Gipsófila
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Gipsófila
(Baby's breath)
Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.
La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.
Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.
E. R. Aristy
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Re: Baby’s breath (gipsófila)
E. R. Aristy escribió:Baby’s breath
(gipsófila)
Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.
La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.
Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.
E. R. Aristy
Me gusta tu historia, tiene principio y tiene el final de la vida, ese que es tan inevitable. Un abrazo. Margarita.
Diario de un Loco
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Re: Baby’s breath (gipsófila)
Margarita Mc Ewen escribió:E. R. Aristy escribió:Baby’s breath
(gipsófila)
Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.
La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.
Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.
E. R. Aristy
Me gusta tu historia, tiene principio y tiene el final de la vida, ese que es tan inevitable. Un abrazo. Margarita.
Gracias Margarita. Abrazos,
Roxane
- lazaro Habana
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Re: Gipsófila
E. R. Aristy escribió:Gipsófila
(Baby's breath)
Sus poemas eran de seda,
bellos,
sin marcas del tiempo,
haciendo caso omiso de la amenazante hoz
(del invierno),
eran de una primavera eterna.
La más rara orquidea sobresalía del ramo,
margaritas, claveles, tulipanes aprensados
por aros de gipsófilas, como copitos de algodones,
sofocaba ver lo atestado del jarrón,
“ sí, me encantan las flores”,
de seguro cada una tiene en las raíces
la historia de cómo llegó a sus manos,
son muchos años viajando sola la tienda de los 99¢
en Flatland Avenue, a una cuadra de Carnasie.
Yo podía ver lo felíz que se sentía con mi visita,
iba a ser larga; las paredes estaban repletas
de retratos, uno en particular, extraño, un bebé
acostado de espaldas sobre la mesa del comedor,
al notar mis ojos en esa dirección, empezó la historia,
inhalé resignada a que cayera sobre mí la mortaja de su dolor,
No había aire. No sé por qué la recuerdo hoy,
por qué la recuerdo en absoluto, creo que porque no debí
ser tan profesional, debí regresar con un ramo de rosas
y sentarme con ella hasta que se marchitara la tarde.
E. R. Aristy
Sensible historia y muy bellamente contada. Admiro a quién como tú se detiene
en el detalle. Un cuadro abarcador.
Abrazos siempre ERA
lázaro
Hay que estar loco.
A la literatura, al amor y a los animales
no se les puede hacer trampas.
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re: Gipsófila
- Javier Dicenzo
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