Editorial Alaire

El despertador palpitando a gritos por la mañana.
Me levantaba tarde.
Leía la revista.
Montaba en el metro.
Miraba de reojo la tienda de flores.

Las flores.
Calcadas,
afligidas, en ramos,
incorporando colores al escaparate.
La florista
encerrada, limitada,
limitando
mi mirada.

La puerta
crujiendo tu silencio.
extintas palabras de cartas cerradas.
Tu cuerpo,
los ojos.
Buscabas la nota entre tus papeles.
Temprano
Yo ya no estaba.
Había escapado del bosque de sueños
Estaba dejando
olvidado
un mensaje en cada cabina
por donde tu pasabas.

La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada.

Me acostaba tarde.
Soñaba.
Llevaba la antorcha por toda la cala
y esperaba.
Esperaba fantasmas sobre campos de espuma.

Hoy las flores muertas son el resultado del desencuentro.
Tras la puerta desnuda de sueños furtivos
no se oculta nadie.
Si es la sombra lo que has visto
y te cruzas con las cruces de tus dedos en la boca,
no te inquietes, ignora el presentimiento.
no hay mensajes en las cabinas
ni en el contestador de llamadas.

Tristany Joan Gaspar escribió:El despertador palpitando a gritos por la mañana.
Me levantaba tarde.
Leía la revista.
Montaba en el metro.
Miraba de reojo la tienda de flores.

Las flores.
Calcadas,
afligidas, en ramos,
incorporando colores al escaparate.
La florista
encerrada, limitada,
limitando
mi mirada.

La puerta
crujiendo tu silencio.
extintas palabras de cartas cerradas.
Tu cuerpo,
los ojos.
Buscabas la nota entre tus papeles.
Temprano
Yo ya no estaba.
Había escapado del bosque de sueños
Estaba dejando
olvidado
un mensaje en cada cabina
por donde tu pasabas.

La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada.

Me acostaba tarde.
Soñaba.
Llevaba la antorcha por toda la cala
y esperaba.
Esperaba fantasmas sobre campos de espuma.

Hoy las flores muertas son el resultado del desencuentro.
Tras la puerta desnuda de sueños furtivos
no se oculta nadie.
Si es la sombra lo que has visto
y te cruzas con las cruces de tus dedos en la boca,
no te inquietes, ignora el presentimiento.
no hay mensajes en las cabinas
ni en el contestador de llamadas.

Los poemas dolorosos suelen golpear màs, èste, hoy particularmente, lo siento muy cercano. La estrofa final es genial... me encantò leerte Joan, un abrazo, Luna.-

Me quedo también con la última estrofa, muy lograda
Abrazos
Pilar

Tras leer varias veces tu poema, aunque me ha gustado en su conjunto, tambien me quedo con la última estrofa.

Un saludo

Luna de Nos escribió:

Tristany Joan Gaspar escribió:El despertador palpitando a gritos por la mañana.
Me levantaba tarde.
Leía la revista.
Montaba en el metro.
Miraba de reojo la tienda de flores.

Las flores.
Calcadas,
afligidas, en ramos,
incorporando colores al escaparate.
La florista
encerrada, limitada,
limitando
mi mirada.

La puerta
crujiendo tu silencio.
extintas palabras de cartas cerradas.
Tu cuerpo,
los ojos.
Buscabas la nota entre tus papeles.
Temprano
Yo ya no estaba.
Había escapado del bosque de sueños
Estaba dejando
olvidado
un mensaje en cada cabina
por donde tu pasabas.

La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada.

Me acostaba tarde.
Soñaba.
Llevaba la antorcha por toda la cala
y esperaba.
Esperaba fantasmas sobre campos de espuma.

Hoy las flores muertas son el resultado del desencuentro.
Tras la puerta desnuda de sueños furtivos
no se oculta nadie.
Si es la sombra lo que has visto
y te cruzas con las cruces de tus dedos en la boca,
no te inquietes, ignora el presentimiento.
no hay mensajes en las cabinas
ni en el contestador de llamadas.

Los poemas dolorosos suelen golpear màs, èste, hoy particularmente, lo siento muy cercano. La estrofa final es genial... me encantò leerte Joan, un abrazo, Luna.-

Muchas muchas gracias por tu comentario.
Me alegro mucho que te haya gustado aunque siento que lo consideres a la vez dolorosa y cercano.
Un fuerte abrazo y muchos besos.
Joan

Muy buen poema, Joan.

Urbano, actual, de desamor, intenso.

