11-11-11

[E. R. Aristy]

TRIBULATION
De Subtilitate Rerum



THE SECOND COMING

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,

The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.
Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: a waste of desert sand;
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Wind shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?


William Butler Yeats




El tercer día de septiembre en el año dos mil cinco del siglo veintiuno, durante las primeras manifestaciones del terrorismo mundial y la grieta económica que abre al gran abismo de las clases. En la hora cuando dicen que lo bueno es malo y el mal es bueno; era del fín y del principio de portentosos giros. Desafiante pluma sobre la pesa. Era de un optimismo que resulta falso a su poder. Caprichoso péndulo sobre el silencio de los caídos en el cruce abismal. Sólo un puñado busca la salvación y el alimento para el hambre del espíritu. Era que precede al advenimiento de La Gloria.

La fiebre es alta y trastoca en delirio. Los corazones desolados sucumben a una cura rápida.

Locuras,pestilencias que residen en el hígado del mundo(consideradas casos aislados de depradación) son hoy la expresión fatídica de la ictericia espiritual.

En el año cuando los ángeles empiezan a llegar y a tomar sus puestos, nadie cree en nadie.

La prédica de los líderes y la propaganda de bienestar en los ámbitos sociales se contradice en el seno de los asuntos más íntimos. Cada cual hace su pacto con la época. Desastres abundan en el año marcado por el temblor y el vómito del mar. Hileras de cadáveres yacen envueltos en banderas de paz. Amanece igual que siempre en el día más raro. Una generación pregunta a la otra qué hora es, y es la hora de cortar otro árbol y desplazar lo nativo para eregirle otra rueda a la maquinaria del “progreso”. Es hora de explotar minas recónditas en el cerebro.

A fines de los tiempos, el gehena de una ciudad despierta las 24 horas recibe en su caldera a la basura biológica de centenares de viajeros del vientre. Celebran el día de los muertos. Cargan sus santos y sus villanos en el viacrucis que marca la huella digital de su reinado. Los titulares se tragan el diario acontecer de una crisis endémica e implacable. Demonios en forma de drogas recreativas se infiltran por igual en los vecindarios de los suburbios,en la cámara judicial, en las manos de los cirujanos y de los niños marginados. No se sabe por qué llorar. La sangre corre, las cabezas ruedan,ya no es chocante el parricidio ni la suerte del tráfico humano.


Los puertos de entrada al universo físico son los elementos.
¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?

Los ángeles han llegado en la rueda apocalíptica de las eras, abren el telón del fondo. La realidad suprema es otra escena. La escena del mundo va cambiando, sobre el espejo se refleja la visión de un día diáfano, de un horizonte sin limites. Empero, la gente emigra como bandadas de pájaros que han perdido su radar, las naciones huyen a donde hay más de lo mismo.

E. R. Aristy

[Marisa Peral]

11-11-11
De Subtilitate Rerum



THE SECOND COMING

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,

The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.
Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: a waste of desert sand;
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Wind shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?


William Butler Yeats




El tercer día de septiembre en el año dos mil cinco del siglo veintiuno, durante las primeras manifestaciones del terrorismo mundial y la grieta económica que abre al gran abismo de las clases. En la hora cuando dicen que lo bueno es malo y el mal es bueno; era del fín y del principio de portentosos giros. Desafiante pluma sobre la pesa. Era de un optimismo que resulta falso a su poder. Caprichoso péndulo sobre el silencio de los caídos en el cruce abismal. Sólo un puñado busca la salvación y el alimento para el hambre del espíritu. Era que precede al advenimiento de La Gloria.

La fiebre es alta y trastoca en delirio. Los corazones desolados sucumben a una cura rápida.

Locuras,pestilencias que residen en el hígado del mundo(consideradas casos aislados de depradación) son hoy la expresión fatídica de la ictericia espiritual.

En el año cuando los ángeles empiezan a llegar y a tomar sus puestos, nadie cree en nadie.

