El placer de estar herido
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
El placer de estar herido
como el barco que navega en océanos de nadie
siento las nostalgias de todas mis muertes dulces como tus manos,
¿me pregunto cuantas veces caeré vencido y sere ocre y camino junto a la hoja de otoño?
la vida solo es vida cuando esperas paciente la muerte,
hace siglos que camino junto al rostro de los niños
buscando sonrisas de madre entre las tierras del olvido
hay un dios corpus atravesado por el hierro forjado que desprende mi sangre
mis hijas lloran olvidadas todas ellas quizás por no haber nacido.
Joan
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Re: El placer de estar herido
Joan Port escribió:Siento la nostalgia de estar herido
como el barco que navega en océanos de nadie
siento las nostalgias de todas mis muertes dulces como tus manos,
¿me pregunto cuantas veces caeré vencido y sere ocre caído por el camino de la hoja de otoño?
la vida solo es vida cuando sabes esperar paciente la muerte,
hace siglos que camino junto al rostro de los niños
buscando sonrisas de madre entre las tierras del olvido
hay un dios corpus atravesado por el hierro forjado que desprende mi sangre
mis hijas lloran olvidadas todas ellas quizás por no haber nacido.
Joan
Desgarrador poema, Joan. Me ha conmovido. Abrazos,
ERA
- Gustavo Cavicchia
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Re: El placer de estar herido
Sé caminar por ese país innominado; especialmente a la hora de la tarde, en algunos de sus otoños me he visto en un banco de hierro, en un parque de Boston donde se ve el Río Charles y donde también se ve jugar algunas ardillas. Yo no se como se llama ese país. Yo se que existe en algún lugar que he olvidado o que invente.Joan Port escribió:Siento la nostalgia de estar herido
como el barco que navega en océanos de nadie
siento las nostalgias de todas mis muertes dulces como tus manos,
¿me pregunto cuantas veces caeré vencido y sere ocre caído por el camino de la hoja de otoño?
la vida solo es vida cuando sabes esperar paciente la muerte,
hace siglos que camino junto al rostro de los niños
buscando sonrisas de madre entre las tierras del olvido
hay un dios corpus atravesado por el hierro forjado que desprende mi sangre
mis hijas lloran olvidadas todas ellas quizás por no haber nacido.
Joan
No Sé qUé CosA apReté
QuE sE hiZo la NocHE.
?
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re: El placer de estar herido
Un abrazo
Abel Sal escribió:No se si es triste este poema, aunque lo parezca. Solo se que llegó a conmoverme a lo largo de su lectura. Finalmente, de eso se trata la inteción de una poesía que apunta certera a lo inevitable...como la vida.
Me gustaría conservar esta obra, Joan.
Te dejo mi abrazo.
Abel.
Un placer verte por aqui, escribo para todos y para nadie, tuya es.
Un abrazo.
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Re: El placer de estar herido
Joan Port escribió:Siento la nostalgia de estar herido
como el barco que navega en océanos de nadie
siento las nostalgias de todas mis muertes dulces como tus manos,
¿me pregunto cuantas veces caeré vencido y sere ocre y camino junto a la hoja de otoño?
la vida solo es vida cuando esperas paciente la muerte,
hace siglos que camino junto al rostro de los niños
buscando sonrisas de madre entre las tierras del olvido
hay un dios corpus atravesado por el hierro forjado que desprende mi sangre
mis hijas lloran olvidadas todas ellas quizás por no haber nacido.
Joan
Me ha impresionado la impunidad de estos versos Joan. Un gusto enorme
angel.-
Re: El placer de estar herido
E. R. Aristy escribió:Joan Port escribió:Siento la nostalgia de estar herido
como el barco que navega en océanos de nadie
siento las nostalgias de todas mis muertes dulces como tus manos,
¿me pregunto cuantas veces caeré vencido y sere ocre caído por el camino de la hoja de otoño?
la vida solo es vida cuando sabes esperar paciente la muerte,
hace siglos que camino junto al rostro de los niños
buscando sonrisas de madre entre las tierras del olvido
hay un dios corpus atravesado por el hierro forjado que desprende mi sangre
mis hijas lloran olvidadas todas ellas quizás por no haber nacido.
Joan
Desgarrador poema, Joan. Me ha conmovido. Abrazos,
ERA
La vida tiene dos caras, igual que una moneda barrida por los vientos del olvido.
Salud
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