Carta de amor a Laura desde las sombras.

[F. Enrique]

Abdiqué de la luz.

Ahora soy viejo
y estoy perdido entre las sombras,
enredado en el tiempo y en la muerte,
como tú...

(Arturo Maccanti)

Espero tu respuesta,
cae la nieve sobre mi comportamiento
y te enfadas por mi forma de luchar
contra las embestidas que me llegan.

No puedo dejar de ser
ese toro bravo que entra a los castigos,
sin otra razón que por escuchar
el goteo de su sangre,
la llama helada de su corazón ardiente.

No hay vanidad
sino ansias
de compartir las emociones
que me embargan.

Vengo de un corredor de casas
cuyos dueños eran judíos,
en las que cantaban hacinados
el flamenco mortal
de la alegría
marineros andaluces
que reventaron el alba
en el primer destello de mi nombre.

Cerca fluía el arroyo
hacia el que voy y no me importa,
allí encontraré a mis primeros amigos
cuando nos inunde el tiempo
y sean como nosotros
los que nos despreciaron
por nuestra pobreza.

Construyeron edificios
altos sobre los huesos
tibios de la colina
pero yo seguía viéndote en la cúspide
con un pañuelo herido por tu mano
y una elegancia irreverente y firme
que me mata de celos
quisiera de ti tener
verbos de lo innombrable,
y hasta la norma estricta de tu muerte.

La poesía enfermó de inconsistencia,
de soledad y hastío
el último septiembre,
¿a qué labios habrá ido
a recobrar la locura?

¿Qué trovador discreto
y apasionado
se alejó para siempre de sus islas?

La vieron en Nueva york
queriendo arrancar las ramas
de Strand
en un lienzo de Hopper
serio y desangelado.

Los poetas, Laura, ya no están locos;
se envían flores
envenenadas con olor a naftalina
en espacios abiertos,
pétalos de papel
que desprecian el ritmo y la rima
y que huelen a cieno estancado.

No se nos ha perdido
la primera caricia,
aún no está enterrado
nuestro primer beso
en los huertos hollados
por las sombras y la rutina.

Debo andar por los escombros
en los que se humilla
al monte de mi infancia
para volver a hablar al viento
¡Dios mío, cómo te amaba!

En la pequeña ciudad
que ha perdido la luz
de los escaparates
y arrincona su lengua,
todos los hombres
llevan el mismo traje,
todas las mujeres se parecen,
pero tú, amor mío,
habrías de traspasar la entrega
del cristianismo antiguo
que hierve frío en tu pecho,
duermes entre las flores,
abres mi corazón
al latido de un verso que siempre se extravía,
en la noche de abril de un beso que aprisiona,
mientras Neruda duerme abierto entre tus manos
en un banco rojizo de un jardín de la Argentina.

[Hallie Hernández Alfaro]

Madre mía, F. Enrique, compartes un poemazo. Hay mucha vida, mucha fuerza, mucha calidad. Haces que el lector sea parte de la epístola, que duelan las superficies enamoradas, que doblen las campanas asolando notas de puro corazón. Pulcritud y emoción a partes iguales.

De pie para la ovación, compañero. Y mil gracias por este valiosísimo aporte.

PD: lo propongo como poema del mes.

[Miguel Ángel Martínez Góm]

Es un poema magnífico, amigo Enrique.
Enhorabuena y un abrazo.

[Pilar Morte]

Un gran poema, de los que se leen sin respiro para no perder un verso. Precioso. Me encantó
Aplausos, muchos.
Abrazos
Pilar

[F. Enrique]

No sé, Hallie, si este poema es bueno o malo, lo escribí ayer y hoy aún no he logrado verlo con la perspectiva que da el paso del tiempo. Pero está bien, ¿no quiero escribir poesía? Pues sin máscaras y sin red, después nos morimos y nos arrepentimos de habernos quedado en el nihilismo inocuo de los intentos. Como he dicho otras muchas veces, puede que hayas exagerado en tu juicio tan entusiasta, pero como ha sido con un poema mío, me encanta que seas una andaluza universal.

Un abrazo.

[Carlos Justino Caballero]

F. Enrique, Una carta de mi total agrado, poeta. Con afecto.

[Bruno Laja]

Es otro caso de poema que hace amar la poesía, son poco frecuentes. El poema es especial. A mí me ha hecho volver al tiempo en que me iniciaba en la lectura de poemas, al momento en que el ojo no está viciado y asiste con gozo a una revelación: la de la pureza y autenticidad de un lenguaje exclusivo del dolor y la nostalgia, para mí dos pilares ontológicos. Quiero recalcar los dos conceptos que nombré antes: pureza y autenticidad. Ambos está refrendados por el inicio del poema:
"Espero tu respuesta,
cae la nieve sobre mi comportamiento". Pienso que son la señal de que el poeta está en "ese estado" en que sabe que va a ser capaz de sí mismo. Una gozada de lectura, F.Enrique. Recibe un fuerte abrazo.

