Fragilidad

[Aníbal García]

Desnudo de memoria,
tumbado en la humedad de esta mañana
que se acerca al invierno,
tropiezo de palabra en la llanura
de una fragilidad
irresponsablemente mía.

Porque puedo sentir las espigas de cobre
segadas en la era de mi carne
y respirar el humo de sus brasas,
notar el aguijón de un alacrán
disfrazado de niño,
y puedo confundirme en los espejos
con un cuadro pintado, por ejemplo, por Goya.

La esperanza es un tren que descarrila
y su esperma desciende
por el desagüe incierto del futuro.

Como un abecedario sin vocales
voy contando agujeros de penumbra
en la chaqueta verde que me viste,
los bolsillos manchados de poemas
negándome su luz.

Hablo de mí,
de este estado dudoso que me agrieta,
de este suelo de cañas crepitante,
de esta sombra perfecta que me engulle,
pero eso ya no importa.
No importa porque el miedo,
esa aguja en la piel que me taladra ,
se encuentra en plena fase de metástasis
y resta mucho tiempo para la primavera.

Lo cierto es que la vida me detona
y la ciudad se vuelve
aire de clavos.

Pero vuelvo al principio.
Las palabras me arden en los dedos
y no sé exactamente lo que buscan,
todo cristal, mi cuerpo las asume
y es por eso que escribo,
como dije,
a veces con temblor irresponsable.

Uno se mira y nota que los ojos le mienten,
y no sucede siempre, pero pasa,
aviso a navegantes.
Por eso, y ya termino,
son estos versos tristes como una pesadilla
que habitan la verdad de su locura
pero que siempre ven amanecer.


Fragilidad - Aníbal García - Inédito

[Luna de Nos]

Desnudo de memoria,
tumbado en la humedad de esta mañana
que se acerca al invierno,
tropiezo de palabra en la llanura
de una fragilidad
irresponsablemente mía.

Porque puedo sentir las espigas de cobre
segadas en la era de mi carne
y respirar el humo de sus brasas,
notar el aguijón de un alacrán
disfrazado de niño,
y puedo confundirme en los espejos
con un cuadro pintado, por ejemplo, por Goya.

La esperanza es un tren que descarrila
y su esperma desciende
por el desagüe incierto del futuro.

Como un abecedario sin vocales
voy contando agujeros de penumbra
en la chaqueta verde que me viste,
los bolsillos manchados de poemas
negándome su luz.

Hablo de mí,
de este estado dudoso que me agrieta,
de este suelo de cañas crepitante,
de esta sombra perfecta que me engulle,
pero eso ya no importa.
No importa porque el miedo,
esa aguja en la piel que me taladra ,
se encuentra en plena fase de metástasis
y resta mucho tiempo para la primavera.

Lo cierto es que la vida me detona
y la ciudad se vuelve
aire de clavos.

Pero vuelvo al principio.
Las palabras me arden en los dedos
y no sé exactamente lo que buscan,
todo cristal, mi cuerpo las asume
y es por eso que escribo,
como dije,
a veces con temblor irresponsable.

Uno se mira y nota que los ojos le mienten,
y no sucede siempre, pero pasa,
aviso a navegantes.
Por eso, y ya termino,
son estos versos tristes como una pesadilla
que habitan la verdad de su locura
pero que siempre ven amanecer.


Fragilidad - Aníbal García - Inédito

Anìbal, quizàs sea este, de tus poemas, el que màs me ha movilizado, creo que es un gran poema, màs allà de que por ejemplo me guste particularmente a mi.
Creo asì, por la profundidad de la reflexiòn, por la sensibilidad con la que està escrito, por ese sinceramiento que por momentos se siente universal.
Me ha encantado y de ser por mì, ya te pondrìa una de esas estrellas rojas. Un abrazo, Luna.-

[Josefa A. Sánchez]

Estoy de acuerdo con Luna en todo lo que dice. Un poema especialmente hermoso y de una gran altura. Un privilegio estar.
Un abrazo.
Pepa

[Pilar Morte]

Me gustó tu poema que tiene versos muy hermosos. Un placer tu regalo.
Abrazos
Pilar

[Guillermo Cumar.]

Aunque acompañes a tus buenos versos de tristeza las netas reflexiones
configuran un poema magnífico.

Mis felicitaciones y un abrazo

Guillermo

[E. R. Aristy]

Desnudo de memoria,
tumbado en la humedad de esta mañana
que se acerca al invierno,
tropiezo de palabra en la llanura
de una fragilidad
irresponsablemente mía.

Porque puedo sentir las espigas de cobre
segadas en la era de mi carne
y respirar el humo de sus brasas,
notar el aguijón de un alacrán
disfrazado de niño,
y puedo confundirme en los espejos
con un cuadro pintado, por ejemplo, por Goya.

La esperanza es un tren que descarrila
y su esperma desciende
por el desagüe incierto del futuro.

