Editorial Alaire

Tenía en mis manos el mapa de cualquier país.
Quizá fue su vuelo bajo o tal vez su herida,
quizá no hubo dormitorios sino palabras de rojo sangre.
¿Quién usó las llaves de infinitas ventanas
abiertas al sol y a la negrura?
Años de baba que dejan un rastro de prisión,
de muerte. Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.
Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia, de noche ácida.

Precioso poema Ramón, como siempre, el final es grandioso y sobre todo éste verso: ¨ Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma¨ genial sin dudas.
Un abrazo grande. Encantado de pasar por tu obra.

Ramón Carballal escribió:Tenía en mis manos el mapa de cualquier país.
Quizá fue su vuelo bajo o tal vez su herida,
quizá no hubo dormitorios sino palabras de rojo sangre.
¿Quién usó las llaves de infinitas ventanas
abiertas al sol y a la negrura?
Años de baba que dejan un rastro de prisión,
de muerte. Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.
Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia, de noche ácida.

Cuando pienso en abstracto, inmediatamente pienso, a su vez, en la medida del puntal con el que sostener ese agujero negro que he creado. En la mayoría de las ocasiones – por no decir en todas - me falta, no ya la medida, sino el puntal mismo.

Tu poesía está perfectamente calibrada, no hay nada que desmerezca del conjunto, no hay relleno, no hay piel muerta…cada palabra es el todo y viceversa; y que decir: tú no necesitas esa apoyatura de la que hablo. Tu poesía es la casa y el andamio…
Ya hace mucho que te dije que estabas preparado para el primer libro, sin duda, me reafirmo en lo dicho…¿Para cuando, Ramón?. En la presentación estaré en la primera fila de asientos, compañero. No me lo voy a perder. ¡Ah!, y, por favor, haz algún tipo de manifiesto poético, en el que tus subalternos podamos adscribirnos para luego poder decir que pertenecemos a tu misma generación y quedar pa la posteridad, je,je…Bravo, no puedo decir otra cosa. Mis respetos

"una habitación oscura donde habita el reloj del invierno".
--------------------------------------------------------------------

Desoladora imagen. Excelente siempre, compañero.


Abrazo

.



Con la prisa que ando en estos días se me han pasado un par de poemas tuyos. No puedo dejar pasar el tercero ! Poema en el terreno que pisas con tanta seguridad. Hasta parece bella esa decepción. Dicen que en la tristeza no existe solamente la desolación. BRAVO POETA!

Abrazos - Iben


.

Tenía en mis manos el mapa de cualquier país.
Quizá fue su vuelo bajo o tal vez su herida,
quizá no hubo dormitorios sino palabras de rojo sangre.
¿Quién usó las llaves de infinitas ventanas
abiertas al sol y a la negrura?
Años de baba que dejan un rastro de prisión,
de muerte. Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.
Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia, de noche ácida.


Tenía la intención de destacar alguna imagen pero, bueno, empezando por eso de tener en las manos el mapa de cualquier país y que no hubiera dormitorios sino palabras de rojo sangre, el reloj del invierno, la inacabada flor... en fin... es una gozada leerte, Ramón, me entran ganas de ponerme a escribir cada vez que lo hago.

Todo un placer.

Y un besote,

Carmen

Un gran gusto. Saludos cordiales.

Fermín Lasarte escribió:Precioso poema Ramón, como siempre, el final es grandioso y sobre todo éste verso: ¨ Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma¨ genial sin dudas.
Un abrazo grande. Encantado de pasar por tu obra.

Gracias por tu amable comentario, Fermín. Un abrazo.

Ramón Carballal,

precioso poema
con la fuerza del gran poeta



Un abrazo fuerte, querido amigo

Ramón: Yo no soy nada de original para comentar como se merece este poema y otros que has escritos. Sólo decirte que es un gran gusto leerte.

Un abrazo.

Martín Desormeaux.-

Emilio Aparicio escribió:

Ramón Carballal escribió:Tenía en mis manos el mapa de cualquier país.
Quizá fue su vuelo bajo o tal vez su herida,
quizá no hubo dormitorios sino palabras de rojo sangre.
¿Quién usó las llaves de infinitas ventanas
abiertas al sol y a la negrura?
Años de baba que dejan un rastro de prisión,
de muerte. Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.
Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia, de noche ácida.

Cuando pienso en abstracto, inmediatamente pienso, a su vez, en la medida del puntal con el que sostener ese agujero negro que he creado. En la mayoría de las ocasiones – por no decir en todas - me falta, no ya la medida, sino el puntal mismo.

Tu poesía está perfectamente calibrada, no hay nada que desmerezca del conjunto, no hay relleno, no hay piel muerta…cada palabra es el todo y viceversa; y que decir: tú no necesitas esa apoyatura de la que hablo. Tu poesía es la casa y el andamio…
Ya hace mucho que te dije que estabas preparado para el primer libro, sin duda, me reafirmo en lo dicho…¿Para cuando, Ramón?. En la presentación estaré en la primera fila de asientos, compañero. No me lo voy a perder. ¡Ah!, y, por favor, haz algún tipo de manifiesto poético, en el que tus subalternos podamos adscribirnos para luego poder decir que pertenecemos a tu misma generación y quedar pa la posteridad, je,je…Bravo, no puedo decir otra cosa. Mis respetos

Me abruma tu comentario, Emilio. Sinceramente creo que aún me falta mucho para escribir buena poesía. Trato de construir los poemas lo mejor que sé y trato por supuesto de mantener el equilibrio, tanto formal como de fondo, pero eso no quiere decir que el resultado necesariamente sea destacable. Lo que si te puedo decir es que si alguna vez publico un poemario completo serás de los primeros en tener un ejemplar. Muchas gracias, amigo. Un abrazo.
PD Por cierto creo que eres de los poetas que mejor encuentra ese equilibrio entre fondo y forma, así que, en mi opinión, tu poesía tiene excelentes cimientos.

Nésthor Olalla escribió:"una habitación oscura donde habita el reloj del invierno".
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Desoladora imagen. Excelente siempre, compañero.


Abrazo

Gracias, Nésthor, por tus palabras. Un abrazo.

Nunca dejé de leerte. Que conste en acta desde este preciso instante...Eres un grande Ramón...Abrazos...

Ramón Carballal escribió:Tenía en mis manos el mapa de cualquier país.
Quizá fue su vuelo bajo o tal vez su herida,
quizá no hubo dormitorios sino palabras de rojo sangre.
¿Quién usó las llaves de infinitas ventanas
abiertas al sol y a la negrura?
Años de baba que dejan un rastro de prisión,
de muerte. Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.
Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia, de noche ácida.

Lo que no cabe duda alguna es que tu poesía no deja indiferente a nadie ni decepciona (valga la redundancia) Poema que tiene muchas lecturas e interpretaciones. Grata visita, como siempre. Un cálido abrazo Ramón.

javi

Un teléfono que llama al silencio,
una habitación oscura donde habita el reloj del invierno.

Unos versos verdaderamente inquietantes, y que llevan verdadera dinamita poética

o

Mi voz regresa a los pómulos de tu idioma
y allí se abre, inacabada flor que espera tu señal
de faro, de huella limpia....

otro magnífico ejemplo de tu preciosísmo símbolico, de tus materiales imaginativos, inequívoco ejemplo de arte en la palabra

Unha aperta.