EXPOSICIÓN EN BLANCO Y NEGRO
Publicado: Jue, 29 Nov 2007 21:41
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Hoy, que todavía me siento diciembre contenido, apretado de nieves y
de musgos; hoy, que velo de domingo a domingo, y añoro mi
inconsciencia: aquella que me dormía el lunes por olvidar el lunes,
y amanecía cada mañana siendo viernes. Hoy, que me pregunto por qué
no tengo por corazón un poema y por manos dos ramas carcomidas, si
para menos sirven. Hoy, sí. Hoy que me hago inútiles preguntas, ésas
que nunca hacen los muertos. Los muertos no preguntan, niña,
como preguntas tú; ni muerden los sudarios, ni sus labios repiten
con Cirlot, lo que Cirlot decía: «Hoy lo recuerdo muriendo yo,
muriendo tú».
Pero tampoco ellos te tienen por conciencia,
y tú, que sin permiso te eriges en la mía,
has desgastado el sol - amarillento cuervo – y ahora,
que es completamente luna,
tu nombre impronunciable me hiere las encías como si masticara cardos.
Cuatro listones y un mísero cristal, son suficiente para cubrir tu
rostro, pero sigue lloviendo ceniza negra sobre tu piel apenas
estrenada, y no puedo dormir porque me miras. Me miras, intensa,
profundamente.
Tú, exposición en blanco.
Yo, exposición en negro.
Ellos, exposición en negro.
Mi insomnio, exposición en negro.
Exposición en negro las larguísimas sombras del hambre y de la guerra.
(Y no termina el año,
y no termina de amanecer el día.
Y no termina).
Si al menos cantara el grillo tres veces. O dos. Si al menos cantara
una. Pero no canta, y sin raíces (muriéndote, muriéndome), ¿cómo
florecerá la Primavera en mis macetas de cartón, si en el laurel
enmudeció su canto la paloma?
Blanca Sandino
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Hoy, que todavía me siento diciembre contenido, apretado de nieves y
de musgos; hoy, que velo de domingo a domingo, y añoro mi
inconsciencia: aquella que me dormía el lunes por olvidar el lunes,
y amanecía cada mañana siendo viernes. Hoy, que me pregunto por qué
no tengo por corazón un poema y por manos dos ramas carcomidas, si
para menos sirven. Hoy, sí. Hoy que me hago inútiles preguntas, ésas
que nunca hacen los muertos. Los muertos no preguntan, niña,
como preguntas tú; ni muerden los sudarios, ni sus labios repiten
con Cirlot, lo que Cirlot decía: «Hoy lo recuerdo muriendo yo,
muriendo tú».
Pero tampoco ellos te tienen por conciencia,
y tú, que sin permiso te eriges en la mía,
has desgastado el sol - amarillento cuervo – y ahora,
que es completamente luna,
tu nombre impronunciable me hiere las encías como si masticara cardos.
Cuatro listones y un mísero cristal, son suficiente para cubrir tu
rostro, pero sigue lloviendo ceniza negra sobre tu piel apenas
estrenada, y no puedo dormir porque me miras. Me miras, intensa,
profundamente.
Tú, exposición en blanco.
Yo, exposición en negro.
Ellos, exposición en negro.
Mi insomnio, exposición en negro.
Exposición en negro las larguísimas sombras del hambre y de la guerra.
(Y no termina el año,
y no termina de amanecer el día.
Y no termina).
Si al menos cantara el grillo tres veces. O dos. Si al menos cantara
una. Pero no canta, y sin raíces (muriéndote, muriéndome), ¿cómo
florecerá la Primavera en mis macetas de cartón, si en el laurel
enmudeció su canto la paloma?
Blanca Sandino