L'EDAT DE PEDRA A JOAN MIRÓ Sota un blau d'aquarel·la i un aire tot pulmons, un home nu travessa l'espai de banda a banda. Té la força flexible, goluda, dels lleons; va tot sol i diríeu que un exèrcit comanda. L'Invisible, el Misteri, li trepitja els talons; els cabells, a l'esquena, li formen una ...

Unos versos de "Arte se escribe sin hache":

"... Es necesario avergonzarse de algo,
no todos podemos ser buenos poetas,
ni arrugar muros como Borromini
ante la contorsión asustada de Atlas:
no podemos llenarlo todo de arte."

Cada día me pregunto ¿Dónde están los buenos columistas?
¿Ya se nos murieron todos?

La lucha entre las pulsiones son la base de toda poesía.
El gusto es mío.
Saludos.
Amparo

Nésthor Olalla escribió:AMPARO...


La muerte y el poeta; siempre presente, quizá su más íntima pulsión.

Me gustó pasar, compañera.

Un abrazo

Cada día nos vamos quedando más huérfanos.
Lo importante es no olvidar.
Gacias por regalarnos ese suspiro versificado.
Saludos.
Amparo

Nunca mejor dicho: angustia existencial, vértigo vital... no hay nada más.

J. J. M. Ferreiro escribió:Un muy buen poema amiga Amparo, con esas sentencias incuestionables del destino y que tú recreas en unos versos cargados de angustia existencial.

Bicos.

Cada día que pasa hay menos caminos y más huellas.
Un beso estrellado hasta el fondo del mar.

Gracias Javier por dejarte caer.

Estimado Mario:
Siempre intento dejar el pesimismo para tiempos mejores, pero ultimamente no lo logro.
Saludos para toda la familia.
Amparo

ABRAZO EN CAÍDA LIBRE Intento acostumbrarme al recuerdo que regresa tibio en el vientre de una ola, intento reordenar el vacío, componer mis vísceras desaliñadas, reconstruir mi edificio torácico, deshacerme de todas las preguntas para saberte doblemente eterna. Me faltas. Intento leerte estos vers...

Estimada Ana:
yo todavía confío en que los poemas no sean sólo Arte.
El poeta no debe aprender a fingir tan bien como para desentenderse.
Saludos.
Amparo

PASOS CIEGOS Mi verdad más verdadera es mi motor y mi pena. La muerte comienza antes de la muerte, nuestra eternidad es sólo un suspiro, un lento desfile de vacíos grises que se suceden veloces y altivos, que planean sobre nosotros, los muertos y mientras nos hacen creer que existimos. La mortal enr...

Me has emocionado, Gabriel.

Ya sé que mi opinión es mínima, pero creo que el sistema de votaciones está bien como está.
No sé qué problema se quiere evitar pero de cualquier modo lo que se hará es moverlo de sitio.
Sin más.

Estimado Marcos:
somos eternos hasta que nos morimos.
Ese mar Mediterráneo como en toda buena canción al final lo es todo.
Saludos.
Amparo