"Friday morning" (San Valentín)

[Marisa Peral]

"FRIDAY MORNING"

Manténte a flote por todos los medios;
pero si te es imposible, ten valor
para hundirte sin ruido.

R. Tagore

---

En la línea horizontal de la calle vacía
la claridad extiende sus raíces,
el sol se va abrazando a la fachada,
le señala el destino de la noche distante
y el roce de la muerte en el suave columpio de la brisa.

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Mientras, San Valentín, con su no sé qué ausente,
lee necrologías en la primera edición del New York Times,
siente un escalofrío,
y se encuentra encerrado en un poema.
---

©MAR - Febrero2003

[jose junco]

Estupendo poema Marisa con imágenes muy conseguidas y no exento de una inevitable ironía.Un beso.Pepe Junco

[Luna de Nos]

"FRIDAY MORNING"

Manténte a flote por todos los medios;
pero si te es imposible, ten valor
para hundirte sin ruido.

R. Tagore

---

En la línea horizontal de la calle vacía
la claridad extiende sus raíces,
el sol se va abrazando a la fachada,
le señala el destino de la noche distante
y el roce de la muerte en el suave columpio de la brisa.

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Mientras, San Valentín, con su no sé qué ausente,
lee necrologías en la primera edición del New York Times,
siente un escalofrío,
y se encuentra encerrado en un poema.
---

©MAR - Febrero2003

Marisa, tiene este poema una magia especial, por còmo introduce y guìa a ese àmbito privado pero comùn a todos los que pertenecemos a esta especie humana, que desde la palabra logra elevarse del lodo que la circunda.

El tìtulo me hizo recordar una canciòn 'Sunday morning' de Velvet Underground por la sensaciòn similar que en mì dejò escucharla y leer tu poema .

Te dejo aquì por si te interesa escucharla el link



Un saludo afectuoso, Luna.-

[Pilar Morte]

Cuántos San Valentines habrán desaparecido de un año para otro. Tu poema tiene añoranza y un final contundente. Un placer leerte
Abrazos
Pilar

[Margarita Rosa Oviedo]

Tu poema es encantador y apropiado a estas fechas, un gusto haberlo leído.
Saludos, poeta.

[Marisa Peral]

Estupendo poema Marisa con imágenes muy conseguidas y no exento de una inevitable ironía.Un beso.Pepe Junco

La ironía nos salva a veces o, al menos, evita que seamos más agresivos
Gracias Pepe y un abrazo.

[Marisa Peral]

Marisa, tiene este poema una magia especial, por còmo introduce y guìa a ese àmbito privado pero comùn a todos los que pertenecemos a esta especie humana, que desde la palabra logra elevarse del lodo que la circunda.

El tìtulo me hizo recordar una canciòn 'Sunday morning' de Velvet Underground por la sensaciòn similar que en mì dejò escucharla y leer tu poema .

Te dejo aquì por si te interesa escucharla el link



Un saludo afectuoso, Luna.-

Gracias Luna, tus comentarios siempre son constructivos. No pude escuchar la canción en este oprdenador pero lo haré, gracias por enviar el link.
Un abrazo.

[Marisa Peral]

Cuántos San Valentines habrán desaparecido de un año para otro. Tu poema tiene añoranza y un final contundente. Un placer leerte
Abrazos
Pilar

La era del consumismo, Pilar, que lo arrasa todo. San Valentín es todos los días cuando amas de verdad. Gracias por tus palabras.
Un abrazo.

[Marisa Peral]

Tu poema es encantador y apropiado a estas fechas, un gusto haberlo leído.
Saludos, poeta.

Un gusto que hayas pasado a leerlo, Margarita.
Saludos.

[Marisa Peral]

Aprovecho que mañana es San Valentín para subir este poema,


"FRIDAY MORNING"

Manténte a flote por todos los medios;
pero si te es imposible, ten valor
para hundirte sin ruido.
R. Tagore

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En la línea horizontal de la calle vacía
la claridad extiende sus raíces,
el sol se va abrazando a la fachada,
le señala el destino de la noche distante
y el roce de la muerte en el suave columpio de la brisa.

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Mientras, San Valentín, con su no sé qué ausente,
lee necrologías en la primera edición del New York Times,
siente un escalofrío,
y se encuentra encerrado en un poema.
---

©MAR - Febrero2003
[/

[E. R. Aristy]

"FRIDAY MORNING"

Manténte a flote por todos los medios;
pero si te es imposible, ten valor
para hundirte sin ruido.

R. Tagore

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En la línea horizontal de la calle vacía
la claridad extiende sus raíces,
el sol se va abrazando a la fachada,
le señala el destino de la noche distante
y el roce de la muerte en el suave columpio de la brisa.

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Mientras, San Valentín, con su no sé qué ausente,
lee necrologías en la primera edición del New York Times,
siente un escalofrío,
y se encuentra encerrado en un poema.
---

©MAR - Febrero2003

Vivir, hay que vivir ( y no hay horario determinado), y creo que lo haces, poeta;

Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro.

Melancólicamente busco en los viejos libros
frenéticos azares para viajar más lejos,
para encontrar más tierras y más mares.
Hoy, que quizás es tarde,
al despertar emprendo el viaje verdadero.
Es una mezcla extraña de susto y de alegría.

Un abrazo grande Marisa!

[Marisa Peral]

Vivir, hay que vivir ( y no hay horario determinado), y creo que lo haces, poeta;

Un abrazo grande Marisa!

Roxane, lo intento pero tú también sabes que a veces no es nada fácil.
Gracias por ser y estar.
Un beso.

[Ramón Castro Méndez]

Me ha gustado mucho tu poema, Marisa. Vive en el día a día, en lo cotidiano, con un aires de nostalgia. El cierre del poema es, también, magnífico.

Enhorabuena por tan hermosas letras.

Un afectuoso abrazo.

[Juan Cruz Bordoy]

Un poema trazado en el aura de la cotidianeidad que logra arrasar con la rutina y la pérdida del sentimiento que solo permanece cual recuerdo buscado a través de la melancolía. Qué decir Marisa. Preciosa composición poética. Despierta con experticia una sensación que tenemos adormecida.
Un abrazo y un beso,
Juan Cruz

[J. J. Martínez Ferreiro]

"Cuando tan sólo son las siete menos cuarto,
en la mañana recién nacida de este viernes,
la primera caricia, el olor a café,
entretiene este frágil esqueleto
y azules soleados,
verdes lluvia,
rojos violentos,
enamorados ocres,
son frontera con la sábana tibia
que me teje el sudario de barro"

Muy bello, Marisiña, sobre todo en esta estrofa.

Todo un placer de lectura, querida amiga.

Bicos e saúde.