Ínsula
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Ínsula
ni la rutina del reloj hambriento,
no...
Y no se mece el pálpito nevado
en las cortinas del viento,
tendidas en la cama.
No fue la lengua del foco,
ni la tibieza del agua,
no la tormenta en la tarde,
no el grito de los mercaderes del silencio.
Por algo que no habita,
que muestra una faz doliente,
anclada al fondo del sueño,
ahí,
todo se fue apagando del inicio
y ese gesto,
esa mueca que nació junto a la silla,
estaba durmiendo entonces,
cuando los labios eran témpanos de luna.
No fue el candil de la esquina.
No fue el ruiseñor por la mañana
y si lo pienso bien,
no fue la cerrasón de la costumbre.
¡Qué raro resulta el espejo,
cuando se quita la ropa
y las entrañas le brillan!
Alberto Madariaga
(2011)
- Marisa Peral
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Re: Ínsula
Un placer pasar por este poema, Alberto, felicidades.
Saludos.
Marisa Peral Sánchez
¡Nunca te dejes poner
el tornillo que te falta.
Corre y se feliz!
—-
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re: Ínsula
Abrazos
Pilar
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saludos
rafael
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Re: Ínsula
Efectivamente, Alberto, cuando el espejo se quita la ropa sólo queda la realidad del desengaño, la verdad de la pura ilusión. Saludos, amigo.
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Salud y felicidad,
Hallie
"Sé con el bueno como una suave seda
porque sí, es lo correcto;
con el vil sé la daga, la tempestad, la piedra
porque el que al perverso deja paso
es responsable de sus futuras víctimas."
Sé, de Lisandro Sánchez