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por Gerardo Mont » Dom, 23 Mar 2014 20:46

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Última edición por Gerardo Mont el Lun, 01 Feb 2016 18:41, editado 3 veces en total
"Para saber que sabemos lo que sabemos, y saber que no sabemos lo que no sabemos, hay que tener cierto conocimiento" (Nicolás Copérnico)
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
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re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Julio Gonzalez Alonso » Dom, 23 Mar 2014 20:58

Solamente he tenido tiempo de leer por encima, Gerardo, pero no quiero dejar pasar la ocasión de ser el primero en abrir un turno de comentarios que promete, pues lo que he visto viene todo bien vestido de la calidad poética que te caracteriza. Enhorabuena.
Salud.
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re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Pilar Morte » Dom, 23 Mar 2014 21:40

Un poema para degustar lentamente e imbuirse de su pleno significado, hermoso y profundo.
Abrazos
Pilar
 
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Re: re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Gerardo Mont » Lun, 24 Mar 2014 15:59

Julio González Alonso escribió:Solamente he tenido tiempo de leer por encima, Gerardo, pero no quiero dejar pasar la ocasión de ser el primero en abrir un turno de comentarios que promete, pues lo que he visto viene todo bien vestido de la calidad poética que te caracteriza. Enhorabuena.
Salud.



Muchas gracias Julio por tu paso y por tu amable comentario. La calidad no debe ser mucha, pero en el fondo hay una vida que representa un dolor común en nuestros días. Este poema pertenece a una serie con los últimos que he estado escribiendo que he llamado "Esas vidas de los muertos y sus formas de morir". Un honor contar con tu apoyo. Un gran abrazo que te llegue sincero.
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por Bruno Laja » Lun, 24 Mar 2014 17:12

Es grande esto, Gerardo. Tomaste la luna, y ya se piensa en la fase, en el movimiento detenido, en el fragmento total, en el adiós que hace compañía. Hay una constante remisión celeste en una vida sonámbula que ya es en sí un sujeto, una entidad. A menudo la despersonalización es un recurso para alejarse, un amuleto para protegerse, una distancia blanca que uno puede arrastrar y extenderla donde quiera para sentirse lo justo, con el nervio romo. Yo creo que tú consigues que la despersonalización sea un nexo entre la carne y la luz, un alivio de cargas mediante el salto constante del símbolo al atributo que es muchas veces la propia vida, sólo un atributo, una niña, una mujer, una boca redonda en el cielo que se va adelgazando como un cuerpo muy usado, totalmente limpio de tan usado. Es un poema fantástico. Recibe un fuerte abrazo.
 
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Re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Hallie Hernández Alfaro » Lun, 24 Mar 2014 19:20

Gerardo Mont escribió:EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE (EB)


Érase una vez una luna de barrio,
luna en los charcos que escribe el invierno en los malos caminos.

Cegaban los faros su facha de niña,
cuando las cenicientas reniegan tres veces, después de los gallos...
Sus ojos de sueño desertando en la esquina, los ojos ajenos escaldando su espalda.

Y la luna era sol de una noche cualquiera, vagando en las góndolas de cualquier barrizal,
salpicando ventanas con tacones muy altos – estribillo cansino del fin de semana –.
Mientras los viejos Garrick…, sin consuelo, sumaban otra ronda de cervezas vacías.

Contaba adeptos, como se cuentan los días – sin más, sin remedio –,
al culto pagano de la verdad en los cuerpos.
La adicción a sus labios acicalaba quimeras, con los blandos relojes que profesaba Dalí.
Luego, dibujando un corazón con el dedo, en el espacio-tiempo decía:
“amor, ha pasado la hora”…
El ángel que en el ser escapado hace nido se desangraba flechado,
con la coherencia de ese cupido tatuado en la pelvis;
y el pobre diablo afirmaba: “amor, en la mañana te llamo”.
Y ella, en su dicha o desdicha, o en su dichosa manera de ser desdichada,
se complacía en rimar las tristezas sonriendo de lado.

En el afán cuesta arriba forjaba su patria, sumando infelices sin revelar resultados;
y a la reacción en cadena, los santos so pena de juicio,
eyaculando promesas, rogaban.

Rueca de esquinas. La noria en sus ojos giraba en el vino
del paisaje prohibido de todas sus copas.

