Volar no me hizo pájaro

[Soraya Oliva]

Las vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mí no,
a mí no me hizo pájaro.

Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.

Hay diurnos y nocturnos
pero tú habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Náusea en espiral,
cleptómana de sombras,
ahí está mi nombre.

La costumbre me ha hecho a mí misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.

Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.

Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?

[Hallie Hernández Alfaro]

Qué poemazo, Soraya; vas deshaciéndote en cada cénit de la sombra, tomando el aire pesado para hacerlo blando y respirable. Desprenderse, encogerse, cambiar, morar. Muy buena la construcción ; el final es desgarro elegante y feroz.

Una alegría grande volver a verte, querida poeta.

Abrazos y felicitaciones.

[Guillermo Cumar.]

Soraya, el arte no sabe de renuncias. Es el utensilio que has empleado poéticamente para demostrar que tu poesía cala hondo
cuando vuela aunque no quieras renunciar a nada.

Te felicito y aplaudo. Un abrazo

[Soraya Oliva]

Qué poemazo, Soraya; vas deshaciéndote en cada cénit de la sombra, tomando el aire pesado para hacerlo blando y respirable. Desprenderse, encogerse, cambiar, morar. Muy buena la construcción ; el final es desgarro elegante y feroz.

Una alegría grande volver a verte, querida poeta.

Abrazos y felicitaciones.

Muchísimas gracias, me encanta tu crítica y tu manera de interpretarlo. Gracias.

[Soraya Oliva]

Soraya, el arte no sabe de renuncias. Es el utensilio que has empleado poéticamente para demostrar que tu poesía cala hondo
cuando vuela aunque no quieras renunciar a nada.

Te felicito y aplaudo. Un abrazo

Muchísimas gracias Guillermo.

[Carmen Parra.]

Impactante poema Soraya, he querido destacar algunos versos pero el poema en su conjunto es espléndidamente hermoso
Un abrazo
Carmen

[Concha Vidal]

La vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.

Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.

Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.

La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.

Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.

Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?

--------------------------------------------

A nada, a nada hay que renunciar,salvo a lo que haga daño o a lo que nosotros podamos hacerlo.
Impresionante poema el que nos dejas. Cala hondo.

Saludos mediterráneos

[Ana Muela Sopeña]

Un poemazo, Soraya:

Realmente impactante tu poema. Lenguaje, tono, emoción.

Me ha gustado mucho esta imagen:

"cleptómana de sombras".

Realmente certera...

Aplausos
Un beso
Ana

[Soraya Oliva]

Impactante poema Soraya, he querido destacar algunos versos pero el poema en su conjunto es espléndidamente hermoso
Un abrazo
Carmen

Muchas gracias Carmen, de verdad.
Abrazos.

[Soraya Oliva]

La vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.

Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.

Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.

La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.

Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.

Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?

--------------------------------------------

A nada, a nada hay que renunciar,salvo a lo que haga daño o a lo que nosotros podamos hacerlo.
Impresionante poema el que nos dejas. Cala hondo.

Saludos mediterráneos

Gracias Concha, aprecio mucho tus palabras.

[Soraya Oliva]

Un poemazo, Soraya:

Realmente impactante tu poema. Lenguaje, tono, emoción.

Me ha gustado mucho esta imagen:

"cleptómana de sombras".

Realmente certera...

Aplausos
Un beso
Ana

Muchísimas gracias por tus palabras, Ana, de verdad.
Muchos abrazos.

[Pilar Morte]

Ya el título atrae, y pasando a los versos te atrapan hasta el final. Me gustó leerte
Besos
Pilar

[E. R. Aristy]

La vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.

Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.

Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.

La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.

Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.

Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?

Primera vez que te leo, Soraya y quedo muda ante tu aguda y firme voz, no titubeas; esribes buena y diciente poesía. Un placer enorme encontrarte. ERA

[Soraya Oliva]

Ya el título atrae, y pasando a los versos te atrapan hasta el final. Me gustó leerte
Besos
Pilar

Muchísimas gracias Pilar.

[Soraya Oliva]

La vírgenes pecadoras
aún son santas,
el cielo que arde
aún es verano.
Pero volar, a mi no,
a mi no me hizo pájaro.

Cómo salir,
si vivo en un cuadro de Hopper,
sin ninguna hope.

Hay diurnos y nocturnos
pero tu habitas en las horas muertas.
Yo seré la que fuma,
tú el que menstruas.
Mi fantástica estrella muerta,
con conciencia lunática.
Vaya por Dios.
Naúsea en espiral,
cléptomana de sombras,
ahí está mi nombre.

La costumbre me ha hecho a mi misma,
como afluente de la pérdida.
Qué lastimosa y mimosa
de funerales,
del no parar del columpio.

Donde comenzaste tu juego de cicatrices,
están naciendo mantos florales.
Pronto podré ser tu lugar de descanso.

Renuncio, sí, renuncio,
pero ¿a qué?

Primera vez que te leo, Soraya y quedo muda ante tu aguda y firme voz, no titubeas; esribes buena y diciente poesía. Un placer enorme encontrarte. ERA

Es un honor que me digas estas palabras. Te lo agradezco muchísimo! Abrazos