Cuadros de una exposición(para el libro)
Publicado: Mar, 09 Feb 2010 13:50
De su esqueleto cúbico yo entendí el silencio.
Pajes que abren sus branquias como un juego
o una noche.
Se excita el aluminio y las voces cantoras
de niños extraviados quedan fuera de su gueto de cristal.
Llego como el soliloquio a su esfera
¿Qué día es hoy, qué azules en los párpados,
a qué niebla mi óxido, dónde la caligrafía
de una falda obesa, o su miriñaque de terror?
Es fácil(una alquimia, una mente, un delirio),
pero su voz incendia hospitales
en las calles perfectas de mi negritud, pero
¡he ahí el color!, un trazo, una raíz bilingüe
oh! y un árbol de misterio, su hojarasca,
su porcelana de objetos comidos por las liendres
de la edad infinita(mis diez años).
Un hombre, sí, un hombre de orgullosas vértebras
dice: hay misterio en una curva silente,
en un ojo invadido de geometrías,
en la cicuta y el aullido,
en el fósforo que rumia el ciempiés.
Luego el hechizo de un mar negro,
tan perfecto en su máscara que no admite sol
ni alba de luz.
No hay tregua,
paso a paso,
la elasticidad de un cíclope deja su huella en el timbal.
Me acompañan las formas perpetuadas en color,
la túnica que fue espejo, ese hombre herido
que abraza a un perro, la marquesa azul desdoblada
como en aquella historia de …
¡Qué ansia de mareas,
qué lápiz o labio o círculo es tu perdón!
Tengo en el vientre las heridas de la luna
(el último cuadro rasga el viento
y se crucifica en el mástil de una tela).
No existe nombre, edad, titulo ni sueños,
sólo un ojo que observa la pulcritud de las flores alegres.
Nunca seré la flecha del invierno que en su amanecer tiembla
ni se abrirán para mí las trompetas del delirio,
su inhóspita sangre azul.
Pajes que abren sus branquias como un juego
o una noche.
Se excita el aluminio y las voces cantoras
de niños extraviados quedan fuera de su gueto de cristal.
Llego como el soliloquio a su esfera
¿Qué día es hoy, qué azules en los párpados,
a qué niebla mi óxido, dónde la caligrafía
de una falda obesa, o su miriñaque de terror?
Es fácil(una alquimia, una mente, un delirio),
pero su voz incendia hospitales
en las calles perfectas de mi negritud, pero
¡he ahí el color!, un trazo, una raíz bilingüe
oh! y un árbol de misterio, su hojarasca,
su porcelana de objetos comidos por las liendres
de la edad infinita(mis diez años).
Un hombre, sí, un hombre de orgullosas vértebras
dice: hay misterio en una curva silente,
en un ojo invadido de geometrías,
en la cicuta y el aullido,
en el fósforo que rumia el ciempiés.
Luego el hechizo de un mar negro,
tan perfecto en su máscara que no admite sol
ni alba de luz.
No hay tregua,
paso a paso,
la elasticidad de un cíclope deja su huella en el timbal.
Me acompañan las formas perpetuadas en color,
la túnica que fue espejo, ese hombre herido
que abraza a un perro, la marquesa azul desdoblada
como en aquella historia de …
¡Qué ansia de mareas,
qué lápiz o labio o círculo es tu perdón!
Tengo en el vientre las heridas de la luna
(el último cuadro rasga el viento
y se crucifica en el mástil de una tela).
No existe nombre, edad, titulo ni sueños,
sólo un ojo que observa la pulcritud de las flores alegres.
Nunca seré la flecha del invierno que en su amanecer tiembla
ni se abrirán para mí las trompetas del delirio,
su inhóspita sangre azul.