ni del otro, sin irse. vuelvo a marcar es muy auspicioso elegir la costumbres de los muertos para presentar a la poesía. saludos
sin el poema que rejunte una a una las migajas"
Alberto Szpunberg