Editorial Alaire

La aristocracia tiene miedo al arte,
no así la burguesía, que lo adora,
lo compra, lo esclaviza, lo atesora
y en seguida lo pone de su parte.

Ya fluye, sin que nada la coarte,
la verdad de la obra encantadora:
el burgués, diplomático, la ignora,
el príncipe la escucha y la comparte.

Escalones sociales más abajo,
llaman arte a la fuerza de trabajo,
como nunca lo haría un buen marxista.

La belleza es verdad, pero no es bella,
el tiempo pasa sin pensar en ella,
por eso el tiempo es el mejor artista.

Y es que la misión del arte en tu voz se hace sabia y brillante ondina. Un depurado y humanísimo texto que reconforta y sienta precedentes.

Te sigo y te acompaño, querido Esteban.

Un beso grande.

Hallie

Un poema bastante más profundo de lo que pudiera parecer, que plantea la hipocresía a veces de la sociedad. Perfectamente alineado para que diga lo que dice, para que su estructura se salga de sus propios límites. Un placer y cierta envidia, la verdad. No sé si sana.

Un saludo.

Pues sí, Hallie, el título, tan grandilocuente como deliberadamene pretencioso, en realidad, quiere, a través de la ironía, tal vez encontrar algo, sacar algo a la luz,... algo así como el parto de los montes

Gracias por el comentario, guapetona.

Besos,

Esteban

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Gracias por detenerte un rato en mi poema, Juanmi.

Bueno, te respondo también a ti, de alguna manera, en mi contestación a Hallie. Uno tiene una idea difusa en cuanto a la creación artística se refiere, y la forma del soneto ayuda a concretarla.

Un abrazo,

Esteban