Para no morir
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- Benjamín León
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Un abrazo fraterno desde Chile, Benjamín.
- Benjamín León
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Re: Para no morir
Benjamín León escribió:Si para no morir
formamos la palabra
y hacemos de su pulso
el cuerpo en la ceniza,
a qué temible muerte nos alzamos,
a qué lugar del aire
orlamos con gorjeos hondos
para ascender al tiempo.
Cruje la edad con sus caminos grises
y el árbol desteñido en la memoria
pende en los siglos.
Rompe la luz
en amarillos lentos de contornos
y forma los ocasos.
¿Y para qué las sombras con sus fuentes
cubriéndonos entonces,
si aún bajo las cuencas frías
surge el aliento herido de la voz?
Vendrá jamás
o vendrá nunca
el cuerpo incinerado en el olvido.
Ni el despoblado vientre
irá formando pueblos
en la infalible ausencia.
Entonces la palabra,
con su rigor,
abriéndose en la exactitud del mundo,
que hila sus horarios.
La noche y su destiempo.
La ausencia renacida.
La sumergida luz.
El peso de los años bajo el césped.
Jamás yace el poema.
Hola Benjamín, aunque ya había descubierto antes este poema, al verlo aquí aprovecho para releerlo. Se nota la calidad en su ritmo y buen uso del lenguaje, en su fondo y mensaje. La palabra como modo de sentirnos más vivos o como "fórmula mágica" para nunca morir. Encantada de leerte. Un saludo desde Zaragoza.
- Benjamín León
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Hasta pronto.
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Re: Para no morir
Benjamín León escribió:Si para no morir
formamos la palabra
y hacemos de su pulso
el cuerpo en la ceniza,
a qué temible muerte nos alzamos,
a qué lugar del aire
orlamos con gorjeos hondos
para ascender al tiempo.
Cruje la edad con sus caminos grises
y el árbol desteñido en la memoria
pende en los siglos.
Rompe la luz
en amarillos lentos de contornos
y forma los ocasos.
¿Y para qué las sombras con sus fuentes
cubriéndonos entonces,
si aún bajo las cuencas frías
surge el aliento herido de la voz?
Vendrá jamás
o vendrá nunca
el cuerpo incinerado en el olvido.
Ni el despoblado vientre
irá formando pueblos
en la infalible ausencia.
Entonces la palabra,
con su rigor,
abriéndose en la exactitud del mundo,
que hila sus horarios.
La noche y su destiempo.
La ausencia renacida.
La sumergida luz.
El peso de los años bajo el césped.
Jamás yace el poema.
Rompe la luz
en amarillos lentos de contornos
y forma los ocasos.
¿Y para qué las sombras con sus fuentes
cubriéndonos entonces,
si aún bajo las cuencas frías
surge el aliento herido de la voz?
Es imposible callar la voz de La Poesía. Aún la muerte no alcanza a cubrir aquello que no pertenece a lo limitado de los tiempos. Un poema impecable, magistralmente consumado, póstumo. Me he deleitado!
- Rafel Calle
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