Enhorabuena
Un beso
Ana

Lo he leido muchas veces, Joan. El final es prodigioso y se clava como un dardo fiel y conocido en la mitad del pecho.

Aplausos y un abrazo muy fuerte, poeta.

Hallie

Pilar Morte escribió:Me quedo también con la última estrofa, muy lograda
Abrazos
Pilar

Muchas gracias por tu comentario Pilar.
Me alegro que te haya gustado
Un abrazo.
Joan

El despertador palpitando a gritos por la mañana.
Me levantaba tarde.
Leía la revista.
Montaba en el metro.
Miraba de reojo la tienda de flores.

Las flores.
Calcadas,
afligidas, en ramos,
incorporando colores al escaparate.
La florista
encerrada, limitada,
limitando
mi mirada.

La puerta
crujiendo tu silencio.
extintas palabras de cartas cerradas.
Tu cuerpo,
los ojos.
Buscabas la nota entre tus papeles.
Temprano
Yo ya no estaba.
Había escapado del bosque de sueños
Estaba dejando
olvidado
un mensaje en cada cabina
por donde tu pasabas.

La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada.

Me acostaba tarde.
Soñaba.
Llevaba la antorcha por toda la cala
y esperaba.
Esperaba fantasmas sobre campos de espuma.

Hoy las flores muertas son el resultado del desencuentro.
Tras la puerta desnuda de sueños furtivos
no se oculta nadie.
Si es la sombra lo que has visto
y te cruzas con las cruces de tus dedos en la boca,
no te inquietes, ignora el presentimiento.
no hay mensajes en las cabinas
ni en el contestador de llamadas.

.........................................................................................
Precioso poema, amigo Tristany, donde tu voz sale al encuentro de una lírica cada vez más provisionada. Mezclas la terminología de siempre con la alteración feliz de un estilo muy personal: el tuyo.
El amor, bueno, yo creo que, si existe, también se muere. Aunque algunos son amores nonatos, y otros son una estela irremedible, pero estela.
Ha sido un placer leerte, felicidades.
Un cordial abrazo.

Muy muy hermoso, Joan.

Un poema para leer muchas veces. Tiene fuerza y belleza. ¿Qué más puede pedir un poema?

Te felicito
Un abrazo
Ana

Tiene fuerza tu voz poética. Bonito poema que he disfrutado. Un abrazo.

Estimano Tristany:

He leído este poema un par de veces y hay sólo un reparo de mi parte, es una cuestión casi que personal de acomodo de frase.

ESE

ESTABA DEJANDO OLVIDADO

Por lo demás y aún así
Me quedo el poema completito.

Un abrazo
Rossana

Hola Tristany
También a mí me ha conmovido la última estrofa, amigo mío, creo que esas flores muertas contrastan con las observadas mañana tras mañana, vivas y frescas, señalan, realmente el final de algo, de ahí la tristeza que tus versos erradian, no exentos de belleza. Un abrazo.
Mario.

Me gusta este poema que nos dejs Trisany. Hondura y sugerente estética en el mensaje de tus versos que disfruté leyendo

saludos

raf

Tristany Joan Gaspar escribió:El despertador palpitando a gritos por la mañana.
Me levantaba tarde.
Leía la revista.
Montaba en el metro.
Miraba de reojo la tienda de flores.

Las flores.
Calcadas,
afligidas, en ramos,
incorporando colores al escaparate.
La florista
encerrada, limitada,
limitando
mi mirada.

La puerta
crujiendo tu silencio.
extintas palabras de cartas cerradas.
Tu cuerpo,
los ojos.
Buscabas la nota entre tus papeles.
Temprano
Yo ya no estaba.
Había escapado del bosque de sueños
Estaba dejando
olvidado
un mensaje en cada cabina
por donde tu pasabas.

La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada.

Me acostaba tarde.
Soñaba.
Llevaba la antorcha por toda la cala
y esperaba.
Esperaba fantasmas sobre campos de espuma.

Hoy las flores muertas son el resultado del desencuentro.
Tras la puerta desnuda de sueños furtivos
no se oculta nadie.
Si es la sombra lo que has visto
y te cruzas con las cruces de tus dedos en la boca,
no te inquietes, ignora el presentimiento.
no hay mensajes en las cabinas
ni en el contestador de llamadas.

Hola Joan resalto este parrafo de tu poema que en su totalidad me ha gustado


La estrella fugaz,
loca, violenta, breve y punzante
hiriendo de muerte la noche estrellada