La ciudad que los habita.

[Alfonso Alfaro]

Colgado en la pared, sin que ella lo advierta, un precioso reloj con las agujas temblorosas. El gato, que a esta hora es como un cofre, duerme sobre la espalda del ocaso. La mañana con su disfraz de luz lo sabe; es una joven descalza y leve, con un viento súbito y claro en los cabellos, que con la soledad abierta en los dedos, acude a la cita diaria con su melodía. La claridad del día se acerca como el vapor, hay un tranvía echándole el pulso a los raíles.
Sólo en aquel cuaderno donde escribía podía enhebrar la mañana y su disfraz de bronce. Sólo en aquella ciudad podía hipnotizar el tiempo. La brisa esparce sobre el río ese poema molido de niebla que el tranvía roza con su nariz metálica.
Los párpados del semáforo tejen un trébol de colores. Él inventa una ciudad a la que iba a llegar, mientras el silencio de su móvil dormía sobre el sofá.

Tampoco ella puede huir de esa ciudad donde nieva primavera a galope tendido de silencio, polvo lastimado que habita las calzadas. Nievan copos de sueño en el parque y a la vez son pétalos blancos, necesarios para obtener los perfumes que las palomas respiran en el vuelo roto del atardecer. Él se suma al reloj partido, al desarraigo de las agujas que caminan desenredando sus alucinaciones y el llanto despeinado de una nota olvidada que alguien quiere que la acaricie para siempre. En el cuaderno las letras de espuma son ahora tesoro acumulado al que acerca sus ojos. Y en su caligrafía desordenada escucha un granero de metáforas que curvan su corazón.

El otoño edifica la ciudad, las nubes son estrellas de cine, y relámpagos en vaivén multicolor redactan su testamento sobre el asfalto. Las palmas de los charcos abiertas y las nubes deshojan su equipaje. Están huyendo de la lluvia en el lenguaje de los sueños que moja los paraguas. El sol y el agua se confunden, se abrazan, otorgan una nueva brisa de magia irreductible. Hay veces que el viento les acerca a ciudades que se adueñan de los pies y de los labios sedientos. Allí las plazas son fuentes que escuchan, y las fuentes son plazas que hablan.

El tranvía, la huida... el amor se acerca como el vapor y el tiempo abre ante ellos su equipaje. Parten juntos a celebrar el ser dueños de esta ciudad de poniente. Todo lo que anhelan es un laberinto por donde avanzan las palmas de sus manos.
Dentro los relojes cierran el día y apagan los poemas. Afuera partía el tranvía por ese incierto atlas que había extendido en sus ojos. Partía hacia otras miradas que son la misma ciudad que los habita.

[Hallie Hernández Alfaro]

Oye, Alfonso este texto y la filmación declamada son extraordinarios. Sublimes, para ser más exactos.

He disfrutado dos veces de esta delicia audio-visual. Poesía elevada a la enésima potencia.

Reverencias y ovaciones, querido amigo.

[stive951]

Y entonces, ocurría lo que era inesperado: ese niño, que no respondía a ningún estímulo, dejaba que de sus ojos cerrados dos gruesas lágrimas brotaran y se deslizaran por sus mejillas sin que nada más se moviera de su cuerpo y corrieran por su cara hasta mojar las manos de su madre.

[Óscar Distéfano]

Impactante belleza, compañero. Sólo me resta agradecerte por el momento de sublime abstracción al cual me ha introducido tu trabajo. Esta forma de arte audiovisual lo tienes absolutamente asimilado. Te felicito.

Un abrazo.
Óscar