THRU THE WINDOWS OF NIGHT
Publicado: Mar, 13 Abr 2010 15:08
Es Penélope...
Quien duerme
en un banco de madera,
en el anden desinfectado
de todo silencio
y de toda memoria.
Llega a mis manos
-ella-
sin códigos postales
mientras la ciudad arde afuera...
Soñando que llueve,
soñando con su Ulises
trepando las fronteras
de una historia ya por fin
derrotada entre el perejil
y la rabia en una playa
sin autopistas,
sin monóxido,
al sur de Atica.
Y los versos,
y el suspiro ciego,
y la tribu de palabras
que se van llenando de labios,
edades repetidas sin asombros
sobre los escombros de otras bocas.
Penélope,
mi Penélope,
¿Por qué me dejas en el umbral
de otro sueño, de otros versos,
con tu ráfaga de lunas azules
y con mil peces dibujados
en las jeringas y en las venas
de todo este cansancio
ya por fin desterrado?
Quien duerme
en un banco de madera,
en el anden desinfectado
de todo silencio
y de toda memoria.
Llega a mis manos
-ella-
sin códigos postales
mientras la ciudad arde afuera...
Soñando que llueve,
soñando con su Ulises
trepando las fronteras
de una historia ya por fin
derrotada entre el perejil
y la rabia en una playa
sin autopistas,
sin monóxido,
al sur de Atica.
Y los versos,
y el suspiro ciego,
y la tribu de palabras
que se van llenando de labios,
edades repetidas sin asombros
sobre los escombros de otras bocas.
Penélope,
mi Penélope,
¿Por qué me dejas en el umbral
de otro sueño, de otros versos,
con tu ráfaga de lunas azules
y con mil peces dibujados
en las jeringas y en las venas
de todo este cansancio
ya por fin desterrado?