La soledad del amor

[Carlos Justino Caballero]

Ramón Carballal, Siempre es grato visitarte, Ramón. Ha sido un placer sumergirme nuevamente en tus poemas. Con afecto.

[Ramón Carballal]

Una belleza, Ramón.

Sube con aplausos porque la excelencia merece la cumbre.

Muchas gracias, Hallie, por recuperar este poema. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Ramón Carballal, Siempre es grato visitarte, Ramón. Ha sido un placer sumergirme nuevamente en tus poemas. Con afecto.

Gracias por la visita, Carlos Justino. Un abrazo.

[Liz Barrio.]

Mi sol, mi saxo de infinitos alambres, la duda
de mi luz, el cofre de un rosario. Tantas son las
huellas de la calígine, la temprana anémona
de las águilas, cuando el rastro de una caricia pervive
como dúctil fruto o corazón que vaga. La lentitud
de las sombras arropa el cenáculo de la fe cuando miro
los collares de la edad, circunloquios de una prisión
ambigua con su astucia demacrada y ese relucir
de objetos sin nombre en el quimérico desnudo
que ha robado sus linces al invierno. Sólo hay un cuerpo
y cien mil latidos, sólo la hermosura de lo perdido deja
un corazón palpitando en la tiniebla de Orfeo. Volverás,
volveré al maquillaje abstracto de una ventana que ya es
ojo o penuria o trasluz. ¡Si entendiera el porqué ha llovido
tu carne en mi frente sin declarar el aullido o morir
como muere el dolor en su inocencia azul!. Ha sido
mi insomnio una estratagema. Recuerdo el prisma
que un pómulo herido dibujó en mi llanura fugaz.
Quizá la nada de la nada me acogió entonces
con su sábana perfecta y su canción de soliloquio.
No lo sé, pasaron los años con la ambivalencia de un pájaro
y mi reloj incansable, fue estatua o mirador de un tiempo
de abriles que ya ha caído con sus guedejas de nieve.
¿Reconoceré algún día lo que de príncipe no guardó
mi pobreza, aquel gesto que busca el perfil de una escoba,
la mugre de un sol? No diré que mi juventud haya sido
un rostro imberbe, han florecido pétalos en la luna, neones
de sal o la ternura del niño que crece más allá de los sueños.
Y sin embargo, todavía hoy, la flor de la memoria me viste
con sus alas de ángel rubio, de ruiseñor que en su delirio
confunde lo innombrable con la lujuria de lo que no existe.
Demasiados los pasos entre la niebla de este sendero gris.
¿Cuál ha sido su raíz?¿Cuál la oscura quietud
de este hogar sin palabras?

Un señor poema que no pierde dirección, ritmo, elocuencia y concierto.
Yo lo aplaudo y dejo un sonoro, ¡bravo!, para el autor.
Besos también

[Ramón Carballal]

Mi sol, mi saxo de infinitos alambres, la duda
de mi luz, el cofre de un rosario. Tantas son las
huellas de la calígine, la temprana anémona
de las águilas, cuando el rastro de una caricia pervive
como dúctil fruto o corazón que vaga. La lentitud
de las sombras arropa el cenáculo de la fe cuando miro
los collares de la edad, circunloquios de una prisión
ambigua con su astucia demacrada y ese relucir
de objetos sin nombre en el quimérico desnudo
que ha robado sus linces al invierno. Sólo hay un cuerpo
y cien mil latidos, sólo la hermosura de lo perdido deja
un corazón palpitando en la tiniebla de Orfeo. Volverás,
volveré al maquillaje abstracto de una ventana que ya es
ojo o penuria o trasluz. ¡Si entendiera el porqué ha llovido
tu carne en mi frente sin declarar el aullido o morir
como muere el dolor en su inocencia azul!. Ha sido
mi insomnio una estratagema. Recuerdo el prisma
que un pómulo herido dibujó en mi llanura fugaz.
Quizá la nada de la nada me acogió entonces
con su sábana perfecta y su canción de soliloquio.
No lo sé, pasaron los años con la ambivalencia de un pájaro
y mi reloj incansable, fue estatua o mirador de un tiempo
de abriles que ya ha caído con sus guedejas de nieve.
¿Reconoceré algún día lo que de príncipe no guardó
mi pobreza, aquel gesto que busca el perfil de una escoba,
la mugre de un sol? No diré que mi juventud haya sido
un rostro imberbe, han florecido pétalos en la luna, neones
de sal o la ternura del niño que crece más allá de los sueños.
Y sin embargo, todavía hoy, la flor de la memoria me viste
con sus alas de ángel rubio, de ruiseñor que en su delirio
confunde lo innombrable con la lujuria de lo que no existe.
Demasiados los pasos entre la niebla de este sendero gris.
¿Cuál ha sido su raíz?¿Cuál la oscura quietud
de este hogar sin palabras?

Un señor poema que no pierde dirección, ritmo, elocuencia y concierto.
Yo lo aplaudo y dejo un sonoro, ¡bravo!, para el autor.
Besos también

Gracias, Liz, por tu lectura y generoso comentario. Un beso.

[Carmen López]

Amigo Ramón, me he quedado totalmente enamorada de estos versos, todo el poema tiene una belleza tallada a mano con un pulso que busca tocar hueso.

Destaco estos versos:

Sólo hay un cuerpo
y cien mil latidos, sólo la hermosura de lo perdido deja
un corazón palpitando en la tiniebla de Orfeo.

No es escribir, es tallar la belleza. Felicitaciones a ti por escribir cosas tan bellas y a mí por tener el buen tino de pasar por tus versos.

Un abrazo

Carmen

[Ramón Carballal]

Amigo Ramón, me he quedado totalmente enamorada de estos versos, todo el poema tiene una belleza tallada a mano con un pulso que busca tocar hueso.

Destaco estos versos:

Sólo hay un cuerpo
y cien mil latidos, sólo la hermosura de lo perdido deja
un corazón palpitando en la tiniebla de Orfeo.

No es escribir, es tallar la belleza. Felicitaciones a ti por escribir cosas tan bellas y a mí por tener el buen tino de pasar por tus versos.

Un abrazo

Carmen

Gracias, Carmen, por las generosas palabras que me dejas. Un abrazo.

[Daniela Miño]

Coincido en que siempre es un placer leerte. Sublime entrega, de una calidad insuperable.

Gracias por compartir.

[Ramón Carballal]

Coincido en que siempre es un placer leerte. Sublime entrega, de una calidad insuperable.

Gracias por compartir.

Gracias, Daniela, por tu generoso comentario. Un abrazo.

[Rafel Calle]

Arriba con este bellísimo poema de Ramón.