by Leonard Nimoy
“Hay una inmensidad sobre nosotros
que nos llena de azul la soledad”
Marina Centeno
.XVIII.
Cede la pausa sobrevolando al tiempo
en abrasión de olas que van hacia la nada
en esta superficie que no tiene final
Aquellas nubes que reprimen su trayecto
llegan desgastadas completamente lacias
cuando aparcan nostalgias con los vientos del sur
Un monte blanco transcurre por el cielo
se extiende entre la niebla de invierno
como las cartas que llegan de lejos
con su desolación empapando las tablas
Volverás –lo presiento-
Mientras los pescadores tiran la carnada
y desciende la sarta escampando la muerte
con sus viejas jornadas de quebranto
Quedan trenzados nuestros nombres
entre los humedales del silencio
y el vaho que se arrastra hacia el malecón