La prédica de los líderes y la propaganda de bienestar en los ámbitos sociales se contradice en el seno de los asuntos más íntimos. Cada cual hace su pacto con la época. Desastres abundan en el año marcado por el temblor y el vómito del mar. Hileras de cadáveres yacen envueltos en banderas de paz. Amanece igual que siempre en el día más raro. Una generación pregunta a la otra qué hora es, y es la hora de cortar otro árbol y desplazar lo nativo para eregirle otra rueda a la maquinaria del “progreso”. Es hora de explotar minas recónditas en el cerebro.

A fines de los tiempos, el gehena de una ciudad despierta las 24 horas recibe en su caldera a la basura biológica de centenares de viajeros del vientre. Celebran el día de los muertos. Cargan sus santos y sus villanos en el viacrucis que marca la huella digital de su reinado. Los titulares se tragan el diario acontecer de una crisis endémica e implacable. Demonios en forma de drogas recreativas se infiltran por igual en los vecindarios de los suburbios,en la cámara judicial, en las manos de los cirujanos y de los niños marginados. No se sabe por qué llorar. La sangre corre, las cabezas ruedan,ya no es chocante el parricidio ni la suerte del tráfico humano.


Los puertos de entrada al universo físico son los elementos.
¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?

Los ángeles han llegado en la rueda apocalíptica de las eras, abren el telón del fondo. La realidad suprema es otra escena. La escena del mundo va cambiando,sobre el espejo se refleja la visión de un día diáfano, de un horizonte sin limites. Empero, la gente emigra como bandadas de pájaros que han perdido su radar interno, las naciones huyen a donde hay más de lo mismo.

E. R. Aristy

Quizá está en inglés y no lo entendemos.
Quizá, es muy largo y no hay tiempo ni paciencia.
Quizá es apocalíptico y asusta.
Pero quizá, sólo quizá... ¿se nos ha pasado a todos dar una respuesta a este poema?

[Mitsy Grey]

Lo leí enteramente y con detenimiento ERA, hay una excelente visión del acontecer épico contemporáneo a nivel societario y político y un claro diagnóstico acerca de la enfermedad que acosa al Mundo, el excesivo individualismo y la indiferencia acerca de los delitos de lesa humanidad que los poderosos de la tierra hacen y abusan contra los más desprotegidos y éstos buscando ubicación entre esas mismas naciones para huir del hambre, la guerra y la desilusión del vivir. Tu poema es crudo pero necesario y está maravillosamente desarrollado. Me uno a tu voz de protesta lírica, admirada poetisa.

besitos al alma

Mitsy

[Óscar Distéfano]

Rotundo. Siento una gran empatía con todo el texto poético. Son verdades de una gran belleza amarga. Mis aplausos, querida amiga.

Abrazos fuertes.
Óscar

[Guillermo Cumar.]

El mundo con sus crisis, sus enigmas y deteriores pasa aquí a ser la fuerza que litigia con
la ansiedad del hombre y su desgracia premeditada. Nada viene de nada. La causa y el efecto,han de
corresponderse y nos lo presentas con lirismo dolorido y preocupado porque el devenir
responde con señas de suicida, bajo la inspiración que te honra en la idiomática del tema
y del poema.

un abrazo

[Armilo Brotón]

La reflexión sobre la muerte es consustancial al ser humano. Es el único animal que se la plantea por razones evidentes.

Buena pregunta: ¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?
La cultura Occidental, en general, vive a espaldas de la muerte, la estigmatiza, machaca continuamente con mensajes de eterna juventud. No se habla de ella.
Mientras así sea viviremos con ansiedad su pensamiento.

Un cordial saludo.

[Rafel Calle]

Arriba con este bello y muy interesante trabajo, amiga Era.
Felicidades.
Abrazos.

[Ricardo Serna G]

ERA


Verdades que nos aplastan...
Doloroso, triste y trágico..
deja al hombre sin protección del hombre mismo



Un abrazo fuerte, querida amiga

[E. R. Aristy]

11-11-11
De Subtilitate Rerum



THE SECOND COMING

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,

The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.
Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: a waste of desert sand;
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Wind shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?


