Editorial Alaire

Precipicios del cielo.


Brota el agua
y del llanto, la sed
que no sacia el desierto,
hambre de sombra en el vacío
movimiento del cadáver, arena
o arrecife.

Hundo las manos hasta llegar al mar,
infinito de cristales
en los paisajes de tu nombre:

precipicios de la voz.

Mirada del lenguaje que envejece,
y en mis manos, atesoro tus labios,
otros;
la vetestud el polvo gris.

Pesa la vertical,
plomo que no alcanza el cielo
mientras abro precipicios ;

se pierde la mirada,
y a tan sólo un salto,
a cuanto se aspira:

la Negación.

De mi fracaso se nutre la tierra,
desierto de la vida
en la estalactita de la edad; se derrite
bajo el universo la mirada,
precipicio negro de cristal;

T a R O Z O termina S
la caída.
Azul,
mar imposible en las manos abiertas:

desiertos de la memoria,
donde habitan los fantasmas que me nombran.

Viento:

el crujido seco de las hojas.

Sobre ellas se dibuja el tiempo
con los trazos de otra mirada, pinceladas
de eternidad.

En la voracidad se oculta el incendio.

A oscuras, el universo y el naufragio;
en la sed del extraño se describe la ausencia.

Voces de la soledad, queda lejos
la existencia,
cuando en silencio grita el precipicio y,
sobre el cadáver del incendio,
se viste la noche.

Viento:

pequeñas motas de polvo;
fantasmas de la memoria.

Un placer leer tu poesía, es un trabajo muy especial.
Felicidades

Es un poema profundísimo, donde consigues crear un ambiente absolutamente coherente con la existencialidad de los versos.

Donde los "pequeños" chispazos terminar incenciándolo todo.

El pensamiento va abriendo surcos en el propio pensamiento e iluminan el foso con algunos descubrimientos como esas (pinceladas de eternidad) o (en la sed del extraño se describe la ausencia)

Versos que parecen arrancados de las manos, y en los que puede verse la arritmia de la propia muerte.

Un placer, compañero.

Luis Oroz.

Dan Groz escribió:Precipicios del cielo.


Brota el agua
y del llanto, la sed
que no sacia el desierto,
hambre de sombra en el vacío
movimiento del cadáver, arena
o arrecife.

Hundo las manos hasta llegar al mar,
infinito de cristales
en los paisajes de tu nombre:

precipicios de la voz.

Mirada del lenguaje que envejece,
y en mis manos, atesoro tus labios,
otros;
la vetestud el polvo gris.

Pesa la vertical,
plomo que no alcanza el cielo
mientras abro precipicios ;

se pierde la mirada,
y a tan sólo un salto,
a cuanto se aspira:

la Negación.

De mi fracaso se nutre la tierra,
desierto de la vida
en la estalactita de la edad; se derrite
bajo el universo la mirada,
precipicio negro de cristal;

T a R O Z O termina S
la caída.
Azul,
mar imposible en las manos abiertas:

desiertos de la memoria,
donde habitan los fantasmas que me nombran.

Viento:

el crujido seco de las hojas.

Sobre ellas se dibuja el tiempo
con los trazos de otra mirada, pinceladas
de eternidad.

En la voracidad se oculta el incendio.

A oscuras, el universo y el naufragio;
en la sed del extraño se describe la ausencia.

Voces de la soledad, queda lejos
la existencia,
cuando en silencio grita el precipicio y,
sobre el cadáver del incendio,
se viste la noche.

Viento:

pequeñas motas de polvo;
fantasmas de la memoria.

Subo este poema, para que màs lo disfruten.
T a R O Z O termina S 'A trozos se termina' este verso, me parece especialmente atractivo, por su grafìa, por lo que significan las palabras mismas, por el ènfasis que le da su orden.

El poema, todo, ojalà estès aùn por ahì, Luna.-

Releyendo algunos poemas me encuentro con èste, y lo subo, para que màs puedan disfrutar de su lectura. Un abrazo Dan, a ver cuando reapareces, Luna.-

Tengo que agradecerle a Luna que haya subido este poema porque me lo había perdido.
Me encantó, pero así: ME EN-CAN-TO!

Abrazo y felicitaciones!