La infancia
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
- Ramón Carballal
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La infancia
Porque has sido paisaje,
ciudad verde, mar,
un eco oscuro en pasillos rotos.
Nunca se aprende a huir
sobre las olas de la vida.
Así, lo ingrávido juega bajo camillas redondas
o escribe en la corteza de un balón
los designios de la piel,
la amargura de la inconsciencia
de ser pájaro en la luz.
No existió invierno en los pliegues del dia,
no amaneció el dolor en las sábanas revueltas,
no pesó el frío de saberse tenaza
en los colmillos de la responsabilidad.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Y la música que recita palabras de amor
o susurros que envilecen el odio
o rimas que sostienen la ilusión
de una esperanza en las pupilas.
Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte.
Un sur que son palomas púrpura,
risas y agua fértil,
bicicletas que viajan entre nubes de candor
hacia el prodigio del recuerdo
que yace en mi
como una historia sin final.
Ya no importa que el azogue lo desmienta,
la máscara de un niño
todavía ve su raíz.
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
-
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- Registrado: Dom, 11 May 2008 20:04
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Re: La infancia
Ramón Carballal escribió:Tus recuerdos son los recuerdos de otro.
Porque has sido paisaje,
ciudad verde, mar,
un eco oscuro en pasillos rotos.
Nunca se aprende a huir
sobre las olas de la vida.
Así, lo ingrávido juega bajo camillas redondas
o escribe en la corteza de un balón
los designios de la piel,
la amargura de la inconsciencia
de ser pájaro en la luz.
No existió invierno en los pliegues del dia,
no amaneció el dolor en las sábanas revueltas,
no pesó el frío de saberse tenaza
en los colmillos de la responsabilidad.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Y la música que recita palabras de amor
o susurros que envilecen el odio
o rimas que sostienen la ilusión
de una esperanza en las pupilas.
Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte.
Un sur que son palomas púrpura,
risas y agua fértil,
bicicletas que viajan entre nubes de candor
hacia el prodigio del recuerdo
que yace en mi
como una historia sin final.
Ya no importa que el azogue lo desmienta,
la máscara de un niño
todavía ve su raíz.
Me conmueve la belleza de este poema, Ramón. Siempre un viaje extraordinario pasear en tu poesía florida. ERA
- Ricardo Serna G
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- Registrado: Lun, 18 Feb 2008 0:55
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Re: La infancia
MaestroRamón Carballal escribió:Tus recuerdos son los recuerdos de otro.
Porque has sido paisaje,
ciudad verde, mar,
un eco oscuro en pasillos rotos.
Nunca se aprende a huir
sobre las olas de la vida.
Así, lo ingrávido juega bajo camillas redondas
o escribe en la corteza de un balón
los designios de la piel,
la amargura de la inconsciencia
de ser pájaro en la luz.
No existió invierno en los pliegues del dia,
no amaneció el dolor en las sábanas revueltas,
no pesó el frío de saberse tenaza
en los colmillos de la responsabilidad.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Y la música que recita palabras de amor
o susurros que envilecen el odio
o rimas que sostienen la ilusión
de una esperanza en las pupilas.
Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte.
Un sur que son palomas púrpura,
risas y agua fértil,
bicicletas que viajan entre nubes de candor
hacia el prodigio del recuerdo
que yace en mi
como una historia sin final.
Ya no importa que el azogue lo desmienta,
la máscara de un niño
todavía ve su raíz.
Los recuerdos
son
ladrillos
del edificio
de la vida
quedan
permanentes
hasta el final, o más allá
Bellísimos versos,
Un abrazo fuerte, querido amigo
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Ricardo Serna G
-
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Re: La infancia
en el corazón de la muerte".
... y es que es bien cierto que la experiencia entraña y construye sabiduría, de ahí que tal vez, entre toda la majestad del poema, tú, el autor, Ramón Carballal, hayas comprendido que sí, que "un sur vive en el corazón de la muerte", tanto de arriba como de abajo; enhorabuena, amigo; Orión
- Lunamar Solano
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Re: La infancia
Imágenes que se cuelan en los poros de alma y refleja su luminosidad...
Un gusto siempre...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy
- Ramón Carballal
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Re: La infancia
Muchas gracias, ERA, por tu amabilidad. Un abrazo.E. R. Aristy escribió:Ramón Carballal escribió:Tus recuerdos son los recuerdos de otro.
