___________________Cada vez es más amarilla la tarde.
___________________No sé si Dios la prende fuego.
___________________Yo no sé nada.
___________________Los pájaros siguen una ruta laboriosa en el cielo sucio de aviones.
___________________La calle deja caer su maquinaria simple en la vereda rota.
___________________Alguien dibuja con apurada caligrafía de beodo una pared;
___________________forma el orín cementerio de soles
___________________en la secreta acequia que alimenta
___________________los árboles de un verde alto y puro.
___________________La mujer junto a un hombre de anteojos negros
___________________busca en su bolso el numen que brilla metálico
___________________en los negros ojos del niño que vende estampas;
___________________rueda de la mano blanca
___________________a la pobre mano la moneda.
___________________Pasa un simulacro de tranvía que
___________________no engaña a los turistas alemanes (ni a nadie);
___________________él que ríe toma una fotografía.
___________________Se prende la primera serie de inútiles luces.
___________________La ciudad suelta su oscura cabellera india.
__________________ _ “¿Vendrá?”_ Pregunto al dios de los relojes.
__________________ _ “¡Vendrá!”_ Responde (igual que hace una hora).
___________________Yo le creo.
___________________Pido el tercer café.
___________________Miro esa gran nube de tormenta.
___________________Forma trasatlánticos rosas en los celestes astilleros del aire.
_________-__08/01/2010
Copyright ©Gustavo Cavicchia.
-Todos los derechos reservados
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