Editorial Alaire

No hay más que oscuridad en el país.
Han desaparecido los últimos poetas,
Locos desavecindados
se arrastran en el cieno
de la moribunda poesía.
Ya no existe más que un cataclismo de versos fenecidos,
la espuma amorosa
sobre la inmensa orilla de la ausencia.
Todo es decrepitud igual que un llanto en los rescoldos de la tarde.
No hay más que hombres sin rostro ni nombre,
poetisas teñidas de amargura,
solo el vestigio de algún dios menor
con una hoja en sus manos que arrastra el viento.
No hay más que imbéciles imberbes de pluma impúdica,
ínclitos iracundos ancianos deshabitados de versos,
no capaces de clavarse el poema en el suicidio,
penélopes tejiendo destejiendo magras palabras,
rotundas, rimbombantes, prostibularias.
El arte poético es un lupanar con el semen deglutido de los viejos poetas.
Huyamos, huyamos, Teseo
por las alcantarillas del laberinto,
donde no hay tantos excrementos
y el mal olor no es tan antiguo.

¿Acaso el verso declina
porque no oigo ya tus labios, Eira?

Peligrosa reflexión y no sé si del todo cierta. ¿Acaso te incluyes en el lupanar?
Yo, probablemente, sí, pero no sé si como cliente o como puta.

Un abrazo.

Un poema durísimo, pero que abre, concienzudamente, sus puertas, con el interrogante final.


La percepción lo es todo, todo es succeptible de cambiar en un instante. Porque los lectores, todos nosotros, giramos al compás de un mundo infinitamente individual.

Desde ahí el poema arrastra esa cruda realidad, la deja caer sobre el abismo del pensamiento, sobre la percepción instántanea de lo eterno.

Ya sabes, amigo Lobo, que me gusta mucho tu profundidad, esa veracidad (que no realismo) que logras imprimir a cuanto escribes.

Un fuerte abrazo, poeta.

Luis Oroz.

Muy bueno el poema, excelente, y esas imagenes griegas.
saludos

Efectivamente, un poema duro y tajante, que se desmiente a sí mismo por la calidad de sus versos.

Saludos.

Querido Paco.
Un poema duro, profundo, acertado en el sentido que le intuyo a los versos (aunque no sé si en la totalidad de lo que afirma), y como otras muchas afirmaciones, "politicamente" incorrecto.
Creo, que barnizando el poema con tintes de oda griega, quieres dar un varapalo a toda esa seudopoesía que se escribe en la actualidad, y echas de menos la verdadera Poesía.
De todas las maneras, aunque no haya acertado con lo que planteas, siempre es un placer y un lujo leerte, amigo mío, disfrutar de la maestría de tus versos.
Un fuerte abrazo.
Mario.

Ignacio Fajardo escribió:Peligrosa reflexión y no sé si del todo cierta. ¿Acaso te incluyes en el lupanar?
Yo, probablemente, sí, pero no sé si como cliente o como puta.

Un abrazo.

Por supuesto que no es del todo cierta. Es una reflexión sobre la poesía actual, en la que abundan los pavos de corta cola y abultadas ínfulas. Los foros están llenos de ellos, de hombres y mujeres que tras un fracaso amoroso se refugian en la poesía, de ancianos, como yo, no capaces de suicidarse antes de escribir lo que escriben. En verdad pienso que estamos en una transición, a la espera de la nueva poesía, de poetas que dejen atrás a los de la "Generación de los Cincuenta", en fin, a las puertas de una revolución que parece morir con Panero. Por supuesto, yo de puta, deglutiendo el semen de los grandes poetas, sin aportar nada nuevo a la poesía. Al menos, soy consciente de mis limitaciones. Un abrazo.

No entiendo mucho de poesía, pero tu poema me pareció durísimo. Puede ser que estemos en un momento de transición poética y no hayamos encontrado la puerta de la nueva poesía, pero seguiremos en el intento de hacerlo lo mejor posible.
Tu poema es fantástico, digno de la mejor inspiración
Abrazos
Pilar

"Huyamos, huyamos, Teseo
por las alcantarillas del laberinto,
donde no hay tantos excrementos
y el mal olor no es tan antiguo.

¿Acaso el verso declina
porque no oigo ya tus labios, Eira?"


Vaya poema inmenso Francisco! Estos versos de cierre son fastuosos, con tu permiso los hago míos por esta noche.

Enhorabuena y aplausos!

Hallie

ínclitos iracundos ancianos desabitados de versos

Muy bien, pero me descolocan estos ancianos desabitados de versos. ¿Ya no se escribe deshabitados? A lo mejor se trata de eso, de deshabitarlos, y no sólo de versos. No sé...
Salud.

Se dice que el tiempo pone a cada cual en su sitio, por eso me encanta el título de la novela póstuma de Bolaño (2666) ¿qué poetas serán recordados entonces? Posiblemente ni siquiera los de la generación del 50 que mencionas en un comentario. Entonces ¿qué sentido tiene seguir escribiendo? Yo soy de los que escriben (mal como un advenedizo más de esos que comentas) porque no pueden evitar hacerlo. En realidad es como si fuese una enfermedad.

En definitiva coincido contigo en que estamos rodeados (y somos generadores) de grandes cantidades de inmundicias...

Gracias por la lectura. Un cordial saludo.

Una alta eyaculacion de versos amigo, un verdadero placer para las carnes suicidas.

Un gusto ese puñal en mi estomago.

SALUD

jajaja, genial hermano Lobo, un grito de rabia sin concesiones a la galería; no queda títere con cabeza... es verdad, se necesita compromiso... pero del de verdad; y ya se sabe que en el ser humano los tronos son muy acomodaticios, y el poder siempre tiende a una parálisis gotosa.

Un abrazo

Es un alivio y es delicioso saber que una linda valquiria con sus labios levantará los versos...

Cariños dulcísimos, ¡oh!

Salve hermano Lobo,

Que duras palabras se vierten en este poema. Un grito de desesperacion que adopta el poeta ante la banalidad de las letras. Creo que cuando un escritor está comprometido con su escritura, se puede llegar a sentir asi.

Yo pienso, y esto no es nada mas que mi humilde opinion, con el irrenunciable derecho a estar equivocado, que la poesía actual, entendida como la que prevalece en algunos podios de certamenes y en los laureados y multicitados espacios de algunos foros, se ha tratado de mantener distancias con la poesía clásica que nos heredaron nuestros antecesores, en un intento de recrearla y no quedarnos en formas anquilosadas. yo difiero en cuanto a esta postura, como lo comenté en el poema que nuestro amigo Mario tuvo a bien publicar. Es sano prescindir de formas preestablecidas, siempre y cuando se supla por algo mejor, y atiborrar de tropos un escrito sin dar forma a lo que se quiere decir es, desde mi punto de vista, el meollo del asunto y la razon por la que muchos seudo poemas pululan por los espacios literarios.

Saludos afectuosos

Javier