Los muertos.
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Gustavo Cavicchia
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Los muertos.
LOS MUERTOS.
Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.
¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?
Si mis muertos son simples muertos.
Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.
No son como los otros muertos:
aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.
Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros rios;
muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.
Los muertos son los otros.
Ellos,
los pobres muertos.
No mis muertos felices.
02/02/2010
No Sé qUé CosA apReté
QuE sE hiZo la NocHE.
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Me encantó.
Felicitaciones, es un placer leerte.
Un beso enorme.
A. Pizarnik
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re: Los muertos.
Abrazos
Pilar
- Tristany Joan Gaspar
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Aplausos enormes , poeta!
Un beso grande,
Hallie
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
- Gustavo Cavicchia
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Un placer maestro saber que usted pasara por este poema. Un cordial saludo para usted desde Mendoza.enrique sanmol escribió:Muertos simples, muertos trágicos, muertos anónimos, muertos de la primera plana de los noticieros, muertos de otros y nuestros...
Original y curioso este poema, Gustavo. Un placer la lectura. Un cordial saludo.
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Re: Los muertos.
Gustavo Cavicchia escribió: LOS MUERTOS.
Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.
¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?
Si mis muertos son simples muertos.
Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.
No son como los otros muertos:
aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.
Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros rios;
muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.
Los muertos son los otros.
Ellos,
los pobres muertos.
No mis muertos felices.
02/02/2010
Quienes mueren en las crueles manos de un delito fisico, o mental, o espiritual, contra ellos, victimizados, su sangre grita: dignidad!
Tu poema es mas que conmovedor, nos revela que la muerte tiene sus grados de dolor y de agravio.
Con admiracion y respeto,
ERA
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has escrito un poema excelente. Sí, no es lo mismo morir tranquilo, que morir de un modo cruel y sanguinario.
Un poema para reflexionar, comprometido con nuestro mundo que está cada vez más loco y acelerado.
Felicitaciones
Un abrazo
Ana
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Re: Los muertos.
Gustavo Cavicchia escribió: LOS MUERTOS.
Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.
¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?
Si mis muertos son simples muertos.
Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.
No son como los otros muertos:
aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.
Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros rios;
muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.
Los muertos son los otros.
Ellos,
los pobres muertos.
No mis muertos felices.
02/02/2010
Tremendo poema, Gustavo! Siempre me gustó tu estilo, cada vez me gusta más.
Besos y felicitaciones.
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