Editorial Alaire

Supongo que hay que escribir

y hacerlo hasta la muerte

levantando en la palabra

barricadas anarquistas

escribiendo en roja sangre

la Biblia de los hombres,

amo en la carne de los puercos

tatuados vientos olvidados

sobre puertos moribundos,

antiguos astilleros de metal

donde no quedan hombres libres

carajillos pudriendo en ron

la gola del olvido

nicotina con dedos de pulmón

asfixiando todas las ciudades

bocadillos en papel de albal

escupiendo en nuestras consciencias,

hay quien escribe desde el placer

de la rosa existencia de la bestia

hay quien ama en poesía

el blanco cianuro inhalado

por el rostro bastardo

de las fabricas del hombre.












Joan

Un excelente poema, un llamado de conciencia a los poetas, para que la poesía sea así comprometida,sentida hasta la medula.
Versos con un ritmo seguro, fuerte, que llega perfectamente al lector.
Un placer pasar por tus letras.

Que las hadas te acompañen

Hermoso poema, amigo Joan, que denota una estética cada día más apropiada al contexto visual del autor.
El desgarro gira hacia la naturalidad, y es que es tan natural sentirnos "poca cosa" (supongo que tú dirías "basura", jajaja, pero, a mí me sugiere lo mismo).

En cuanto al ritmo, pues, se trata de un ritmo primario, porque utilizas la banda que va desde el grupo fónico mínimo (8 sílabas) al grupo máximo (11 sílabas), y ambos aledaños, pero, ya se perciben tono y timbre bien encaminados.

En fin, ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema y por la progresión que, a todas luces, se halla crepitando en tus poemas.
Un cordial saludo.

Inhalando cianuro...creo que la idea no es del todo desaprovechable. A veces hace falta martirizarnos un poco, subyugar a la maldita esperanza y recordar que de eso aquí no hay nada.
Sí, nos quedaremos mirando los horizontes que se ponen rojo sangre, levantando a los perros moribundos de hambre por doquier...porque, simplemente, nuestro lugar es entre los caídos, tan simple como eso, amigo Sioux.
Hacia bastante que no le leía, mas hallo el mismo canto de dolor de siempre, gritando desde lo profundo...es imposible des-oír semejante aullido.
Aplausos...siempre aplausos.

Cynthia Harte escribió:Un excelente poema, un llamado de conciencia a los poetas, para que la poesía sea así comprometida,sentida hasta la medula.
Versos con un ritmo seguro, fuerte, que llega perfectamente al lector.
Un placer pasar por tus letras.

Que las hadas te acompañen

Cargado quizas de ira y rabia al menos algunos versos, pero tambien para eso esta la poesia

para desgarrarse en aullidos.


Gracias amiga saludos desde Barcelona.

Joan Port escribió:Supongo que hay que escribir

y hacerlo hasta la muerte

levantando en la palabra

barricadas anarquistas

escribiendo en roja sangre

la Biblia de los hombres,

amo en la carne de los puercos

tatuados vientos olvidados

sobre puertos moribundos,

antiguos astilleros de metal

donde no quedan hombres libres

carajillos pudriendo en ron

la gola del olvido

nicotina con dedos de pulmón

asfixiando todas las ciudades

bocadillos en papel de albal

escupiendo en nuestras consciencias,

hay quien escribe desde el placer

de la rosa existencia de la bestia

hay quien ama en poesía

el blanco cianuro inhalado

por el rostro bastardo

de las fabricas del hombre.












Joan

Cynthia Harte dijo que es una poesía sentida hasta la médula ... eso, justamente eso es lo que siento cuando leo tus poemas.
Sentido, profundo, bello.

Besos, Joan, y aplausos fuertes.

Estoy de acuerdo con los compañeros que me preceden, hay mucho sentimiento en tus versos. Muy placentero leerte. Saludos.

Rafel Calle escribió:Hermoso poema, amigo Joan, que denota una estética cada día más apropiada al contexto visual del autor.
El desgarro gira hacia la naturalidad, y es que es tan natural sentirnos "poca cosa" (supongo que tú dirías "basura", jajaja, pero, a mí me sugiere lo mismo).

