Sin cura

[Elisa Berna Martínez]

Lluvia. Gotas afiladas. Como dardos en el corazón de una diana, tratando de alcanzar el centro del dolor para desinfectarlo. El orígen de todos los errores permanece inmune a curas naturales, a remedios caseros, a drogas románticas, y la lluvia es una vacuna inútil para lo que ya yace enfermo. Todos alargan su mano herida hacia las nubes. Desde aquí podría yo ir minando su esperanza. Confesarles que no será agua suficiente.

[Rafel Calle]

Si la lluvia no cura, el mal será un desierto.
Ha sido un placer leerte este poema.
Un cordial saludo.