Sin embargo en su risa, alucinaba el precario con inminentes
palacios, y poderosos filántropos al estilo sicario.

Pero cuando oscilaba el silencio en los sueños pasados,
ansiaba los besos que desdeña el negocio.
Vestida del luto que agobia las horas, exhumaba el príncipe azul
de las miradas ajenas: que la llamara señora
y le susurrara al oído, la niña del barro que enmienda castillos.

Así en el cuenco que suma los pasos, renovaba razones para seguir la partida.
Mientras en el edénico ritual de las transas, seguía cubriendo vergüenzas con algún Kama Sutra.

Y el tiempo seguía cayendo tras sus ángeles negros, y cual dama que llora un carril en su media
soñando en el teatro que anuncian su nombre; con la luz de reserva de la gloria en sus piernas,
prometía combos con mejores descuentos.

Al final caperuza, no cabía en el sermón que la libra del lobo,
ni en el sueño latino de algún forastero.

Luna que mengua,
que se ahoga en el hueco después de sí misma,
donde un niño llora en su cuna de luna
otra luna que muere.



Muchísima fuerza y altísima calidad, querido amigo. Y las imágenes son instantáneas colosales, terriblemente ingeniosas.
El género femenino, sus vertebras deformadas, el terrible juego de poder y fortuna. La prostitución infantil, las ilusiones embalsamadas en cadáveres de sonrisa complaciente, la miseria. El símbolo de la luna y las posiciones aprendidas y amargas del arte amatorio. El lado magro de la sensualidad desesperanzada.
Reseñable siempre en tus poemas un gran respeto al concepto mujer. Ya te lo había dicho a propósito de otros textos tuyos.

Subo al escenario donde escucho los acordes de tu trabajo, para aplaudir con admiración y respeto.

Abrazos y felicidad.
.
.
.
 
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re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Guillermo Cumar. » Mar, 25 Mar 2014 12:01

Exuberante narración a flor de rigor y sentir poético. Poema sin pudor desmesurado,
en el que todo el afán del poeta se integra plenamente en una especie de cuento o sueño
que se hace real y a la medida de unos rítmicos versos, hexas, y heptasílobos
que marcan el paso con tonos musicales.Cada figura propone una interacción entre
lo que dices y lo que la metáfora representa.
Todo un ejercicio de buen hacer. Magnífica poesía que pide más lecturas.

un abrazo
Cuanto más alto subes
más dura es la caída.
 
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por Gerardo Mont » Mié, 26 Mar 2014 2:21

Bruno Laja escribió:Es grande esto, Gerardo. Tomaste la luna, y ya se piensa en la fase, en el movimiento detenido, en el fragmento total, en el adiós que hace compañía. Hay una constante remisión celeste en una vida sonámbula que ya es en sí un sujeto, una entidad. A menudo la despersonalización es un recurso para alejarse, un amuleto para protegerse, una distancia blanca que uno puede arrastrar y extenderla donde quiera para sentirse lo justo, con el nervio romo. Yo creo que tú consigues que la despersonalización sea un nexo entre la carne y la luz, un alivio de cargas mediante el salto constante del símbolo al atributo que es muchas veces la propia vida, sólo un atributo, una niña, una mujer, una boca redonda en el cielo que se va adelgazando como un cuerpo muy usado, totalmente limpio de tan usado. Es un poema fantástico. Recibe un fuerte abrazo.