En cuanto al ritmo, pues, se trata de un ritmo primario, porque utilizas la banda que va desde el grupo fónico mínimo (8 sílabas) al grupo máximo (11 sílabas), y ambos aledaños, pero, ya se perciben tono y timbre bien encaminados.

En fin, ha sido un placer leerte. Felicidades por el poema y por la progresión que, a todas luces, se halla crepitando en tus poemas.
Un cordial saludo.

No creo que se trate de sentirnos poca cosa SR Calle simplemente se trata de saber a donde

pertenece uno, cual es nuestro lugar y por supuesto agradecer formar parte sin duda de ese

mundo.

En cuanto el ritmo que quieres que te diga escribo como me apetece puedo dibujar en ocasiones

metaforas mas ritmicas en esta ocasion me apetecia escribir puerco fuerte y directo.


Me alegra verte por aqui, saludos.

Maika Silva escribió:Inhalando cianuro...creo que la idea no es del todo desaprovechable. A veces hace falta martirizarnos un poco, subyugar a la maldita esperanza y recordar que de eso aquí no hay nada.
Sí, nos quedaremos mirando los horizontes que se ponen rojo sangre, levantando a los perros moribundos de hambre por doquier...porque, simplemente, nuestro lugar es entre los caídos, tan simple como eso, amigo Sioux.
Hacia bastante que no le leía, mas hallo el mismo canto de dolor de siempre, gritando desde lo profundo...es imposible des-oír semejante aullido.
Aplausos...siempre aplausos.

Igual podriamos cambiar la cocaina por cianuro moririan antes nuestras neuronas, puestos en

negativo para que esperar amiga, el tiempo pasa lento con su rutina ya sabes uno se cansa

de gritar.


Se agradecen tus aplausos para mis letras puercas.


Saludos Sagasuko

Hay que escribir hasta la muerte, no se me ocurre mejor manera de expresar el dolor que a veces infringe la escritura.

Un abrazote
Marian

Aubriel Camila de la Prad escribió:

Joan Port escribió:Supongo que hay que escribir

y hacerlo hasta la muerte

levantando en la palabra

barricadas anarquistas

escribiendo en roja sangre

la Biblia de los hombres,

amo en la carne de los puercos

tatuados vientos olvidados

sobre puertos moribundos,

antiguos astilleros de metal

donde no quedan hombres libres

carajillos pudriendo en ron

la gola del olvido

nicotina con dedos de pulmón

asfixiando todas las ciudades

bocadillos en papel de albal

escupiendo en nuestras consciencias,

hay quien escribe desde el placer

de la rosa existencia de la bestia

hay quien ama en poesía

el blanco cianuro inhalado

por el rostro bastardo

de las fabricas del hombre.












Joan

Cynthia Harte dijo que es una poesía sentida hasta la médula ... eso, justamente eso es lo que siento cuando leo tus poemas.
Sentido, profundo, bello.

Besos, Joan, y aplausos fuertes.

Bueno Aubriel yo agradecido gracias amiga.

"Supongo que hay que escribir

y hacerlo hasta la muerte

levantando en la palabra

barricadas anarquistas

escribiendo en roja sangre

la Biblia de los hombres, "



Versos hermosos, Joan! Y el título me encanta, me gustan mucho los títulos de tus poemas. Son nombres que procuran lírica y sensibilidad a manos llenas.

Felicitaciones!!!!!!

Hallie

"tatuados vientos olvidados

sobre puertos moribundos,

antiguos astilleros de metal

donde no quedan hombres libres

carajillos pudriendo en ron

la gola del olvido

nicotina con dedos de pulmón

asfixiando todas las ciudades

bocadillos en papel de albal

escupiendo en nuestras consciencias,"


JAJAJAJAJAJA !!! La puñetera vida del obrero con callos en el alma...Comete un frankfurt, derrama tus huesos por el Heron City , y dime que se siente bastardo...Puerco abrazo...

Hay que escribir y cada uno, en cierta forma, elige cómo hacerlo, todo es válido mientras suene a verdad...

Un placer, Joan.

Carmen

hay quien ama en poesía

el blanco cianuro inhalado

por el rostro bastardo

de las fabricas del hombre.

Hola Joan.
Es que en poesía (y eso es bueno) hay gustos para todo, amigo mío.
Me gustó el poema. Un abrazo.
Mario.