
Hay pájaros muertos habitando tus ojos.Les oyes piar a vecesy te alegras.Pero no escuchas nadala mayor parte del tiempo.
Hay manchas en la ropaque nunca se quitan.Y en la piel.Y en la sombra.
Porque nada de eso que anuncianes cierto.
Vivir no es otra cosa:manchas,pájaros muertos,y tus dedos dibujando caracolesen las ventanas.