Mingitorio
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Marisa Peral
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Re: Mingitorio
Felicidades por la distinción merecidísima para un poema lleno de brutal realidad.
Saludos.
Marisa Peral Sánchez
- Julio Gonzalez Alonso
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re: Mingitorio
Salud
- Ramón Carballal
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"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
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Re: Mingitorio
Julio Bonal escribió:Anochece. El rojo color
me llama más allá de unas calles encendidas
cuya llama prende en las farolas.
Parece que se agotara el tiempo.
Que con el día muriera exhausto el aleteo leve
del respirar humano. O aun,
que en parte ninguna aguarde un regazo
al que pudiéramos denominar hogar.
Porque lo oscuro no muere, aguarda.
Lo espeso se adensa aun no dándole pie.
La claridad no puede, a veces,
encaramarse por las cataratas que cubren el dorso
del dolor. Digamos, amor.
Cuánta confusión. Decimos, mañana
el océano se inflamará. Devorará el incendio
la flatulencia del día. Pero no es así.
Lo antaño gloriosamente absurdo
se regurgita vívido y durable. Hasta en el aire
puede olfatearse la fetidez. Ah, sí,
el sentido, recuerdo. Me asomo al sombrío espacio
donde desaguan los perros, triangulado
en la cánula de la calle. Tres o cuatro sin techo
se pasan un bric de vino,
y se pelean quién sabe por qué.
-
Hola Julio
Quiero unirme a las felcicitaciones de los compañeros ¡Enhorabuena!
Un abrazo.
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re: Mingitorio
Todos vosotros sois los auténticos creadores, pues nada existe sin el reconocimiento del otro. Gracias poer vuestra generosa huella.
Un abrazo a [email]tod@s[/email].
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re: Mingitorio
Abrazos y besos de (desubicada) proximidad.
- Ramón Ataz
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re: Mingitorio
Enhorabuena, Julio. Un gran poema.
Abrazos.
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re: Mingitorio
Juli
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Re: Mingitorio
Julio Bonal escribió:Anochece. El rojo color
me llama más allá de unas calles encendidas
cuya llama prende en las farolas.
Parece que se agotara el tiempo.
Que con el día muriera exhausto el aleteo leve
del respirar humano. O aun,
que en parte ninguna aguarde un regazo
al que pudiéramos denominar hogar.
Porque lo oscuro no muere, aguarda.
Lo espeso se adensa aun no dándole pie.
La claridad no puede, a veces,
encaramarse por las cataratas que cubren el dorso
del dolor. Digamos, amor.
Cuánta confusión. Decimos, mañana
el océano se inflamará. Devorará el incendio
la flatulencia del día. Pero no es así.
Lo antaño gloriosamente absurdo
se regurgita vívido y durable. Hasta en el aire
puede olfatearse la fetidez. Ah, sí,
el sentido, recuerdo. Me asomo al sombrío espacio
donde desaguan los perros, triangulado
en la cánula de la calle. Tres o cuatro sin techo
se pasan un bric de vino,
y se pelean quién sabe por qué.
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Sube para nuestro deleite.