Presunta existencia -Poema cinematográfico-

[Israel Liñán]

INTERIOR, NOCHE.
EN UN SALÓN CASI A OSCURAS, DE LA CALLE SE FILTRA UNA LUZ AZULADA, PARPADEANTE.

Escribo el silencio sentado en el sofá, la televisión encendida, el murmullo de un casposo programa rellena el vacío existencial del momento. Soy un presunto inexistente en una presunta vida autista por fascículos.
Bebo algo oscuro, casi negro.
El techo desciende vertiginoso, se frena a pocos centímetros del cristal de la mesa, me tumbo en el suelo y me abrazo las rodillas.
La cabeza se comprime, laten las sienes al compás del rótulo de la calle - jodido supermercado 24 horas- alzo la voz contra los cielos y eructo lamentos con la precisión de una plañidera.
Es hora de que el aire me devuelva lo que acordamos.

EXTERIOR, NOCHE.
DEL PORTAL A UN CALLEJÓN ESTRECHO, TRAS LOS CUBOS DE BASURA SE ATISBA LA GRAN AVENIDA. MÚSICA DE TRÁFICO. RUIDO INTERNO.

El aire huele a alcantarilla, salda su deuda y me empuja hacia la acera. Poco tráfico, pocas personas, menos humanidad. El grueso inteligente de la irascible masa se concentra en la calle principal. Mi calle es tan solo una vía de evacuación, un estrecho trayecto que comprime la ciudad, una fisura, la junta de dilatación de un gran mapa de madera expuesto a las lluvias de Abril.

EXTERIOR, NOCHE.
GRAN VÍA, LUCES DE MARQUESINAS, RÓTULOS DE MUSICALES, TEATROS, CAFETERÍAS, COCHES Y MÁS COCHES. POR LA ACERA CAMINA UN CHICO, NO TAN JOVEN, NO TAN GUAPO, CON MENOS PELO.

Las personas forman una majestuosa marea de prisas egoístas, se estrellan una y otra vez contra Callao, y penetran comiendo terreno por Preciados, la espuma cubre Sol, Tirso, viste de algas muertas Ópera, y sólo al final, cerca de la Puerta de Toledo frena su impulso y se diluye.
Surfeo por las olas, saltando de tabla en tabla por el túnel subterráneo que vertebra Madrid, hasta Malasaña, allí despierto al mundo y agudizo los sentidos, que se desperezan, se quiebran.

INTERIOR, NOCHE.
LUCES QUE BAILAN AL SON DE MÚSICA INDIE, GAFAPASTAS SE ARREMOLINAN SOBRE LA BARRA DEL LOCAL Y SACIAN CON GIN TÓNICS SU ABSOLUTA FALTA DE ESPONTANEIDAD.


Encuentro un punto estratégico,espalda apoyada, accesos cercanos, el altavoz retirado. Del baño sale gente con nieve abisal, los ojos abiertos, alertas, conejillos deslumbrados por la locura del momento. Ellas bailan, adornando la música con la singular belleza de sus contoneos.Me muerdo el labio pido otra copa. Se arremolinan, se acercan y se alejan en su danza ritual, estorninos de la noche.
Espero, espero, espero...
INTERIOR, NOCHE.
SERVICIO DE CABALLEROS, PEQUEÑO, SIN VENTANAS. UN ESPEJO SOBRE EL LAVABO, VARIOS SOBRE LAS RODILLAS.

Mis manos acogen el agua clara y fresca, me enjuago la cara y con los brazos a ambos lados del espejo me quedo quieto, mirando unos ojos que no me devuelven la mirada, que no conozco, unos labios que escupen mentiras cada vez que se retuercen en una sonrisa.

El Universo se mueve yo sigo quieto, mareado. Necesito recuperar la compostura, necesito el frío de la madrugada, la halitosis de una ciudad que no duerme.
EXTERIOR, MADRUGADA.
MUCHA LUZ POR LAS CALLES, FAROLAS A TODO GAS. LAS PUERTAS DE LOS LOCALES SE VISTEN CON LA NIEBLA GRIS DE LOS CIGARROS. EL AIRE SE ASFIXIA.

