Una canción desesperada

[E. R. Aristy]

Una canción desesperada


Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Pablo Neruda




Me gusta cuando hablas
porque parece que un beso te abriera la boca.

En las tardes tus ojos cambian como el tiempo,
son ojos que en las olas disuelven
su clímax de esperanto,
artificios que vienen con nombres raros,
pero que son realmente
“ made in China”.

Me gusta cuando Nervo se inventó otro nombre,
su voz de narrador impresionista,
los veinte amores de Pablo
pujados desde mi útero,
y cuando se cansa Neruda, de ser hombre…

Me gusta cuando tiembla
en tu iris un desnudo estruendo,
ayer quizás fue un sueño,
una orquestación de sinestesias,
tu mano contaba un cuento,
tus ojos tenían hambre,
tus pies eran como las nalgas
de un bebë,
los míos tenían callos, y no te diste cuenta.

Era
mi hambre de brazos quien te escuchaba
a veces,
yo escribí los versos más infelices,
¿recuerdas?

“Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.”

Tus veinte poemas de amor
sangraron por mis narices.

Me gusta cuando ardes
como un fuego forestal,
y yo a lo lejos, enciendo mi cigarrillo.

Me gustas porque fuiste
el arco y yo la flecha
_imagina con qué fuerza me perdiste de vista,
imagina con qué poder alcanzo a traspasar a tu noche
-infinita-



E. R. Aristy

[lazaro Habana]

Te aplaudo hasta el cansancio tu poema Aristy.
De los que realmente me emocionan. Hay una valentía
con finas manos de mujer que invitan a besdarlas.
Te admiro de veras. Gracias


abrazos


lázaro

[Álvaro Pieras]

Salgo muy complacido de tu estupendo poema. Un gusto, Roxana.
Saludos.

[Gustavo Ledesma]

Tu poema toca las fibras más sensibles, es emocionante leerte.
Saludos, poeta.

[J. J. Martínez Ferreiro]

¡PRECIOSO, amiga Aristy! precioso y gran inteligencia poética, despliegas todo un ejercito de recursos poéticos y sobre todo metafóricos. Aprovechando el los veinte poemas de amor de Neruda, desarrollas tu propio álbum nerudiano, sin que huela en ningún momento a disculpa para abundar una vez más en los trillados veinte poemas, sino que tú, los llevas más allá, de tu mano, la mano de Era, donde sólo tu instinto poético los rehace de nuevo.

Biquiños.

[E. R. Aristy]

Te aplaudo hasta el cansancio tu poema Aristy.
De los que realmente me emocionan. Hay una valentía
con finas manos de mujer que invitan a besdarlas.
Te admiro de veras. Gracias


abrazos


lázaro

Yo tambien beso tus manos, querido Lazaro, gracias.

Roxane

[E. R. Aristy]

Salgo muy complacido de tu estupendo poema. Un gusto, Roxana.
Saludos.

Me alegra mucho Alvaro, gracias amigo poeta. Un abrazo,
Roxane

[Pilar Morte]

Me atraparon los dos primeros versos, realmente emocionan. Luego me deslizo por el poema hermoso que sale de los versos de Neruda. Un placer
Abrazos
Pilar

[Guillermo Cumar.]

Era, qué fabuloso poema sale de tus adentros para convertirse en esa canción desesperada, que echa de menos las veinte canciones de amor.

Neruda sigue alimentando la sed de los buenos poetas.

Un abrazo

guillermo

[Miguel Santillana]

Este poema es un disfrute por todo el sentimiento que transmite al lector. Felicidades Era.

[Javier Dicenzo]

Exquisito poema, hermoso, muy bien logrado

[Gabriel Socías]

Estupendo poema. Un gusto leerte, Era. Con mis saludos.

[Antonia Salmerón]

Me ha encantado este poema, es tan hermoso.
Saludos.

[Julio Bonal]

Muy hermoso. Creo que, en su caso, ciertas minúsculas "deficiencias" en el uso del idioma no sólo no desmerecen el resultado sinó que le dotan de una belleza especial, com si se hubiera salpimentado el texto con una expecie exótica. Es muy curioso ese efecto que ya he observado en otros poemas suyos y que sin duda cabe atribuir a que, más allá del instrumento, lo que cuenta es la "mano" que ejecuta y da a luz el sueño. No sé si escribe en inglés, pero en castellano lleva usted mucha poesía dentro.


Juli

[Vicente Fernández-Cortés]

Una canción desesperada


Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Pablo Neruda




Me gusta cuando hablas
porque parece que un beso te abriera la boca.

En las tardes tus ojos cambian como el tiempo,
son ojos que en las olas disuelven
su clímax de esperanto,
artificios que vienen con nombres raros,
pero que son realmente
“ made in China”.

Me gusta cuando Nervo se inventó otro nombre,
su voz de narrador impresionista,
los veinte amores de Pablo
pujados desde mi útero,
y cuando se cansa Neruda, de ser hombre…

Me gusta cuando tiembla
en tu iris un desnudo estruendo,
ayer quizás fue un sueño,
una orquestación de sinestesias,
tu mano contaba un cuento,
tus ojos tenían hambre,
tus pies eran como las nalgas
de un bebë,
los míos tenían callos, y no te diste cuenta.

Era
mi hambre de brazos quien te escuchaba
a veces,
yo escribí los versos más infelices,
¿recuerdas?

“Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.”

Tus veinte poemas de amor
sangraron por mis narices.

Me gusta cuando ardes
como un fuego forestal,
y yo a lo lejos, enciendo mi cigarrillo.

Me gustas porque fuiste
el arco y yo la flecha
_imagina con qué fuerza me perdiste de vista,
imagina con qué poder alcanzo a traspasar a tu noche
-infinita-



E. R. Aristy

Sin concesión alguna al halago fácil, aplaudo hasta la extenuación este soberbio poema.

Mi abrazo