Como un abecedario sin vocales
voy contando agujeros de penumbra
en la chaqueta verde que me viste,
los bolsillos manchados de poemas
negándome su luz.

Hablo de mí,
de este estado dudoso que me agrieta,
de este suelo de cañas crepitante,
de esta sombra perfecta que me engulle,
pero eso ya no importa.
No importa porque el miedo,
esa aguja en la piel que me taladra ,
se encuentra en plena fase de metástasis
y resta mucho tiempo para la primavera.

Lo cierto es que la vida me detona
y la ciudad se vuelve
aire de clavos.

Pero vuelvo al principio.
Las palabras me arden en los dedos
y no sé exactamente lo que buscan,
todo cristal, mi cuerpo las asume
y es por eso que escribo,
como dije,
a veces con temblor irresponsable.

Uno se mira y nota que los ojos le mienten,
y no sucede siempre, pero pasa,
aviso a navegantes.
Por eso, y ya termino,
son estos versos tristes como una pesadilla
que habitan la verdad de su locura
pero que siempre ven amanecer.


Fragilidad - Aníbal García - Inédito

Bravo! me ha llegado tu poema Anibal. Me ha llegado y en vez de entristecerme me ha alegrado. Me alegra ver la belleza de unhombre quizas agobiado por las circumstacias, un hombre que se levanta aun cuando su esperma no vaya a prenar el fututro de esperanzas...aun asi sea lo crea de una cosa esta seguro y lo admite: su fragilidad. Por eso es que es fuerte porque custiona todas estascosas y sobretodo se cuestionaa si mismo. Te felicito, encuentro extraordinaria belleza en tu poema.

Abrazos,
ERA

[Liz Barrio]

Hallo sinceridad, dirección y elocuente urgencia de expresión en estos versos. Escribir no siempre libera, no siempre "surte efecto", para volver al bien-estar, pero siempre es un signo de generosidad y concordancia compartir. Me ha gustado leerte, poeta.
Un abrazo

[Andrés García Santos]

Todo un placer la lectura de este poema, me ha parecido precioso, Anibal.
Mi felicitación.

[Hallie Hernández Alfaro]

Un hermoso manifiesto de Poesia viva y valerosa, Anibal.

Aplausos fuertes!

Hallie

[Javier Blanco]

Anibal, un gusto leer este poema hermoso y escrito con pulcritud. Mi felicitación.
Un saludo.

[Ramón Ataz]

Comparto lo dicho por los compañeros, Aníbal. Un gran poema.

Abrazos.

[Abel Mata]

Un estupendo poema, Anibal. Un gusto leerte. Aplausos.

[J. J. Martínez Ferreiro]

Imágenes, ritmo, sinceridad, y consciencia de lo propio, sus miserias, desenguaños, virtudes y esperanzas, hacen un conjunto muy alta calidad poéitca.

Todo un placer, amigo Anibal.

[Vicente Santisteban]

Anibal, un poema estupendo, lo he leído con mucho placer.
Un saludo.

[Marisa Peral]

Desnudo de memoria,
tumbado en la humedad de esta mañana
que se acerca al invierno,
tropiezo de palabra en la llanura
de una fragilidad
irresponsablemente mía.

Porque puedo sentir las espigas de cobre
segadas en la era de mi carne
y respirar el humo de sus brasas,
notar el aguijón de un alacrán
disfrazado de niño,
y puedo confundirme en los espejos
con un cuadro pintado, por ejemplo, por Goya.

La esperanza es un tren que descarrila
y su esperma desciende
por el desagüe incierto del futuro.

Como un abecedario sin vocales
voy contando agujeros de penumbra
en la chaqueta verde que me viste,
los bolsillos manchados de poemas
negándome su luz.

Hablo de mí,
de este estado dudoso que me agrieta,
de este suelo de cañas crepitante,
de esta sombra perfecta que me engulle,
pero eso ya no importa.
No importa porque el miedo,
esa aguja en la piel que me taladra ,
se encuentra en plena fase de metástasis
y resta mucho tiempo para la primavera.

Lo cierto es que la vida me detona
y la ciudad se vuelve
aire de clavos.

Pero vuelvo al principio.
Las palabras me arden en los dedos
y no sé exactamente lo que buscan,
todo cristal, mi cuerpo las asume
y es por eso que escribo,
como dije,
a veces con temblor irresponsable.

Uno se mira y nota que los ojos le mienten,
y no sucede siempre, pero pasa,
aviso a navegantes.
Por eso, y ya termino,
son estos versos tristes como una pesadilla
que habitan la verdad de su locura
pero que siempre ven amanecer.


Fragilidad - Aníbal García - Inédito

Se me escapó este poema en su día y gracias al compañero que lo ha rescatado celebro este premio.
Versos impresionantes, en realidad todo el poema es una obra de arte, Anibal, y hoy señalo estos versos en rojo porque me llegan con mucha fuerza pero mañana podré remarcar otros porque todos lo merecen.
Un abrazo y gracias de nuevo.