Poluciones Nocturnas
Moderadores: J. J. Martínez Ferreiro, Rafel Calle
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- Registrado: Lun, 11 Feb 2008 19:25
Poluciones Nocturnas
Poluciones Nocturnas
Viajar haciendo un esfuerzo de hornero entre los tiros
Viajar por el cuerpo del aroma de un centavo
Viajar a fuerza de ampollas en el cuero cabelludo
Viajar por dentro de la persona, en estallidos
Hacer centro en la perdigonada de los gestos
Quedarse quieto sobre el mapa del viento, con el flequillo como un ancla
Viajar con la furia de un bolo de cielo, con flema mnemotécnica
Viajar por la montura de la arena que cae de la gárgola
Viajar por el trazo del plomo en el vitral, o con el arrojo de una caricia
Viajar como el collar de un burro, como bandera verde
Pasar las hojas de los calcos de las ciudades con murallas, buscando
Poner la yema del pulgar sobre una peluca de Boucher en estado de emergencia
Batir chocolate en ollas de cobre, obligando la bajada de los dioses
—Antes del secreto, leía con el tercer ojo en compota
Apretaba los pies como mandíbulas
Ahora, he aprendido a pilotear un aliscafo de tres palancas
Y soy capaz de encender el ascensor de la torre Eiffel con un beso—
Viajar por la bocina, o al cardarse la barba en un baño de una sola escotilla, lleno de sol
Viajar colgado del humo de los tallarines, con las medias mágicas
Si hasta pienso quedarme mirando a mi padre al fondo de los ojos, para amanecer en Hamburgo
Abriré los compases como alitas de pollo, cepillaré los trajes
Me acodaré en la ventana infernal, desencajada como la boca de una boa
Y a mitad de la verbena, le sacaré la lengua a las estrellas
Seguiré el trazo verde del satélite con los guantes puestos
Copiando al cascarudo, treparé por las palabras para dar con el golfo de tu cuerpo
Haré alpinismo en el macizo del lenguaje para atracar en ti con las espuelas
Las aberturas de los volcanes se conectan con los armarios, ¿sabías?
Y apuesto también, que todos los hormigueros están bordados por dentro como encías
Veo la casulla enredada en la penumbra y sueño un mundo, por no rezar
Hasta cuando doy besos rábidos en mitad de la cadera, levo aletas
Probablemente todos los barcos han sucumbido en la misma celada topográfica
Que no hay más que ceniza del otro lado de la comba del océano, ¿oyes?
Que los planetas son timos, que los surtidores han sido acogotados por un loco
Así es: el mismísimo Apolo 11 está clavado en un agujero de bazofia... lo tapó la hiedra
Pero nadaré estilo mariposa hasta la carabela hundida, con el farol entre los dientes
He descifrado la venda de la momia y llevo jazmines gordos en el bolso
Espérame de botines blancos,
parada en la rayuela de la iglesia
Rafael Teicher [/TD][/TR][/TABLE]
<A
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- Registrado: Lun, 19 Nov 2007 12:51
Te agradeceremos que no cuelgues tantos poemas de una vez.
En todo caso, de los colgados, algunos de ellos pasarán a la sala de espera.
Recibe un cordial saludo.
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- Registrado: Sab, 19 Ene 2008 4:12
Cronopio
Y el abrazo, admirado, como siempre.
- Pilar Iglesias de la Torr
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- Registrado: Dom, 18 Nov 2007 20:29
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re: Poluciones Nocturnas
un caleidoscpio surrealista nos presentas, como apertura hacia el subconsciente, con este poema
un abrazo..........Pilar
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- Registrado: Lun, 11 Feb 2008 19:25
Pedro!!!!
Somos cometas, pasamos como colas de pavo real por la esquina del parterre
Y nos agrada que los laureles se nos prendan al pelo, no por gloriosos sino por secretos
Muchas gracias por tu elección!
Rafael saluyda a su colega y amigo Pedro
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- Registrado: Lun, 11 Feb 2008 19:25
Pilar
Gracias por el elogio
Rafael
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- Registrado: Dom, 07 Dic 2008 2:07
Este poema por ejemplo, al comienzo me llevó a ese mundo Homérico con el que tanto imaginé de pequeño, sin quererlo me han llevado a recuerdos que se han quedado en la memoria de mis días. Luego con el cambio a la modernidad con la palabra "aliscafo", me atrajo rudamente a la realidad, sin dejar la imaginación de lado.
Magnifico manejo de palabras y tiempos.
Saludos
- Macedonio Tracel
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- Esteban Granado
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Ahora, si quieres leer algo también bueno de verdad, hay otro argentino que estuvo por aquí durante una breve temporada hace años, un tal Matute, que era la bomba, escribía unos poemas larguísimos y espectaculares... Búscalo si quieres, ya que te veo con afán arqueológico, es tremendo, magnífico, torrencial...
Un abrazo
Esteban
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- Registrado: Jue, 25 Abr 2013 22:42
Así, en cada momento de este poema, los sentidos son una conciencia no servicial. Tienen rango de respuesta, son conscientes de sí mismos y de su reunión en cada movimiento.
Un placer y una fiesta para los sentidos. Recibe un abrazo.
- Macedonio Tracel
- Mensajes: 1996
- Registrado: Dom, 24 Feb 2013 17:03
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