EN EL ANIVERSARIO DE MIGUEL HERNÁNDEZ
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EN EL ANIVERSARIO DE MIGUEL HERNÁNDEZ
Miguel Hernández, (1910-1942), sin más apellidos, es el hombre que lucha por hacerse un sitio en la poesía española de los años 30, porque quiere ser el mejor poeta de España, y así lo dice, calzado con esparteñas, delante de Federico García Lorca . Su camino es la poesía, el poema, la voz que nace nueva y se dice a sí misma original y fuerte.
Mas no basta el amor, ni ese símbolo trágico del toro, ni los sonetos publicados en El rayo que no cesa . Hay que subir al cielo del obrero, hay que coger el arma y defender con fuerza la causa de la República, amenazada de muerte por la espada y las tropas aficanas. Hay que firmar un compromiso ético y estético con El niño yuntero, para evitar que se lo trague la tierra. Hay que decir un no rotundo y seco contra quienes desde las salas de banderas están acabando con las vidas de tantos y tantos españoles. Nace así esa luz que no cesa, es Viento del pueblo, que reclama en la voz de Miguel la libertad de todos, la esperanza de paz, la querencia de aldea.
Clama el poeta delante de los fusiles, da zarpazos de león, aprieta los dientes contra la grama y con su voz y aliento hace más grande el día y más bella la noche. Sabe sonrerír, sabe luchar con ganas por su pueblo; escribe, piensa y siente. Se nos hace de barro, alado como el barro, alado como el ángel que cayese en combate y se nos hace río, bandera de las fuentes. Así queda Miguel bruñido para siempre, mientras conoce el verso que nace en los barrotes oxidados. Y es un canto que brota de la garganta honda, de la garganta hombre de quien sufre la ausencia de la esposa y del hijo, sin que su padre quiera visitarlo al menos una vez.
El cielo se serena, ya se sosiega el odio, ya aparecen los trigos sobre el poema oculto entre la ropa sucia. Pero su herida es sangre o es amarillo el tiempo, porque sigue Miguel entre nosotros, porque su verso es verso, porque su canto es canto de hombre libre, porque su voz se amansa o se llena de cólera que trasciende el momento. El arte y la poesía permanecen muy vivas en sus libros, sin añadidos torpes, sin didácticas torpes de los dómines. Miguel es hoy bandera del arte y la poesía, del verso bien oído que se pasa al papel y al manchar su blancura nos deja la simiente de los campos, la espuma más fecunda del arroyo, el gesto más viril de los soldados y el hambre, tanta hambre, de quien quiere vivir la libertad del hombre.
Miguel es el poeta que se quiso a sí mismo por honrado, que se hizo a sí mismo por fecundo, que se metió en el fango para salvar la rosa que moría, que murió por salvar la libertad del pueblo.
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re: EN EL ANIVERSARIO DE MIGUEL HERNÁNDEZ
A Miguel Hernández
Quiero escarbar la tierra palmo a palmo.
Encontrarte, llevarme el ataúd
y glosar tu recuerdo con mi salmo.
Elevarte a la cima, la altitud
de los célebres hombres y profetas
que pisaron el mundo como tú.
Anunciar, con fanfarrias y trompetas,
a los bardos que habitan el Parnaso
que hagan sitio a un maestro de poetas.
Porque fuiste el azul del cielo raso,
de los ríos, las fuentes y los mares
y nos diste un camino con tu paso.
De tu pluma brotaron azahares,
cornucopias, jardines de palmeras
y racimos de trovas ejemplares.
Tu figura se alzó sobre las fieras,
eclipsaste sus garras, y a sus dientes
opusiste la miel de las higueras.
Con tus versos fluyeron las corrientes
del amor, el cariño verdadero,
y endulzaste el veneno de serpientes.
En tus ojos brilló, como un lucero,
toda la luz que asombra a la tristeza,
siendo tú de los tristes el primero.
Y tu voz, alambique de pureza,
destiló con el zumo más amargo
un licor de granadas y belleza.
Tu existencia fue breve, sin embargo,
nos dejaste un ovillo de esperanza
que no se agotará, porque es muy largo.
Fuiste un pájaro herido en la bonanza,
un refugio seguro en la tormenta
y modelo de vida y alabanza.
Con los dedos forjaste la herramienta
que distingue al chacal del ser humano,
cultivaste la paz, la guerra incruenta.
Pero el fruto del árbol de tu mano
no germinó por culpa del destino
y sufriste en tu carne el odio hermano.
Odio de pan acerbo y agrio vino,
alimento maldito de la escoria
y bebida del bruto y asesino.
Aunque, tú, ya pasaste de esa historia,
como pasan los rayos y los truenos,
y tu ejemplo perdura en la memoria
de las mujeres y los hombres buenos.
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