Tiempo Imperfecto
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Viví Flores Massares
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Tiempo Imperfecto
Si tal vez, de todas esas cosas que no amo
yo me amase,
y me creciera un vientre tras los párpados
de donde renacerme
y dejar el cubil de las tormentas…
Si entonces, de este olvido
en que me vivo, acaso como un eco
de un futuro distante
que ya ha pasado pero nunca llega
a absolverme de sueños,
me encontrara en mi piel sin las espinas
para verme a los ojos
y decirte:
estuve en ti, estuve sosteniéndote
los huesos cuando el frío
te mordía en los labios,
y estuve en las caricias de la muerte
pues yo era su lengua despertando en tu cuello
los suspiros y yo quien susurraba
palabras para el llanto y el gemido
desde el fangal preñado de cenizas
que arranqué de tu pecho.
Jamás te dejé solo.
El tiempo es una hiena que no sabe que ríe y que no sabrá nunca como llega a las venas
un temblor de gacela que lo mira, oculta en la espesura de los sueños.
El tiempo desconoce como sube el aroma del miedo a las pupilas y desata los fuegos esenciales
del hambre y de la sed, para nutrir la vida con la muerte.
El tiempo es una hiena que admite en la carroña su espíritu cobarde, y no sabe que sólo
son migajas caídas de las fauces victoriosas y puras del que toma el destino entre sus manos y se ríe del tiempo
con los labios aún tibios de placer y de sangre.
Y si, tal vez, de todas esas cosas que yo amo
tú me amases
sin el desdoblamiento del latido,
sin confundir mi nombre en el follaje
de todas las palabras que no soy,
entonces no creciese
esta espalda de hierro hasta rodearme
y ceñirme al silencio…
Si acaso te encontrases,
en mí, como una boca que me habita
desde la piel al alma y tus infiernos
se abriesen a mis pies para fundirnos
en una sola esencia calcinada,
me vieses en tus ojos
y pudieras decirme:
yo era la caricia que aliviaba tu frente,
el grito y las heridas, yo las voces
que hundían tu cabeza en la locura.
Jamás te dejé sola.
El tiempo es una hiena que no sabe que ríe, y no supimos nunca que dejamos el instinto vital entre sus dientes.
Míranos: siempre fuimos quien nos amó hasta odiarnos.
Aún nos siento temblar en la espesura.
.....................................................................................
Este viejo poema, pertenece a Alaire, aquí nació y aquí creo que debe permanecer. Pido disculpas a todos aquellos a quienes les debo respuesta a sus maravillosos comentarios sobre otros poemas, lamentablemente, por razones personales no cuento con el tiempo necesario para pasar más a menudo por esta casa. Los llevo siempre en mi corazón.
Un fuerte abrazo a todos y hasta que podamos vernos.
Viví
- Ricardo José Lascano
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Re: Tiempo Imperfecto
Me gusta cómo escribes, Viví, desde el sentir hondo, desde el deseo, desde la entraña profunda de los sentimientos. Y éste es uno de esos poemas que llegan adentro. Un abrazo.
- J. J. Martínez Ferreiro
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re: Tiempo Imperfecto
Biquiños.
- Wilmer Uzcategi
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Si tal vez, de todas esas cosas que no amo
yo me amase,
y me creciera un vientre tras los párpados
de donde renacerme
y dejar el cubil de las tormentas…
Si entonces, de este olvido
en que me vivo, acaso como un eco
de un futuro distante
que ya ha pasado pero nunca llega
a absolverme de sueños,
me encontrara en mi piel sin las espinas
para verme a los ojos
y decirte:
estuve en ti, estuve sosteniéndote
los huesos cuando el frío
te mordía en los labios,
y estuve en las caricias de la muerte
pues yo era su lengua despertando en tu cuello
los suspiros y yo quien susurraba
palabras para el llanto y el gemido
desde el fangal preñado de cenizas
que arranqué de tu pecho.
Jamás te dejé solo.
El tiempo es una hiena que no sabe que ríe y que no sabrá nunca como llega a las venas
un temblor de gacela que lo mira, oculta en la espesura de los sueños.
El tiempo desconoce como sube el aroma del miedo a las pupilas y desata los fuegos esenciales
del hambre y de la sed, para nutrir la vida con la muerte.
El tiempo es una hiena que admite en la carroña su espíritu cobarde, y no sabe que sólo
son migajas caídas de las fauces victoriosas y puras del que toma el destino entre sus manos y se ríe del tiempo
con los labios aún tibios de placer y de sangre.
Y si, tal vez, de todas esas cosas que yo amo
tú me amases
sin el desdoblamiento del latido,
sin confundir mi nombre en el follaje
de todas las palabras que no soy,
entonces no creciese
esta espalda de hierro hasta rodearme
y ceñirme al silencio…
Si acaso te encontrases,
en mí, como una boca que me habita
desde la piel al alma y tus infiernos
se abriesen a mis pies para fundirnos
en una sola esencia calcinada,
me vieses en tus ojos
y pudieras decirme:
yo era la caricia que aliviaba tu frente,
el grito y las heridas, yo las voces
que hundían tu cabeza en la locura.
Jamás te dejé sola.
El tiempo es una hiena que no sabe que ríe, y no supimos nunca que dejamos el instinto vital entre sus dientes.
Míranos: siempre fuimos quien nos amó hasta odiarnos.
Aún nos siento temblar en la espesura.
La poesía Flores Massares es congénita. Una suerte de folículo luminario, divino, inflamable y cargado de hermosura. Tiempo imperfecto asciende como un halcón mutante hacia la conjugación de sus verbos moribundos. Duele, duele mucho. Y la poeta consagra el grito óseo, domestica la fiera, irriga los versos-comunicantes del amor inextinguible.
Altura y tersura de óleos invictos; letras que llevan, mucha vida en los hombros.
De pie y con reverencias, hermana.
Te amamos mucho.
-
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re: Tiempo Imperfecto
Uno lee y ama, no exactamente esa forma de escribir, sino de supurar(se) en el otro.
Juli
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re: Tiempo Imperfecto
Besos
Pilar
- Macedonio Tracel
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- Rafel Calle
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- Viví Flores Massares
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