[F. Enrique]

Gracias, Miguel Ángel, te lo agradezco sinceramente.

Un abrazo.

[F. Enrique]

Muchas, gracias, Pilar, siempre hay que intentar que la gente se identifique, aunque sea parcialmente, con lo que se dice.

Un abrazo.

[curra anguiano]

Solo puedo hablar de impresionante
gracias

[Marisa Peral]

[quote="F. Enrique"]

Estoy con Hallie... poemazo para seleccionar como poema del mes.
Es el segundo poema que te leo dedicado a "Laura" y es un poema de amor desgarrado, doliente, suplicante... precioso.
Felicidades compañero y un abrazo.

[Begoña Egüen]

[RIGHT]Abdiqué de la luz.

Ahora soy viejo
y estoy perdido entre las sombras,
enredado en el tiempo y en la muerte,
como tú...

(Arturo Maccanti)[/RIGHT]
Espero tu respuesta,
cae la nieve sobre mi comportamiento
y te enfadas por mi forma de luchar
contra las embestidas que me llegan.

No puedo dejar de ser
ese toro bravo que entra a los castigos,
sin otra razón que por escuchar
el goteo de su sangre,
la llama helada de su corazón ardiente.

No hay vanidad
sino ansias
de compartir las emociones
que me embargan.

Vengo de un corredor de casas
cuyos dueños eran judíos,
en las que cantaban hacinados
el flamenco mortal
de la alegría
andaluces marineros
que reventaron el alba
en el primer destello de mi nombre.

Cerca fluía el arroyo
hacia el que voy y no me importa,
allí encontraré a mis primeros amigos
cuando nos inunde el tiempo
y sean como nosotros
los que nos despreciaron
por nuestra pobreza.

Construyeron edificios
altos
sobre los huesos tibios de la colina
pero yo seguía viéndote en la cúspide
con un pañuelo herido de paz
y una elegancia irreverente y firme
que me mata de celos
quisiera de ti tener
verbos de lo innombrable,
y hasta la norma estricta de tu muerte.

La poesía enfermó de inconsistencia,
de soledad y hastío
el último septiembre,
¿a qué labios habrá ido
a recobrar la locura?

¿Qué trovador discreto
y apasionado
se alejó para siempre de sus islas?

La vieron en Nueva york
queriendo arrancar las ramas
de Strand
en un lienzo de Hopper
serio y desangelado.

Los poetas, Laura, ya no están locos;
se envían flores
envenenadas con olor a naftalina
en espacios abiertos,
pétalos de papel
que desprecian el ritmo y la rima
y que huelen a cieno estancado.

No se nos ha perdido
la primera caricia,
aún no está enterrado
nuestro beso primero
en los huertos hollados
por las sombras y la rutina.

Debo andar por los escombros
en los que se humilla al monte de mi infancia
para volver a hablarle al viento
¡Dios mío, cómo te amaba!

En la pequeña ciudad
que ha perdido la luz
de los escaparates
y arrincona su lengua,
todos los hombres
llevan el mismo traje,
todas las mujeres se parecen,
pero tú, amor mío,
habrías de traspasar la entrega
del cristianismo antiguo
que hierve en tu pecho,
duermes entre las flores,
abres mi corazón
al latido de un verso que siempre se extravía,
en la noche de abril de un beso que aprisiona,
mientras Neruda duerme abierto entre tus manos
en un banco rojizo de un jardín de la Argentina.

¡ Qué... poemazo ... me encanta... tan sentido, tan... humano... en fin... que me ha llegado ! Felicidades.
Un abrazo
BEGOÑA.

[Rosa Marzal]

Un poema precioso, Enrique. Yo también aplaudo esta obra magnífica. Un abrazo.

[Mitsy Grey]

F. Enrique... No me olvido de tí ni de tu poesía... llegas por antonomasia hasta el tuétano de los sentidos y allí te quedas... por eso no me extraña
no sentir el olvido de tus letras... ¡Bravoooo... maestro!

Un gran abrazo, Mitsy

[Raul Muñoz]

Totalmente de acuerdo con Hallie, Enrique, es un gran poema. Eso se se nota enseguida al leerlo.
Me encantó, sin duda un poema para volver a leer en más ocasiones.

Te envío un abrazo.