Editorial Alaire

Desfilan campos fantasmas
por la esquina de los ojos;
el asfalto es devorado
y al instante vomitado por detrás.
Va jugando el horizonte
al píllame si es que puedes;
Espera quieto en lo alto,
para un gran salto al final.
Y va rugiendo el motor
encadenando los giros;
embriagado, bebe y bebe,
acelerando algo más.
Velozmente la distancia
es vencida, reducida
a una medida de tiempo,
el que se tarda en llegar.



Maramín

Logradísima esta propuesta poética, Marcos, esta sensación que muchos hemos sentido y que tan certeramente describes en este breve poema dotado, además, de un ritmo excelente. No le falta ni un detalle. Magnífico eso de "Desfilan campos fantasmas por la esquina de los ojos". Y la subjetiva medida del tiempo...
Un cordial saludo.
Julián Borao

Gracias,Julián, celebro que te hayas dejado llevar por el vérigo...

Buen ritmo. Has hecho de un suceso cotidiano, una poesía.

Gracias,Depeeye, interesante tu comentario.