Yo, con cólera y envidia en silencio;
con rabia, con mi voz -como un niño-
despierto deseando
la música que acaricie mi rostro,
los latidos de mi alma que nadan
en soplos y burbujas inválidas,
en la jauría de levaduras subterráneas
sin batalla, sin brasero;
a oscuras despierto demente,
con las hojas no escritas,
con el mudo sustento que vigila
el llamado del sueño perdido
con muros que se romperán
en las sedientas manos de lo desconocido,
con los párpados de cementerio
que descubren que la muerte
no acepta el conjuro de su cuerpo;
abro el canto insistente
de mariposa en olas de guirnaldas
con la bilingüe raíz y follaje
en la transparente jaula
del tigre transformado.
Siento el tiempo pasar, vivo,
con el rumor de la noche,
con el sudor del viento,
con la llaga en la espalda, sin moverme.