No hay metro, camino por la ciudad, soy un perro vagabundo en Bonestown, me cruzo con manadas que se olisquean el trasero, que ladran y se divierten.
Enredo el rumbo solitario con la soledad de compañía, abrazo las farolas levanto la pata y marco el territorio.
Vuelvo al salón vacío de los techos menguantes cuando me cruzo con ella, marca semáforos con el carmín de sus labios.
Me dice su nombre, me invento el mío, de la mano nos apropiamos de las calles y frente al Starbucks de Plaza de España nos alzamos como Virreyes de Madrid, emperatriz de mis gemidos, señor de tus desvelos.

INTERIOR, DÍA.
LA CAMA DESHECHA, DESNUDO. LA LUZ DEL SOL SE FILTRA POR LOS ROTOS DE LAS PERSIANAS.

Acaricio el lado siniestro del colchón y encuentro vacío. No hay rastro de su existencia, su imagen lucha contra el sueño. Necesito aclararme, con los miembros entumecidos abro de par en par las ventanas y me baño al sol. En el lavabo agua fría sobre la nuca y en el espejo, dibujado con carmín, un corazón.

[Marius Gabureanu]

Israel, me ha encantado tu relato que es más existencial que descriptivo y al final se convierte en una aventura. La felicidad es una casualidad, concluyo, por lo que nos cuentas. Es muy interesante todo lo que describes, esa naturaleza urbana y a tu ser en una vivencia interior y otra exterior. Felicitaciones. Abrazos. Creación magnifica.

[Quinteño de Greda]

Cierta vez te dije Israel que, relatas las situaciones reales de una gran urbe como es éste caso de tus madriles de manera magistral, por eso te llamo el poeta urbano.

Un abrazo...

[Ramón Ataz]

Nueva York, Londres, París... Cualquiera de las grandes ciudades del primer mundo podrían acoger este poema ambientado, por tu elección, en Madrid. Universal a pesar de su profundo solipsismo, o precisamente por ello, quién sabe, porque este mundo urbano que tan bien describes es asquerosamente solitario y lo es precisamente por una multitud que no integra sino que absorbe, que aturde y aliena.

En fin, me ha encantado este guion-lírico-cinematográfico, que además de todo está muy bien escrito.

Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

Israel, esta es una cumbre en tu poesía. Has alcanzado un nivel-cielo que impresiona. Hace mucho leemos y disfrutamos tus trabajos (duendes apocalíticos, filósofos atorrantes, luces de bohemia, aros de sinastría) y ahora este guión de fotogramas al rojo vivo, con un eje monumental que vivencia nada más y nada menos Madrid en el poeta. Ópera, Callao. Casi sentí a Fuenlabrada dar tumbos en los ecos de tus exteriores. Uff y ese tratamiento hiperlírico que deja la piel erizada cuando el personaje se contrae y se adelgaza para ser muro, adversario, cómplice, fachada. La primera escena me recordó a un ataque de pánico colgado del balcón como una maceta. El final, los intermezzos, la plasticidad de las imágenes, son conjunciones potentísimas que se adueñan del camino.
Me levanto, con la sala todavía iluminada y la música que acompaña los créditos, para ovacionar tu mega producción. Creo que vuelvo mañana a la función de medianoche. Vaya deleite.

Salud y felicidad,

Hallie

[Rafel Calle]

Debo felicitarte, amigo Israel, por el registro que estás utilizando en tus últimos poemas. Desde luego, consigues frescos urbanitas tan bellos como bien trabajados. Todo familiar, tan reconocible... El aventurero solitario entre los parajes de la gran ciudad o de sus designios más lúgubres y poco agraciados. En la materia pensativa, pasan los fotogramas de una soledad muy densa, nocturnales formas de pasar los días en la suciedad de la noche.
Ha sido un placer leerte. Felicidades por este poema que, en cierta forma, me recuerda al maestro Bukowski, aunque los tiempos eran otros, antes las risas espirituosas, ahora sintéticas, y siempre un medio para morir olvidando...
Un cordial abrazo.

