La rabia se guarda entre los dientes,
se contiene la ira en unos puños.
Se hace pedazos mi Patria.
Los hedores y la náusea nos bañan
de duda.
Habitamos en las esquinas
del miedo y la zozobra.
Mi tierra se hace polvo.
El sonido de las balas y de esquirlas
nos están dejando sordos.
Pero aún nos queda voz
para llamar a la paz
y hacer de ella
cama
Mano
Luna
Flor
vuelo
ala