William Butler Yeats




El tercer día de septiembre en el año dos mil cinco del siglo veintiuno, durante las primeras manifestaciones del terrorismo mundial y la grieta económica que abre al gran abismo de las clases. En la hora cuando dicen que lo bueno es malo y el mal es bueno; era del fín y del principio de portentosos giros. Desafiante pluma sobre la pesa. Era de un optimismo que resulta falso a su poder. Caprichoso péndulo sobre el silencio de los caídos en el cruce abismal. Sólo un puñado busca la salvación y el alimento para el hambre del espíritu. Era que precede al advenimiento de La Gloria.

La fiebre es alta y trastoca en delirio. Los corazones desolados sucumben a una cura rápida.

Locuras,pestilencias que residen en el hígado del mundo(consideradas casos aislados de depradación) son hoy la expresión fatídica de la ictericia espiritual.

En el año cuando los ángeles empiezan a llegar y a tomar sus puestos, nadie cree en nadie.

La prédica de los líderes y la propaganda de bienestar en los ámbitos sociales se contradice en el seno de los asuntos más íntimos. Cada cual hace su pacto con la época. Desastres abundan en el año marcado por el temblor y el vómito del mar. Hileras de cadáveres yacen envueltos en banderas de paz. Amanece igual que siempre en el día más raro. Una generación pregunta a la otra qué hora es, y es la hora de cortar otro árbol y desplazar lo nativo para eregirle otra rueda a la maquinaria del “progreso”. Es hora de explotar minas recónditas en el cerebro.

A fines de los tiempos, el gehena de una ciudad despierta las 24 horas recibe en su caldera a la basura biológica de centenares de viajeros del vientre. Celebran el día de los muertos. Cargan sus santos y sus villanos en el viacrucis que marca la huella digital de su reinado. Los titulares se tragan el diario acontecer de una crisis endémica e implacable. Demonios en forma de drogas recreativas se infiltran por igual en los vecindarios de los suburbios,en la cámara judicial, en las manos de los cirujanos y de los niños marginados. No se sabe por qué llorar. La sangre corre, las cabezas ruedan,ya no es chocante el parricidio ni la suerte del tráfico humano.


Los puertos de entrada al universo físico son los elementos.
¿Hasta cuándo viviremos la ansiedad de morir?

Los ángeles han llegado en la rueda apocalíptica de las eras, abren el telón del fondo. La realidad suprema es otra escena. La escena del mundo va cambiando,sobre el espejo se refleja la visión de un día diáfano, de un horizonte sin limites. Empero, la gente emigra como bandadas de pájaros que han perdido su radar interno, las naciones huyen a donde hay más de lo mismo.

E. R. Aristy

Quizá está en inglés y no lo entendemos.
Quizá, es muy largo y no hay tiempo ni paciencia.
Quizá es apocalíptico y asusta.
Pero quizá, sólo quizá... ¿se nos ha pasado a todos dar una respuesta a este poema?

A veces cuando entro a Alaire quisiera poder leer todos los poemas que han sido publicados. Alaire goza de muchos poetas que son prolíficos. Es un horno que jamás se apaga y que cuece ese otro pan que nos sustenta. Cuando se entra aqui, uno es solo uno ante muchos poemas que aún husmean. La poesía no se puede consumir en grandes cantidades porque sería desestimar con artilugios a 20 o treinta portales, dejando dichos de complacencias y no haberse detenido en el corazón del artista viendo cuánta intención poética nos regala. De modo que Alaire es una mina y hay oro, diamantes, murales...siempre haremos hallazgos. Aun si el poeta cree que sus escritos son meros ejercicios intentando llegar a La Poesía, como es mi caso, es un hallazgo, porque podemos trazar el viaje en modo retrospectivo.

Gracias mi querida Marisa. Te comento que este escrito tiene su historia oral entre mis conocidos. Fue un suceso real para mi en la playa de Long Beach, New York a las 5AM. En aquel tiempo yo pertenecía a un grupo de artistas (Artists In Partnership) y Susan James estaba de mudanza. Cuando ese dia fui a continuar ayudándole a empacar todavía estaba en shock y los deje en shock. No se que pensarían...ella y su amigo se quedaron muy callados.

Abrazos, ERA