Editorial Alaire

En los amenos sotos,
en las verdes praderas de los campos
de Auschwitz o Mauthausen,
en Austria y en Polonia,
corren y vuelan los trenes,
el Trabajo libera y las margaritas
florecen en abundancia
cuando alargan los días
y los más perezosos de los judíos
trabajan algunas horas más, hasta que el sol se cierra
y les espera una litera limpia de polvo y paja.

Los siete días de la semana
allí son siempre iguales,
porque nunca les brindan un día de descanso
ni el sabath más brillante por el que tanto rezan.

Allí se ha de morir en una hora cualquiera,
porque el más vago impulso de los jóvenes nazis
o cualquier jugueteo del amado,
debe ser satisfecho en un instante.
Dura es la roca y pesada, pero eso no importa:
la espalda del esclavo la sustenta
y luego cae con ella escaleras abajo.

En las verdes praderas
donde las hienas viven y los buitres
se comen las carroñas
que antes fueron médulas y vidas,
hay un pecho guardado que sangra a borbotones
en la memoria nítida del hombre.

Y aunque las rosas vuelvan a los campos de Auschwitz,
un humo se levanta en el cristal tranquilo de la tarde.

Juan Vicedo,

Nunca más hacia el futuro
sólo rosas rojas y blancas
para limpiar los horrores
de esos recuerdos


magnífico poema, te felicito

Un abrazo fuerte, querido amigo

RICARDO SERNA: Te agradezco muchísimo el mensaje. He querido conjugar los sentimientos con la buena poesía, aunque cargada de ironía y amargura. Un abrazo.

Juan, es un poema estremecedor. Me ha parecido magnífico.


Un abrazo.

Este verano en Berlín pude visitar el campo de concentración de Sachsenhausen y no te diré que la visita te cambie la vida, pero te deja tocaillo, al menos un rato, el ser humano olvida muy rápido.

Magnífico poema.

Un abrazo

JUAN FIONELLO: Gracias, Juan, por tu mensaje. Siento disponer de tan poco tiempo para el Foro. Un abrazo.

ISRAEL LIÑÁN: El poema no es fruto de una experiencia autobiográfica, sino de las lecturas y fotogragías de los campos de exterminio. Aquello no fue ningún holocausto, porque este sacrificio se hace en honor de un dios, sino una matanza sin paliativos y sin piedad. Por desgracia, todos los días nos trae algo de que nos avergoncemos. Nos queda el poema. Un abrazo.

Si la reflexión nos sirviera para no cometer los mismos errores ...El problema es que obran unos y reflexionan otros.
Me gustó leerte y saber que eres de los que piensan
Abrazos
Pilar