Bruno, amigo, un gran abrazo y mi agradecimiento por tu paso y por tu amable comentario, inteligente y profundo.
Con el respeto que me merece la mujer, toda mujer, (mi madre, mi esposa, mis hijas, mis vecinas, y todas mis compatriotas) abordo un tema delicado, nada hermoso, donde la sociedad, equivale a suciedad, arrastrando a inocentes, sumergiéndolos en su sistema donde el pobre pierde... y pierde en serio. Y de ésto hay demasiado aunque cerremos los ojos. Creo que la humanidad está lejos de ser eso que pintamos en el ideal del amor, de la bondad, de la sincera Amistad y del desprendimiento. Los mundos utópicos ya no serán en este mundo..., y gran parte de la humanidad es ésto que pinto, donde hay víctimas inocentes que mueren, y otras que se convierten en victimarios, preservando y extendiendo las cadenas. Las estadísticas muestran que las cosas no van bien, y el poder y sus administradores está muy bien consolidado en manos de la maldad... Pues, solo pinto cuadros reales, crudos, sin tomar mucho partido...Quizás alguien pueda ver en ello algún compatriota, un prójimo y decir, pues sí..., suele pasar en mis narices. Aunque no es mi circunstancia de clase media y tranquila, con una educación más o menos respetable. Alguien en otro poema que pinta también otra trágica vida, me dijo: "Así, pues, la atmósfera de tu poema me resulta emparentada con la de las novelas de Emilio Zola: una atmósfera que nace de la necesidad de “novelar” un caótico microcosmos en que al poeta le toca vivir". Pues no me ha tocado vivir, ni novelo mi experiencia, sin embargo en un país pequeño, a la comodidad de mi sillón frente a mi pantalla gigante, junto a mi familia preciosa y amada, me llegan los gritos de los que lloran, y los veo pasar por la ventana y son más Fuertes y más importantes, creo, que ese mundillo chiquitillo dónde a veces nos sentimos dios y lloramos por sus insignificantes desgracias y reímos por cualquier babozada creyendo que a todo mundo le importamos, porque no hemos logrado ver que solo somos un punto de una mancha oscura que se extiende. A mi me lastiman esas fotos artísticas con luces y sombras magistrales de un niño comiendo de la basura, y en la que los buitres parecen exóticas aves tropicales o inteligentes cuervos (si es en blanco y negro), y uno sólo se extasía en la belleza sin captar que ese representa cada vez màs millones. Por allí va mi cosa...
Perdón amigo, que tome tu comentario para desahogarme un poco, pero eres un gran apoyo en mis escritos y tu profunda visión, que me favorece inmerecidamente, me hace sentir como con un amigo al que le digo cosas que pienso. Un abrazo que te llegue sincerísimo, estimado poeta.
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por Alejandra Goerne » Mié, 26 Mar 2014 3:27

Un magnífico poema plagado de la triste realidad de nuestro tiempo y nuestra sociedad. Más allá de países y de fronteras en todos lados igual. Crudo escenario que sólo a muy pocos nos deja dolidos y pasmados. Me gusta la poesía que cuestiona, que indaga y que lleva a la reflexión poética. Un gusto leerte.
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por Josefa A. Sánchez » Mié, 26 Mar 2014 4:52

Ya te he leído antes poemas que quizás podríamos llamar de denuncia, aunque puede que solo sean una forma de enfocar la visión para no volvernos ciegos -más ciegos- ante la realidad que nos rodea. Cuando además el poema está tan bien escrito, es un autentico disfrute venir a beberlo.
Un abrazo.
Pepa
Prefiero ser verbal
y no adjetiva.
Perfecta ¿para qué?
si no es amandote.
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Re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Gerardo Mont » Jue, 27 Mar 2014 16:11

Hallie Hernández Alfaro escribió:
Gerardo Mont escribió:EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE (EB)


Érase una vez una luna de barrio,
luna en los charcos que escribe el invierno en los malos caminos.

Cegaban los faros su facha de niña,
cuando las cenicientas reniegan tres veces, después de los gallos...
Sus ojos de sueño desertando en la esquina, los ojos ajenos escaldando su espalda.

Y la luna era sol de una noche cualquiera, vagando en las góndolas de cualquier barrizal,
salpicando ventanas con tacones muy altos – estribillo cansino del fin de semana –.
Mientras los viejos Garrick…, sin consuelo, sumaban otra ronda de cervezas vacías.

Contaba adeptos, como se cuentan los días – sin más, sin remedio –,
al culto pagano de la verdad en los cuerpos.
La adicción a sus labios acicalaba quimeras, con los blandos relojes que profesaba Dalí.
Luego, dibujando un corazón con el dedo, en el espacio-tiempo decía:
“amor, ha pasado la hora”…
El ángel que en el ser escapado hace nido se desangraba flechado,
con la coherencia de ese cupido tatuado en la pelvis;
y el pobre diablo afirmaba: “amor, en la mañana te llamo”.
Y ella, en su dicha o desdicha, o en su dichosa manera de ser desdichada,
se complacía en rimar las tristezas sonriendo de lado.

En el afán cuesta arriba forjaba su patria, sumando infelices sin revelar resultados;
y a la reacción en cadena, los santos so pena de juicio,
eyaculando promesas, rogaban.