[Pilar Morte]

Ciertamente un poema bien trabajado y que te adentra en la ciudad, su aspecto solitario y tu intimidad ante el paisaje. Un buen poema que he disfrutado.
Abrazos
Pilar

[Isabel Moncayo]

Has logrado que deambule por esos lugares que tan bien describes, Israel, es valiente y arriesgada la creatividad, la tuya, lo es y a mi me encanta siempre entrar en este tu mundo, ya sea real o imaginario, aunque yo siempre me creo todo lo que leo o casi...

Un abrazo y enhorabuena, estás en plena racha poética.

[Julio Bonal]

Interesantísimo trabajo, muy de mi agrado, en que búsqueda y expresión se refuerzan mutuamente para regalar al lector con una obra de aúpa (se usa todavía el término?). Es posible, en mi más que minorizada opinión, que allá y acullá sobre un adjetivo o una subordinada que pudieran "descargar" el texto de no estar, pero por supuesto esto es cosa del autor y de él solo.

Si sirve de algo, me saco el sombrero (o ya queda esto muy anacrónico?).

Para destacarlo.


Juli

[Roberto López]

[quote="Israel Liñán"]

Magnífica película que ha pasado de mis ojos a mi interior al tiempo que leía en voz alta este gran poema cinematográfico. Me ha encantado. Un abrazo.

[Guillermo Cumar.]

Preparado estás para preparar el teatro de la vida.
Todo se te rinde a la interpretación de tu poesía
que colocas y defines de forma majestuosa.

un abrazo

Guillermo

[Begoña Egüen]

INTERIOR, NOCHE.
EN UN SALÓN CASI A OSCURAS, DE LA CALLE SE FILTRA UNA LUZ AZULADA, PARPADEANTE.

Escribo el silencio sentado en el sofá, la televisión encendida, el murmullo de un casposo programa rellena el vacío existencial del momento. Soy un presunto inexistente en una presunta vida autista por fascículos.
Bebo algo oscuro, casi negro.
El techo desciende vertiginoso, se frena a pocos centímetros del cristal de la mesa, me tumbo en el suelo y me abrazo las rodillas.
La cabeza se comprime, laten las sienes al compás del rótulo de la calle - jodido supermercado 24 horas- alzo la voz contra los cielos y eructo lamentos con la precisión de una plañidera.
Es hora de que el aire me devuelva lo que acordamos.

EXTERIOR, NOCHE.
DEL PORTAL A UN CALLEJÓN ESTRECHO, TRAS LOS CUBOS DE BASURA SE ATISBA LA GRAN AVENIDA. MÚSICA DE TRÁFICO. RUIDO INTERNO.

El aire huele a alcantarilla, salda su deuda y me empuja hacia la acera. Poco tráfico, pocas personas, menos humanidad. El grueso inteligente de la irascible masa se concentra en la calle principal. Mi calle es tan solo una vía de evacuación, un estrecho trayecto que comprime la ciudad, una fisura, la junta de dilatación de un gran mapa de madera expuesto a las lluvias de Abril.

EXTERIOR, NOCHE.
GRAN VÍA, LUCES DE MARQUESINAS, RÓTULOS DE MUSICALES, TEATROS, CAFETERÍAS, COCHES Y MÁS COCHES. POR LA ACERA CAMINA UN CHICO, NO TAN JOVEN, NO TAN GUAPO, CON MENOS PELO.

Las personas forman una majestuosa marea de prisas egoístas, se estrellan una y otra vez contra Callao, y penetran comiendo terreno por Preciados, la espuma cubre Sol, Tirso, viste de algas muertas Ópera, y sólo al final, cerca de la Puerta de Toledo frena su impulso y se diluye.
Surfeo por las olas, saltando de tabla en tabla por el túnel subterráneo que vertebra Madrid, hasta Malasaña, allí despierto al mundo y agudizo los sentidos, que se desperezan, se quiebran.

