Editorial Alaire

Millones de mariposas cabreadas<xml><o></o>
estremecen febriles mi pecho.<o></o>
El calor de un extraño sol<o></o>
triturando mis huesos<o></o>
bajo la pisada de grillos gigantes.<o></o>
Sobre mi piel se forman ríos<o></o>
y lagos salados<o></o>
no mayores que charcos.<o></o>
Mis ojos jamás han presenciado <o></o>
una alucinación<o></o>
pero huyen de mirar de frente a la realidad,<o></o>
al haz de luz de un medio día caluroso<o></o>
que entra por las rendijas entreabiertas de la persiana,<o></o>
atravesando las cortinas y tiñéndose de un blancor<o></o>
que envuelve en una sombra gris<o></o>
el susurro del mecanismo bípedo del reloj,<o></o>
del despertador omnipresente sobre la mesilla<o></o>
cuyo eco concreto atornilla en mi mente<o></o>
la vaga idea de cuantas cosas<o></o>
debería haber hecho esta mañana.<o></o>
Hay mañanas que no se me ocurren<o></o>
ni excusas ni mentiras,<o></o>
y que desearía clavar un lápiz<o></o>
en cada espalada que me cruzo<o></o>
con uno de mis poemas colgado <o></o>
a forma de nota del asesino.<o></o>
Así, conocerían cada uno de mis estados de ánimo<o></o>
en todos mis crímenes<o></o>

Duro poema Oscar, que deja una sensación de rabia poderosa.
Me ha encantado eso de las mariposas cabreadas, me sugiere algo así como un ataque de belleza inmenso en medio de la furia.

Un placer leerte.

Sara