Editorial Alaire

Rosa Marzal escribió:"Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas". "Las moscas" Antonio Machado.


Mi entrañable enemiga:
no sé por qué te escribo esta carta-poema
habiendo tantas cosas importantes por decir,
tantas cosas...
verdades que se ahogan en lagos profundos
de silencio.

Me ha conmovido tu agónica silueta
sobre el entarimado de la soledad.
Pateas y pateas, sin piedad, el vacío,
tratando de voltear la muerte, suplicando con gesto
desesperado
un milagro improbable,
percibiendo tan solo la aséptica frialdad
de un blanco cielo de escayola.

Vieja desconocida,
¡cómo echo de menos
tu huella en los cristales de mi infancia!

¿Recuerdas cómo te odiaba entonces? Cuando revoloteabas, desafiante, a mi alrededor y encendías con tu soniquete mi furia, y yo trataba de aplastar tu alma, o dentro del fresco patio, cuando ardía el verano y te acercabas, sigilosa y, compitiendo con nosotros, los humanos, tratabas de degustar la fruta fresca, la suculenta carne recién horneada.

En mi ingenuidad no comprendía
el nexo que, inevitablemente, nos ligaba.
Tú, como yo, zumbamos
de tarde en tarde
alrededor de la luz de la materia muerta;
nos alimentamos de sus restos
cuando la vida no da más juego, no da más
que un pobre pasaporte a la nostalgia.
Las dos percibimos que nuestro destino
es arañar el aire sin tregua, tratar de perforar
los agujeros negros que presagian la muerte.

Mi odiada amiga:
busquemos una casa en donde refugiarnos
del frío que atraviesa los cristales
de la incertidumbre,
de la química lluvia que se filtra
en las venas
para evitar el oscuro beso de la parca,
de los túmulos blancos
donde se posa el miedo.

¡Cómo nos parecemos tú y yo,
desesperante insecto!
Cuánta felicidad, cuánto dolor
no habremos compartido,
mi furibunda, vital, zumbona y trágica
enemiga.

Rosa Marzal escribió:"Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas". "Las moscas" Antonio Machado.


Mi entrañable enemiga:
no sé por qué te escribo esta carta-poema
habiendo tantas cosas importantes por decir,
tantas cosas...
verdades que se ahogan en lagos profundos
de silencio.

Me ha conmovido tu agónica silueta
sobre el entarimado de la soledad.
Pateas y pateas, sin piedad, el vacío,
tratando de voltear la muerte, suplicando con gesto
desesperado
un milagro improbable,
percibiendo tan solo la aséptica frialdad
de un blanco cielo de escayola.

Vieja desconocida,
¡cómo echo de menos
tu huella en los cristales de mi infancia!

¿Recuerdas cómo te odiaba entonces? Cuando revoloteabas, desafiante, a mi alrededor y encendías con tu soniquete mi furia, y yo trataba de aplastar tu alma, o dentro del fresco patio, cuando ardía el verano y te acercabas, sigilosa y, compitiendo con nosotros, los humanos, tratabas de degustar la fruta fresca, la suculenta carne recién horneada.

En mi ingenuidad no comprendía
el nexo que, inevitablemente, nos ligaba.
Tú, como yo, zumbamos
de tarde en tarde
alrededor de la luz de la materia muerta;
nos alimentamos de sus restos
cuando la vida no da más juego, no da más
que un pobre pasaporte a la nostalgia.
Las dos percibimos que nuestro destino
es arañar el aire sin tregua, tratar de perforar
los agujeros negros que presagian la muerte.

Mi odiada amiga:
busquemos una casa en donde refugiarnos
del frío que atraviesa los cristales
de la incertidumbre,
de la química lluvia que se filtra
en las venas
para evitar el oscuro beso de la parca,
de los túmulos blancos
donde se posa el miedo.

¡Cómo nos parecemos tú y yo,
desesperante insecto!
Cuánta felicidad, cuánto dolor
no habremos compartido,
mi furibunda, vital, zumbona y trágica
enemiga.

Rosa Marzal escribió:"Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas". "Las moscas" Antonio Machado.


Mi entrañable enemiga:
no sé por qué te escribo esta carta-poema
habiendo tantas cosas importantes por decir,
tantas cosas...
verdades que se ahogan en lagos profundos
de silencio.

Me ha conmovido tu agónica silueta
sobre el entarimado de la soledad.
Pateas y pateas, sin piedad, el vacío,
tratando de voltear la muerte, suplicando con gesto
desesperado
un milagro improbable,
percibiendo tan solo la aséptica frialdad
de un blanco cielo de escayola.

Vieja desconocida,
¡cómo echo de menos
tu huella en los cristales de mi infancia!

¿Recuerdas cómo te odiaba entonces? Cuando revoloteabas, desafiante, a mi alrededor y encendías con tu soniquete mi furia, y yo trataba de aplastar tu alma, o dentro del fresco patio, cuando ardía el verano y te acercabas, sigilosa y, compitiendo con nosotros, los humanos, tratabas de degustar la fruta fresca, la suculenta carne recién horneada.

En mi ingenuidad no comprendía
el nexo que, inevitablemente, nos ligaba.
Tú, como yo, zumbamos
de tarde en tarde
alrededor de la luz de la materia muerta;
nos alimentamos de sus restos
cuando la vida no da más juego, no da más
que un pobre pasaporte a la nostalgia.
Las dos percibimos que nuestro destino
es arañar el aire sin tregua, tratar de perforar
los agujeros negros que presagian la muerte.

Mi odiada amiga:
busquemos una casa en donde refugiarnos
del frío que atraviesa los cristales
de la incertidumbre,
de la química lluvia que se filtra
en las venas
para evitar el oscuro beso de la parca,
de los túmulos blancos
donde se posa el miedo.

¡Cómo nos parecemos tú y yo,
desesperante insecto!
Cuánta felicidad, cuánto dolor
no habremos compartido,
mi furibunda, vital, zumbona y trágica
enemiga.