Poesía bastarda sucia y olvidada

[Joan Port]

Máxima grabada en letras de oro u orín para una poesía impoluta:

SE
PULCRO

Orin amigo simple orin

[Joan Port]

Parece enojado y -quizás- decepcionado.
Últimamante lo venía viendo algo más...tranquilo. De pronto es como si algo le hubiese irritado, y se abre -nuevamente- el caudal de las letras escritas con sangre.
Siempre serán mis preferidas, claro, es más, esa imagen del "verso muriendo entre las paredes de cal" es muy ilustrativo. Vamos sisteatizando y tecnificandolo todo, hasta los sentimientos y, sin ellos, no cabe la poesía, porque para escribir hace falta sentir, y para sentir, debemos vivir...no creo que hagamos ninguna de ellas. Hoy, simplemente, existimos.

Superviviencia es la palabra, Maika, un saludo.

[Joan Port]

La poesía participa de todos los humores. Antipoema auténtico, poesía sin pureza, digo vivir, no es un fruto perfecto, es lo más necesario... La letra con sangre sale.

Eso es la poesia puerca la letra que sangra hacia afuera, abrazos y gracias.

[Joan Port]

Veo una tremenda paradoja en el mensaje de tu poema (pero aclaremos que el trabajo se siente visceral, potente, escrito con mucha fuerza de convicción, y a mí me gusta). Digo yo que el acto de escribir, o el de hacer poesía, es una faceta más del acto de vivir, tanto como pasear por la calle o presentarse todos los días al maldito trabajo (sólo por eso lo decía).

Un abrazo, estimado (esperamos de ti más "
poesía bastarda sucia y olvidada").
Óscar

Bueno amigo depende del dia del momento y de la soga, abrazos y gracias Oscar.

[Luna de Nos]

Porque la vida es otra cosa

maldito sea el hombre que escribe poesía

¿o no cantaban puras las aguas

entre las manos de piedra

de la fuente de tu infancia?

porque la vida es otra cosa

no escuchar el alarido de los vientos

sobre la arena de la tarde

ante la playa de tus tumbas

¿no veis la mustia rosa en su pétalo de sangre?

¿no veis el verso muriendo entre la cal de las paredes?

¿y que hacen las palabras mordiendo a dentelladas

colmillos en la carne desgarrada del hombre?

cicatriz a cicatriz

en el lento gota a gota de sudor de la existencia

poesía bastarda sucia y olvidada.



Joan

Cicatriz a cicatriz, gota a gota, verso a verso.... aplausos Joan, un abrazo, Luna.-

[Amparo Bletisa]

Que no Joan, que la poesía nunca es sucia.
A veces un poquito pero porque depende del poeta que la "nazca"

[Joan Port]

Que no Joan, que la poesía nunca es sucia.
A veces un poquito pero porque depende del poeta que la "nazca"

Eso es lo que hacemos los puercos Amparo, bonito gato en serio.

Saludos

[Joan Port]

Porque la vida es otra cosa

maldito sea el hombre que escribe poesía

¿o no cantaban puras las aguas

entre las manos de piedra

de la fuente de tu infancia?

porque la vida es otra cosa

no escuchar el alarido de los vientos

sobre la arena de la tarde

ante la playa de tus tumbas

¿no veis la mustia rosa en su pétalo de sangre?

¿no veis el verso muriendo entre la cal de las paredes?

¿y que hacen las palabras mordiendo a dentelladas

colmillos en la carne desgarrada del hombre?

cicatriz a cicatriz

en el lento gota a gota de sudor de la existencia

poesía bastarda sucia y olvidada.



Joan

Cicatriz a cicatriz, gota a gota, verso a verso.... aplausos Joan, un abrazo, Luna.-

Asi es, cicatriz a cicatriz, poesia bastarda sucia y olvidada.

Un abrazo Luna