Pilar Morte escribió:Un poema de los que me gustan. Me sabe a naturaleza y vida. Me encantó leerte
Abrazos
Pilar

Muchas gracias, Pilar, por tu estimado comentario.
Abrazos.

Ramon castro (escribio) Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se endereza...

Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se enderezan los renglones de la ta...

Ramón, me ha encantado el poema, amigo. Me parece realmente bueno. A mí me gusta mucho este lirismo natural de tono clásico, no puedo evitarlo. Tono clásico, pero no rancio, porque despliegas en el poema un aliento de naturaleza que llega hondamente, sabiendo utilizar con muy buen criterio los ingr...

Ramón, te imagino un hombre joven, ¿ me confundo? He leído tu poema con mucho gusto porque tiene algo que me seduce: ambiente. Y utilizas para ello un léxico que ayuda tradicionalmente a su creación. Ha sido un placer. Un fuerte abrazo. El placer es mío, Manuel. Gracias por tu lectura y atento come...

Vuelves, abril, de aquel lejano sueño del ayer donde te vi crecer entre las brumas pasadas de mi infancia, vuelves con ese olor a ausencia que amortaja la tierra tras la lluvia, en cada regreso con hambre de los días, mientras el pan se desmiga entre mis manos, y se enderezan los renglones de la ta...

En la vereda del hueco nos miramos, las canicas juegan a encontrarse en una carrera de fondo. El tiempo no existe ni la carne es yerba. El futuro camina hacia el pasado retórico de la chanta justa. En la trinchera se oyó una voz metálica: "Próxima estación: Mirador de Castilla". Nos queda...

El Montaraz recorre sendas ya olvidadas se embarca en aventuras cuya resolución pertenece a su estirpe. A veces le acompaña Ayahuasca [tab=30]—en silencio— solo en su mente. Viviendo sobre la cuerda floja de la cordura con mil sueños despertando a las estrellas conspirando contra el desabrigo de la...

SIN TÍTULO No se mide el dolor por las lágrimas ni la compasión por el abrazo, ni la vida por la alegría de un día ni la ansiedad por una noche sin dormir. No se mide la tristeza por los pasos lentos ni por la cara sombría del cansancio, ni se adivina el sufrimiento ante una sonrisa. Hay pozos de m...

Hoy dices que no cabo, mañana que no quepo y tanto me contagias y tanto lucho en vano que salgo de mi nido saltándome el arcano motivo que intriduce el ansia donde increpo. La lógica mantienes con tacto y con mesura mientras la lengua mide en dosis la palabra. La puerta si se cierra que exista quie...

... Que poco duraban las horas. Caían roídos sus huesos flacos, sembrándose como prometedoras semillas en un cementerio de olvidos. Que poco flotaba la conciencia en el lupanar añil de la memoria. Todo lo que perduraba era una débil luz de aquella vez, en la que fugaces unas frágiles notas de Satie...

Begoña Egüen escribió:

La luna llena
abraza con su luz
al árbol viejo.

Precioso. No se puede decir más con menos. Mi felicitación.

Saludos.

Nunca dijo que tuviese poca o mucha madurez o firmeza, ni que su hombre, si lo tiene, no huya del niño que presentan sus andanzas, nunca hubo pactos ni planes ni promesas, si acaso, tan solo el destino de una lluvia que anegó la semilla de la paz que añoraba. Nunca pronto o sin más una calesa de ca...

Corbain nacía entre extrañas germinaciones: crecimiento, descubrimiento, conocimiento, las imágenes nuevas, las nuevas cristalizaciones. Tenía la mirada vertical y un pie desnudo hundido en el sudor. Con el dedo meñique cepilló el desperdicio del tiempo aún caliente que manchaba sus pantorrillas, l...

Aún vive en estas grietas de silencio encalado la gran luna de noches marineras, y ese supervisor que guía desde el aire. Y mi mano ensombrece si escribo este poema. Porque también son hombres los que nunca han nacido, yo busco una ilusión que me explique la vida, estatuas amputadas por un brazo de...