Hora de fantasmas
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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Hora de fantasmas
nueva, de la vieja iglesia,
doce campanadas graves,
estentóreas, tan secas,
como polvo de camino
cuando el verano hace huella.
Daban las doce, y el viento
repleto de horas inquietas
las colocaba a su antojo,
jugaba a damas con ellas;
esta mato, esta no quiero,
esta la dejo en reserva
por si se cansa el silencio
un mal día de acogerlas.
Cantaba el reloj su canto,
buscaba el aire su presa,
y la noche hacía alarde
de temores y tinieblas.
La plaza tenía calles
tan pretéritas, tan ciegas,
que en sus roídas paredes
medraban sombras eternas,
sombras que llevan presagios,
barruntos de pena negra.
Daban las doce y el eco
se aferraba a cada puerta,
igual que se ase el olvido
a lo que no se recuerda,
como se aferra a los clavos
del imposible la Idea.
Cada campanada un llanto,
cada pausa una promesa,
sonaban a mis oídos
casi como una sentencia.
Como repique de duelo,
como aldaba de tristeza.
Con un temblor imparable
la campanada postrera
quedó flotando en mi mente
alimentando inclemencias,
emociones ancestrales,
fantasmas que no me dejan
pegar ojo algunas noches,
cuando la memoria vela
con su rezo de inquietudes
el cadáver de tu ausencia.
Dieron las doce en el lecho
frío que tu piel recuerda,
dieron las doce y aún sigue
sonando en mi alma su pena.
Mario.
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Un abrazo fuerte, amigo poeta.
Hallie
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- lazaro Habana
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Re: Hora de fantasmas
Un romance hecho canción. Siempre me fascinan estas historiasMario Martínez escribió:Daban las doce en la torre
nueva, de la vieja iglesia,
doce campanadas graves,
estentóreas, tan secas,
como polvo de camino
cuando el verano hace huella.
Daban las doce, y el viento
repleto de horas inquietas
las colocaba a su antojo,
jugaba a damas con ellas;
esta mato, esta no quiero,
esta la dejo en reserva
por si se cansa el silencio
un mal día de acogerlas.
Cantaba el reloj su canto,
buscaba el aire su presa,
y la noche hacía alarde
de temores y tinieblas.
La plaza tenía calles
tan pretéritas, tan ciegas,
que en sus roídas paredes
medraban sombras eternas,
sombras que llevan presagios,
barruntos de pena negra.
Daban las doce y el eco
se aferraba a cada puerta,
igual que se ase el olvido
a lo que no se recuerda,
como se aferra a los clavos
del imposible la Idea.
Cada campanada un llanto,
cada pausa una promesa,
sonaban a mis oídos
casi como una sentencia.
Como repique de duelo,
como aldaba de tristeza.
Con un temblor imparable
la campanada postrera
quedó flotando en mi mente
alimentando inclemencias,
emociones ancestrales,
fantasmas que no me dejan
pegar ojo algunas noches,
cuando la memoria vela
con su rezo de inquietudes
el cadáver de tu ausencia.
Dieron las doce en el lecho
frío que tu piel recuerda,
dieron las doce y aún sigue
sonando en mi alma su pena.
Mario.
populares. Me recordó los trovadores cubanos quienes tienen fantasmas
en sus repertorios, ellos le llaman tonadas.
Muy buen poema Mario.
Abrazos
lázaro.
Hay que estar loco.
A la literatura, al amor y a los animales
no se les puede hacer trampas.
- Ramón Carballal
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"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
- Víctor F. Mallada
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re: Hora de fantasmas
A mi también me suena a romancero. Tiene enjundia y tiene ritmo. Qué más se le puede pedir?
Un abrazo,
Víctor
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re: Hora de fantasmas
Abrazos
Pilar
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Re: Hora de fantasmas
Mario Martínez escribió:Daban las doce en la torre
nueva, de la vieja iglesia,
doce campanadas graves,
estentóreas, tan secas,
como polvo de camino
cuando el verano hace huella.
Daban las doce, y el viento
repleto de horas inquietas
las colocaba a su antojo,
jugaba a damas con ellas;
esta mato, esta no quiero,
esta la dejo en reserva
por si se cansa el silencio
un mal día de acogerlas.
Cantaba el reloj su canto,
buscaba el aire su presa,
y la noche hacía alarde
de temores y tinieblas.
La plaza tenía calles
tan pretéritas, tan ciegas,
que en sus roídas paredes
medraban sombras eternas,
sombras que llevan presagios,
barruntos de pena negra.
Daban las doce y el eco
se aferraba a cada puerta,
igual que se ase el olvido
a lo que no se recuerda,
como se aferra a los clavos
del imposible la Idea.
Cada campanada un llanto,
cada pausa una promesa,
sonaban a mis oídos
casi como una sentencia.
Como repique de duelo,
como aldaba de tristeza.
Con un temblor imparable
la campanada postrera
quedó flotando en mi mente
alimentando inclemencias,
emociones ancestrales,
fantasmas que no me dejan
pegar ojo algunas noches,
cuando la memoria vela
con su rezo de inquietudes
el cadáver de tu ausencia.
Dieron las doce en el lecho
frío que tu piel recuerda,
dieron las doce y aún sigue
sonando en mi alma su pena.
Mario.
Tienes gran dominio del lenguaje y de tu arte, Mario, te felicito!
Abrazos,
ERA
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re: Hora de fantasmas
Mario.
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re: Hora de fantasmas
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re: Hora de fantasmas
Mario.
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