Pensarte es otra cosa

[M. Sánchez]

La camándula oculta a los ojos opacos,
el brillo de serpiente,
los amantes gaviotas que se pican las plumas en los despeñaderos,
el rosicler del aire que amanece sobre el mueble caoba,
las lagrimas que escurren desde los arquitrabes del templo de Minerva,
una epidermis, la bondad de los ríos, los días de mercado,
el tigre que se acerca hasta la muerte,
y ahora,
también yo.
Yo, y la forma sedienta de la melancolía.
Pensarte es otra cosa,
pensarte es el declive por donde rueda el tiempo,
los nidos , las mareas,
la nube que se extiende cegada por sus párpados,
y luego yo también.
Como sangre dispuesta a derramarse en nieve
y a convertir tus voces en bóvedas esféricas,
donde no haya monedas que envenenen las horas
ni lugar apartado donde contar los muertos.

[Concha Vidal]

¡ Qué fantástica manera de pensar-la, sí, pensar en ciertas cosas, personas etc, con esos ojos, es tan distinto a pensar en vacío¡¡¡

Abrazos, Manuel, mediterráneos por supuesto y me alegro de ser la primera en tu poema.

[Salud Arenas]

Pensamientos intimos que expresas con fuerza.....
Salud

[Ramón Castro Méndez]

Bueno, Manuel, por decirlo desenfadadamente es una gozada de poema.
Me es muy grato disfrutar de tus versos. Una hermosísima inspoiración la tuya.

Un fuerte abrazo.

[Alejandro Costa]

La camándula oculta a los ojos opacos,
el brillo de serpiente,
los amantes gaviotas que se pican las plumas en los despeñaderos,
el rosicler del aire que amanece sobre el mueble caoba,
las lagrimas que escurren desde los arquitrabes del templo de Minerva,
una epidermis, la bondad de los ríos, los días de mercado,
el tigre que se acerca hasta la muerte,
y ahora,
también yo.
Yo, y la forma sedienta de la melancolía.
Pensarte es otra cosa,
pensarte es el declive por donde rueda el tiempo,
los nidos , las mareas,
la nube que se extiende cegada por sus párpados,
y luego yo también.
Como sangre dispuesta a derramarse en nieve
y a convertir tus voces en bóvedas esféricas,
donde no haya monedas que envenenen las horas
ni lugar apartado donde contar los muertos.

"donde no haya monedas que envenenen las horas
ni lugar apartado donde contar los muertos."

Buen escrito. Los versos finales, un espectáculo.

Un abrazo.

[M. Sánchez]

Muchísimas gracias, Concha. Un abrazo fuerte.

-----------------

Gracias, Salud. Abrazos.
----------------------------- -

Ramón, muchas gracias, amigo. Yo hace tiempo que publico en este foro
únicamente con la intención de que alguien consiga disfrutar de verdad con lo que escribo, no tengo otra razón que me empuje a publicar. Y tú eres esa persona. Lo siento así, y además me lo has dicho en numerables ocasiones. Eso me llena de alegría.

Un abrazo fuerte.

--------------------------

Muchas gracias, Alejandro.
Un abrazo.

[Hallie Hernández Alfaro]

Me ha encantado, Manuel; el poema avanza entrañas adentro, se hace lugar, redime el poder de la palabra y llega a ese gran final.
Riqueza y emoción en el lenguaje.

Salud y aplausos.

[Marisa Peral]

La camándula oculta a los ojos opacos,
el brillo de serpiente,
los amantes gaviotas que se pican las plumas en los despeñaderos,
el rosicler del aire que amanece sobre el mueble caoba,
las lagrimas que escurren desde los arquitrabes del templo de Minerva,
una epidermis, la bondad de los ríos, los días de mercado,
el tigre que se acerca hasta la muerte,
y ahora,
también yo.
Yo, y la forma sedienta de la melancolía.
Pensarte es otra cosa,
pensarte es el declive por donde rueda el tiempo,
los nidos , las mareas,
la nube que se extiende cegada por sus párpados,
y luego yo también.
Como sangre dispuesta a derramarse en nieve
y a convertir tus voces en bóvedas esféricas,
donde no haya monedas que envenenen las horas
ni lugar apartado donde contar los muertos.

Fantástico despliegue, Manuel, me encanta todo. Hay versos que me gustan más que otros pero tus poemas son indivisibles. ¡Ah! me ha encantado la palabra "rosicler"
Siempre es una aventura emocionante transistar por tu poesía, lo sabes.
Un abrazo fuerte.

[Pilar Morte]

Un poema rico en expresiones, vocabulario bien elegido y altura poética. Un gusto leerte.
Besos
Pilar