La inútil nostalgia

[Ramón Carballal]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

[lazaro Habana]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Haces un cuadro poético realmente , de la nostalgia
y uno viaja en ese explendor de imágenes que atrapan.
La edad transcurre en armonía con lo vivido y se remonta uno mismo
a lo vivido.
Excelente poema Ramón

Abrazos

lázaro.

[Luna de Nos]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Ramòn, siempre se regresa, somos en cierta manera insistentes como el mar en querer alcanzar ciertas orillas.
Me conmoviò todo, y esa estrofa que señalè en negrita me parece como para encuadrar.
Un abrazo estimado Ramòn, Luna.-

[Víctor F. Mallada]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Gracias, Ramón
Por hacer más asequible tu poesía, al romper las estrofas en "trozos" temáticos. Un placer leerte.
Se ve que dominas ritmo y metáforas como nadie.

Víctor

[Guillermo Cumar.]

No me parece inútil la nostalgia ya que puede ser gratificante mirar atrás, pero a lo lejos, como si tuvieras pensado volver a nacer. Es, en parte lo que aquí hace
tu poema, vestir de nuevo tu mirada y hacerse recuerdo en forma de algún sueño.

Un abrazo

Guillermo

[Ramón Carballal]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Haces un cuadro poético realmente , de la nostalgia
y uno viaja en ese explendor de imágenes que atrapan.
La edad transcurre en armonía con lo vivido y se remonta uno mismo
a lo vivido.
Excelente poema Ramón

Abrazos

lázaro.

Muchas gracias, Lázaro, por tu lectura y amable comentario. Un abrazo.

[Pilar Morte]

Me ha encantado este poema, el reflejo de los días vividos, esa nostalgia que desgrana cada época. Un placer
Abrazos
Pilar

[Ramón Carballal]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Ramòn, siempre se regresa, somos en cierta manera insistentes como el mar en querer alcanzar ciertas orillas.
Me conmoviò todo, y esa estrofa que señalè en negrita me parece como para encuadrar.
Un abrazo estimado Ramòn, Luna.-

Gracias, Luna, por tu lectura y cariñoso comentario. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Luz de habitación que pinta los ojos de la infancia.

Un marco de blancura y cristales. Los ajetreos
de un viernes hostil. Mis dedos de niño lloran
sobre la sábanas, mis manos son palomas
que acarician el orgullo de la edad.

Luego los serpenteos de las playas, los corazones
en círculos de nieve, el fútbol como una caracola
de laberinto sin raíl.

Quince años donde azulean la libertad y los hierros.
Tu bicicleta no es la mía-en la tuya el cromo vuelve
a su textura de piel como un relámpago-.

Al fin la traición dibujó forma de esqueleto. Disparé
hacia el armazón de los días infantiles y no comprendí
que los sueños conmemoran sus latidos en el hambre
del presente, diapasón nocturno.

En la quietud del faro, las olas mueren, de la negrura
a los mapas del orbe, una canción de albatros, un viento
de luz en la orilla fugaz.

Veinte años y la memoria de las ventanas, las alas
del esplendor son oscuras como el más oscuro
de los ejércitos.

Hoy vuelvo a ese alféizar de los bares sin nombre,
a la cadencia del frío que naufraga en la vejez
de los sábados, ya exhausto de este alud que atesora
el brillo de los relojes sin patria, eternas crisálidas
del sudor y los convites.

Gracias, Ramón
Por hacer más asequible tu poesía, al romper las estrofas en "trozos" temáticos. Un placer leerte.
Se ve que dominas ritmo y metáforas como nadie.

Víctor

Gracias a ti Víctor, por tu amable comentario. Un abrazo.

[Rafael Valdemar]

Siempre en tu línea Ramón. Haciendo-escribiendo siempre arte con tus palabras. Un placer pasarme como de costumbre por tus versos

saludos

rafael

[Ramón Carballal]

No me parece inútil la nostalgia ya que puede ser gratificante mirar atrás, pero a lo lejos, como si tuvieras pensado volver a nacer. Es, en parte lo que aquí hace
tu poema, vestir de nuevo tu mirada y hacerse recuerdo en forma de algún sueño.

Un abrazo

Guillermo

Me gustó tu comentario, Guillermo. Un abrazo y gracias.

[Josefa A. Sánchez]

Cada vez que volvemos al pasado y la memoria, el pasado se alza, vivo, ante nuestros ojos y nos revela su hermosa naturaleza de engendrar presentes. Un placer leer tus hermosos versos.
Un abrazo.
Pepa

[Ramón Carballal]

Me ha encantado este poema, el reflejo de los días vividos, esa nostalgia que desgrana cada época. Un placer
Abrazos
Pilar

Gracias, Pilar, me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo.

[Ramón Carballal]

Siempre en tu línea Ramón. Haciendo-escribiendo siempre arte con tus palabras. Un placer pasarme como de costumbre por tus versos

saludos

rafael

Gracias, Rafael, siempre me alegra verte por mis letras. Un abrazo.

[Isabel Moncayo]

Me encanta, Ramón, como siempre me encanta esta manera tuya de evocar.

Un abrazo