Lamento
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Lamento
el alfabeto que me hablaba.
Hay goteras en los días que antes cerraba con versos.
Como los pajarillos habito el aire de nadie
en una rama que donó la savia,
y sin alas voy de árbol en árbol
reflejada en los charcos de la escarcha.
No es cansancio, es un dolor que invierte la vida
llevándose el jardín que tanto amaba,
la madreselva que resucitaba los cuerpos al paso.
Soy una mujer de madera que puede ser humus.
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Re: Lamento
La energía no muere, se transforma. Y la vida da vida a la vida. Ciclos y versos que ruedan en el ciclo. Un abrazo.
- Maria Pilar Gonzalo
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Re: Lamento
Pilar Morte escribió:He perdido la palabra y vacila
el alfabeto que me hablaba.
Hay goteras en los días que antes cerraba con versos.
Como los pajarillos habito el aire de nadie
en una rama que donó la savia,
y sin alas voy de árbol en árbol
reflejada en los charcos de la escarcha.
No es cansancio, es un dolor que invierte la vida
llevándose el jardín que tanto amaba,
la madreselva que resucitaba los cuerpos al paso.
Soy una mujer de madera que puede ser humus.
Siento estos versos como un suspiro muy hondo, como un pesar que resta oxígeno al alma; sin embargo es en ese quemazón donde encuentro la rica fragancia de todo el dolor que destilan tus letras.
Como siempre un placer de lectura.
Abrazos.
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- Israel Liñán
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re: Lamento
- Rafel Calle
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Re: Lamento
Pilar Morte escribió:He perdido la palabra y vacila
el alfabeto que me hablaba.
Hay goteras en los días que antes cerraba con versos.
Como los pajarillos habito el aire de nadie
en una rama que donó la savia,
y sin alas voy de árbol en árbol
reflejada en los charcos de la escarcha.
No es cansancio, es un dolor que invierte la vida
llevándose el jardín que tanto amaba,
la madreselva que resucitaba los cuerpos al paso.
Soy una mujer de madera que puede ser humus.
Hola Pilar:Tu poema tiene un saldo muy positivo en calidad;pero bastante negativo en contenido:Perder la palabra, vacilar, habitar el aire,ir sin alas, la escarcha, un dolor que invierte la vida,quedarse sin jardín, sin madreselva,ser mujer de madera, y camino de ser humus.¿Te parece poco?Un abrazo.
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Aún estoy buscándome
aunque no me conozco;
pero sigo intentando
un encuentro conmigo.
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