Lentitud, desparpajo, dolencia, inquietud...
Cada palabra se adueña de la personalidad del viento,
de su tersura, del más mínimo detalle que lo cubre.
Entonces, se torna recio, calmo, huracanado...
Y es cuando el momento se hace ambiguo, y trepamos
por los dinteles del pensamiento.
Brotan las palabras perplejas, adoquinadas para el verso
o la prosa.
Se adornan los fragmentos, se sublimiza a la rosa aunque
te rodees de estiércol. Se eterniza al tiempo, no importa
si para ti ya todo ha terminado.
Se satiriza mientras las lágrimas ruedan y se quejan angustiosas.
Allí te quedas, desmadejado, inerte, sintiendo sin sentir...
Como si fueras una rosa sin espinas, sin color, sin aroma.
Lentitud, desparpajo, dolencia, inquietud...
La inocencia rota por el tiempo, y el sabor amargo del mañana que no vuelve,
y se filtra entre los silencios convertidos, ahora, en poemas.
Una rosa que se quiebra, que se manifiesta hermosa, sin serlo.
