Ejercicio insano

[Francisco Lobo]

Ejercicio insano

Aparecen los versos. No son más que
serpientes desolladas retorciéndose en la llama
textual de este cieno que es la poesía.
De qué te quejas, desnudo, encerrado
en qué secreto signo, delicado Adonis.
Buscáis a hurtadillas
bajo el velo de oferentes palabras
la perfección perfectamente putrefacta
de la belleza consagrada por los grandes poetas.
Boudelaire duerme entre pétalos ruinosos.
Mallarmé insufla ventosidades en el útero de la poesía.
Sí, aún hay jugo en las palabras.
Rezuma en la quietud del alma
cuando se va la vida a un cielo lapidífico
en los instantes en que
las sombras revelan ejércitos de alas
en el ácido y el alcohol
de unos ojos vidriados por ángeles mojados.
No, no en el don de la ebriedad.
No estoy borracho.
Los cálices no están vacíos,
en su interior gritan los versos.
Bebed, bebed, malditos,
la plenitud de los símbolos.
No florecen amapolas en la nieve.

[Pilar Morte]

Francisco, me gusta como escribes, pero te envuelves a veces en un pesimismo poético que solo remontas en los versos. Dejemos que los muertos entierren a los muertos, pero nosotros sigamos con aquello que nos es imprescindible. Un placer leerte, de veras
Abrazos
Pilar

[Ricardo Serna G]

Francisco Lobo,

Magistral, le felicito

le dejo una grabación espero que le guste:

http://www.youtube.com/watch?v=QlQto-HXldM



Un abrazo fuerte, querido maestro

[Ramón Ataz]

Esta visión de la poesía actual, escéptica y pesimista, la desarrollas con una calidad que, como te dije en otro poema, te desmiente. La poesía ha estado siempre con el hombre, y supongo que en cualquier época, lo malo será más numeroso que lo correcto, y lo genial será siempre una excepción.

En la tumba de Baudelaire hay siempre flores recién cortadas, y poemas, también poemas.


Con admiración, un abrazo.

[Joan Port]

Sigue lanzando mierda con la fuerza de tu poesia.

Hace tiempo que no huelo a podrido en este foro, gracias por ello.

Abrazos

[Hallie Hernández Alfaro]

"Los cálices no están vacíos,
en su interior gritan los versos.
Bebed, bebed, malditos,
la plenitud de los símbolos.
No florecen amapolas en la nieve."

Un cierre magistral, Francisco!! Van aplausos fuertes y sostenidos, eh!

Hallie

[Julio Gonzalez Alonso]

Ejercicio insano
*
Boudelaire duerme entre pétalos ruinosos.
*
Los cálices no están vacíos,
en su interior gritan los versos.
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Creo que la lírica, como género, nunca se encamó lejos de lo fronterizo, del riesgo emocional e intelectual, de lo maldito, de la locura de la lucidez. En ti apremian estos presupuestos en versos que se desenvuelven en la melopea del suplicio. Yo no veo nada pesimista en tu trabajo: percibo -más bien- un saludable regodearse y contemplarse de manera narcisista y sin complejos en el marasmo de las emociones, deseos, sueños, realidades e irrealidades que nos conforman. El pretexto es la poesía como vehículo de expresión, el contenido es el hombre y su existencia. Tu poema, estupendamente conformado en el ritmo y coherente en su desarrollo, adolece -tal vez- de excesiva adjetivación que lo eleva a tonos épicos. Quizás limado de esas aristas estos versos resultaran más ásperos y crudos, más descarnados, si cabe. Pero la combinación de dos estilos no da mal resultado, pues puede percibirse un canto majestuoso, monumental, sobre las ruinas de la existencia en la que vivimos y de la que bebemos.
Salud.

[Mario Martínez]

Hola Paco.
Veo que continuas inmerso en ese tipo de poesía que se adentra en las alcantarillas de la misma para buscar sus podredunbres y sus ausencias y mostrárnoslas, pero aún así (o quizá por ello), tus versos siguen alcanzando cotas elevadas, tanto en lenguaje como en lirismo, aunque sea un lirismo un tanto triste y desesperanzado. Un fuerte abrazo, amigo mío.
Mario.