INTERIOR, NOCHE.
LUCES QUE BAILAN AL SON DE MÚSICA INDIE, GAFAPASTAS SE ARREMOLINAN SOBRE LA BARRA DEL LOCAL Y SACIAN CON GIN TÓNICS SU ABSOLUTA FALTA DE ESPONTANEIDAD.


Encuentro un punto estratégico,espalda apoyada, accesos cercanos, el altavoz retirado. Del baño sale gente con nieve abisal, los ojos abiertos, alertas, conejillos deslumbrados por la locura del momento. Ellas bailan, adornando la música con la singular belleza de sus contoneos.Me muerdo el labio pido otra copa. Se arremolinan, se acercan y se alejan en su danza ritual, estorninos de la noche.
Espero, espero, espero...
INTERIOR, NOCHE.
SERVICIO DE CABALLEROS, PEQUEÑO, SIN VENTANAS. UN ESPEJO SOBRE EL LAVABO, VARIOS SOBRE LAS RODILLAS.

Mis manos acogen el agua clara y fresca, me enjuago la cara y con los brazos a ambos lados del espejo me quedo quieto, mirando unos ojos que no me devuelven la mirada, que no conozco, unos labios que escupen mentiras cada vez que se retuercen en una sonrisa.

El Universo se mueve yo sigo quieto, mareado. Necesito recuperar la compostura, necesito el frío de la madrugada, la halitosis de una ciudad que no duerme.
EXTERIOR, MADRUGADA.
MUCHA LUZ POR LAS CALLES, FAROLAS A TODO GAS. LAS PUERTAS DE LOS LOCALES SE VISTEN CON LA NIEBLA GRIS DE LOS CIGARROS. EL AIRE SE ASFIXIA.

No hay metro, camino por la ciudad, soy un perro vagabundo en Bonestown, me cruzo con manadas que se olisquean el trasero, que ladran y se divierten.
Enredo el rumbo solitario con la soledad de compañía, abrazo las farolas levanto la pata y marco el territorio.
Vuelvo al salón vacío de los techos menguantes cuando me cruzo con ella, marca semáforos con el carmín de sus labios.
Me dice su nombre, me invento el mío, de la mano nos apropiamos de las calles y frente al Starbucks de Plaza de España nos alzamos como Virreyes de Madrid, emperatriz de mis gemidos, señor de tus desvelos.

INTERIOR, DÍA.
LA CAMA DESHECHA, DESNUDO. LA LUZ DEL SOL SE FILTRA POR LOS ROTOS DE LAS PERSIANAS.

Acaricio el lado siniestro del colchón y encuentro vacío. No hay rastro de su existencia, su imagen lucha contra el sueño. Necesito aclararme, con los miembros entumecidos abro de par en par las ventanas y me baño al sol. En el lavabo agua fría sobre la nuca y en el espejo, dibujado con carmín, un corazón.

Mi felicitación sincera por este magnífico poema... Me ha encantado en toda la extensión de la palabra.
Un abrazo.
BEGOÑA.

[Hallie Hernández Alfaro]

A primera página para nuestro deleite.

[Pablo Ibáñez]

Israel

un descarnado paseo por el Madrid nocturno. Ayer lo leía en la cama y me transportaba a los lugares que describes con ese estilo tuyo tan urbano y que tanto me gusta. Disfruté muchísimo leyéndolo .

[Israel Liñán]

Israel, me ha encantado tu relato que es más existencial que descriptivo y al final se convierte en una aventura. La felicidad es una casualidad, concluyo, por lo que nos cuentas. Es muy interesante todo lo que describes, esa naturaleza urbana y a tu ser en una vivencia interior y otra exterior. Felicitaciones. Abrazos. Creación magnifica.

Gracias Marius, es un placer contar con tus palabras.

Un abrazo.