Porque has sido paisaje,
ciudad verde, mar,
un eco oscuro en pasillos rotos.
Nunca se aprende a huir
sobre las olas de la vida.
Así, lo ingrávido juega bajo camillas redondas
o escribe en la corteza de un balón
los designios de la piel,
la amargura de la inconsciencia
de ser pájaro en la luz.
No existió invierno en los pliegues del dia,
no amaneció el dolor en las sábanas revueltas,
no pesó el frío de saberse tenaza
en los colmillos de la responsabilidad.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Y la música que recita palabras de amor
o susurros que envilecen el odio
o rimas que sostienen la ilusión
de una esperanza en las pupilas.
Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte.
Un sur que son palomas púrpura,
risas y agua fértil,
bicicletas que viajan entre nubes de candor
hacia el prodigio del recuerdo
que yace en mi
como una historia sin final.
Ya no importa que el azogue lo desmienta,
la máscara de un niño
todavía ve su raíz.
Me conmueve la belleza de este poema, Ramón. Siempre un viaje extraordinario pasear en tu poesía florida. ERA
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
- Julio Gonzalez Alonso
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Re: La infancia
Salud.
- Ramón Carballal
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Re: La infancia
Muchas gracias, Ricardo, por leerme y comentar. Un abrazo.Ricardo Serna G escribió:MaestroRamón Carballal escribió:Tus recuerdos son los recuerdos de otro.
Porque has sido paisaje,
ciudad verde, mar,
un eco oscuro en pasillos rotos.
Nunca se aprende a huir
sobre las olas de la vida.
Así, lo ingrávido juega bajo camillas redondas
o escribe en la corteza de un balón
los designios de la piel,
la amargura de la inconsciencia
de ser pájaro en la luz.
No existió invierno en los pliegues del dia,
no amaneció el dolor en las sábanas revueltas,
no pesó el frío de saberse tenaza
en los colmillos de la responsabilidad.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Y la música que recita palabras de amor
o susurros que envilecen el odio
o rimas que sostienen la ilusión
de una esperanza en las pupilas.
Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte.
Un sur que son palomas púrpura,
risas y agua fértil,
bicicletas que viajan entre nubes de candor
hacia el prodigio del recuerdo
que yace en mi
como una historia sin final.
Ya no importa que el azogue lo desmienta,
la máscara de un niño
todavía ve su raíz.
Los recuerdos
son
ladrillos
del edificio
de la vida
quedan
permanentes
hasta el final, o más allá
Bellísimos versos,
Un abrazo fuerte, querido amigo
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"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: La infancia
Abrazos
Pilar
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Re: La infancia
un abrazo
más dura es la caída.
- Ramón Carballal
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Re: La infancia
Gracias, Orión, por leerme y comentar. Un abrazo.Antonio Justel escribió:"Entonces aprendí que un sur vive
en el corazón de la muerte".
... y es que es bien cierto que la experiencia entraña y construye sabiduría, de ahí que tal vez, entre toda la majestad del poema, tú, el autor, Ramón Carballal, hayas comprendido que sí, que "un sur vive en el corazón de la muerte", tanto de arriba como de abajo; enhorabuena, amigo; Orión
"El poema eres tú recomponiendo el espejo que cada día rompes".
"Comprender es unificar lo invisible".
"Elijo la lluvia, porque al derramarse, muere".
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Re: La infancia
Un fuerte abrazo,
Judit
http://pinteratura-judit-paz.blogspot.com.es/
- Jorge de Córdoba
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Re: La infancia
Para buscar a Fulcanelli
Gracias Ramón Carballal por compartirlas.
Saludos.
y en todo el aire está nuestra única verdad.
Nada está escrito... aún.
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- Registrado: Mié, 16 Ene 2008 23:20
Re: La infancia
Gracias por compartir; abrazos.
porque yo que nunca pisé otro camino que el de tu luz
no tengo más sendero que el que traza tu ojo dorado
sobre el confín oscuro de este mar sin orillas."
El faro, Ramón Carballal
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- Registrado: Sab, 20 Sep 2008 18:59
Re: La infancia
Rescato esta estrofa porque me parece magnífica.
La infancia usa jerseys gastados,
botas a las que crecen plumas,
manos que acarician la sensatez
de lo efimero.
Un abrazo, compañero.
Mario