Rueca de esquinas. La noria en sus ojos giraba en el vino
del paisaje prohibido de todas sus copas.

Sin embargo en su risa, alucinaba el precario con inminentes
palacios, y poderosos filántropos al estilo sicario.

Pero cuando oscilaba el silencio en los sueños pasados,
ansiaba los besos que desdeña el negocio.
Vestida del luto que agobia las horas, exhumaba el príncipe azul
de las miradas ajenas: que la llamara señora
y le susurrara al oído, la niña del barro que enmienda castillos.

Así en el cuenco que suma los pasos, renovaba razones para seguir la partida.
Mientras en el edénico ritual de las transas, seguía cubriendo vergüenzas con algún Kama Sutra.

Y el tiempo seguía cayendo tras sus ángeles negros, y cual dama que llora un carril en su media
soñando en el teatro que anuncian su nombre; con la luz de reserva de la gloria en sus piernas,
prometía combos con mejores descuentos.

Al final caperuza, no cabía en el sermón que la libra del lobo,
ni en el sueño latino de algún forastero.

Luna que mengua,
que se ahoga en el hueco después de sí misma,
donde un niño llora en su cuna de luna
otra luna que muere.



Muchísima fuerza y altísima calidad, querido amigo. Y las imágenes son instantáneas colosales, terriblemente ingeniosas.
El género femenino, sus vertebras deformadas, el terrible juego de poder y fortuna. La prostitución infantil, las ilusiones embalsamadas en cadáveres de sonrisa complaciente, la miseria. El símbolo de la luna y las posiciones aprendidas y amargas del arte amatorio. El lado magro de la sensualidad desesperanzada.
Reseñable siempre en tus poemas un gran respeto al concepto mujer. Ya te lo había dicho a propósito de otros textos tuyos.

Subo al escenario donde escucho los acordes de tu trabajo, para aplaudir con admiración y respeto.

Abrazos y felicidad.




Sin duda amiga, tu gran corazón me favorece y yo te agradezco muchísimo la motivación de tus palabras. Eso sí, cuando tengas algo que señalarme, condenarme o preguntarme, sin duda, escucharé con la misma atención que escucho cuando destacas algo que consideras positivo. Para mí es un lujo contar con tu lectura y cuanto más con tu apoyo, que considero inmerecido, siendo tú una poeta de un calibre mucho mayor. Abrazos sincerísimos, para ti y los tuyos querida amiga.
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Re: re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Gerardo Mont » Vie, 28 Mar 2014 18:10

Pilar Morte escribió:Un poema para degustar lentamente e imbuirse de su pleno significado, hermoso y profundo.
Abrazos
Pilar




Un gran gusto encontrar tu huella estimada poeta. Te agradezco mucho tu apoyo y te pido disculpas por haberme saltado tu comentario... Puro descuido, pero nunca es tarde para devolverse y agradecer. Un gran abrazo amiga.
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re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por J. J. Martínez Ferreiro » Vie, 28 Mar 2014 19:53

Todo un ejemplo de maestría en la imaginación poética y en el ritmo de toda su fantasía creadora. Hay muchas opciones, de las cuales hemos discutido largo y tendido, pero para mí, o sea mi opción de estética personal, es este el verdadero lenguaje poético.

Todo un placer de lectura, amigo Gerardo.

Un abrazo.
"Yo es otro" (Arthur Rimbaud)
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Re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Gerardo Mont » Mié, 02 Abr 2014 3:25

Hallie Hernández Alfaro escribió:
Gerardo Mont escribió:EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE (EB)


Érase una vez una luna de barrio,
luna en los charcos que escribe el invierno en los malos caminos.

Cegaban los faros su facha de niña,
cuando las cenicientas reniegan tres veces, después de los gallos...
Sus ojos de sueño desertando en la esquina, los ojos ajenos escaldando su espalda.

Y la luna era sol de una noche cualquiera, vagando en las góndolas de cualquier barrizal,
salpicando ventanas con tacones muy altos – estribillo cansino del fin de semana –.
Mientras los viejos Garrick…, sin consuelo, sumaban otra ronda de cervezas vacías.

