Morí antes
Morí antes.
Antes es ayer,
la simple palabra, muerta,
que sepulté en mis espejos,
carnes abiertas con pétalos manchados.
Me enamoré de un imposible,
flor del espacio del no.
No, es la nada,
rostro con ojos de vergüenza,
en un grito de desesperación,
con las manos dobladas en azul,
estrella o recuerdo
sin vivirlo.
Sin espumas en la niebla,
sin el beso de la distancia,
con el pecado de no tenerte,
de no amarte,
sentirte
-las alas de los luceros
mordidos por la agonía-,
tu sueño en mi sueño,
en la cama del pecho herido,
el pulso de los desnudos
con violines de locura;
la brisa nueva, suave
entre lo profundo y las pupilas
del fuego.
Morí antes,
y, con frío.