Contaba adeptos, como se cuentan los días – sin más, sin remedio –,
al culto pagano de la verdad en los cuerpos.
La adicción a sus labios acicalaba quimeras, con los blandos relojes que profesaba Dalí.
Luego, dibujando un corazón con el dedo, en el espacio-tiempo decía:
“amor, ha pasado la hora”…
El ángel que en el ser escapado hace nido se desangraba flechado,
con la coherencia de ese cupido tatuado en la pelvis;
y el pobre diablo afirmaba: “amor, en la mañana te llamo”.
Y ella, en su dicha o desdicha, o en su dichosa manera de ser desdichada,
se complacía en rimar las tristezas sonriendo de lado.

En el afán cuesta arriba forjaba su patria, sumando infelices sin revelar resultados;
y a la reacción en cadena, los santos so pena de juicio,
eyaculando promesas, rogaban.

Rueca de esquinas. La noria en sus ojos giraba en el vino
del paisaje prohibido de todas sus copas.

Sin embargo en su risa, alucinaba el precario con inminentes
palacios, y poderosos filántropos al estilo sicario.

Pero cuando oscilaba el silencio en los sueños pasados,
ansiaba los besos que desdeña el negocio.
Vestida del luto que agobia las horas, exhumaba el príncipe azul
de las miradas ajenas: que la llamara señora
y le susurrara al oído, la niña del barro que enmienda castillos.

Así en el cuenco que suma los pasos, renovaba razones para seguir la partida.
Mientras en el edénico ritual de las transas, seguía cubriendo vergüenzas con algún Kama Sutra.

Y el tiempo seguía cayendo tras sus ángeles negros, y cual dama que llora un carril en su media
soñando en el teatro que anuncian su nombre; con la luz de reserva de la gloria en sus piernas,
prometía combos con mejores descuentos.

Al final caperuza, no cabía en el sermón que la libra del lobo,
ni en el sueño latino de algún forastero.

Luna que mengua,
que se ahoga en el hueco después de sí misma,
donde un niño llora en su cuna de luna
otra luna que muere.



Muchísima fuerza y altísima calidad, querido amigo. Y las imágenes son instantáneas colosales, terriblemente ingeniosas.
El género femenino, sus vertebras deformadas, el terrible juego de poder y fortuna. La prostitución infantil, las ilusiones embalsamadas en cadáveres de sonrisa complaciente, la miseria. El símbolo de la luna y las posiciones aprendidas y amargas del arte amatorio. El lado magro de la sensualidad desesperanzada.
Reseñable siempre en tus poemas un gran respeto al concepto mujer. Ya te lo había dicho a propósito de otros textos tuyos.

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Abrazos y felicidad.



Hallie, amiga, no te imaginas cuanto agradezco la motivación de tus palabras. Se bien que tu corazón es muy grande y generoso, y por eso es tan valiosa tu Amistad y tu apoyo siempre sincero, imparte una energía especial. Tienes razón tengo un gran respeto por las mujeres, admiro las mujeres solas que como mi madre en vida, se esfuerzan contra el mundo, y me gustaría decir mucho más y muy bueno, pero intento ser imparcial, para pintar realidades... No sé... Ojalá que la injusticia llegue al oído, que es mi verdadero interés. Un abrazo inmenso para ti y los tuyos.
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Re: re: EL KAMA SUTRA DE LA LUNA QUE MUERE.(EB)

por Gerardo Mont » Jue, 03 Abr 2014 2:44

Guillermo Cuesta escribió:Exuberante narración a flor de rigor y sentir poético. Poema sin pudor desmesurado,
en el que todo el afán del poeta se integra plenamente en una especie de cuento o sueño
que se hace real y a la medida de unos rítmicos versos, hexas, y heptasílobos
que marcan el paso con tonos musicales.Cada figura propone una interacción entre
lo que dices y lo que la metáfora representa.
Todo un ejercicio de buen hacer. Magnífica poesía que pide más lecturas.

un abrazo





Guillermo, estimado poeta, de verdad un lujo contar con tu lectura y con tu apoyo. Te agradezco mucho que comentes mis humildes escritos. Recibe un abrazo de amigo que te aprecia sinceramente.
"Para saber que sabemos lo que sabemos, y saber que no sabemos lo que no sabemos, hay que tener cierto conocimiento" (Nicolás Copérnico)
Ver es más que abrir los ojos y apuntar nuestras angustias. Es más que calibrar las agujas del pecho a la rutina.
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